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jueves, 13 de julio de 2017

El amor ...ah, qué rosa. Idea Vilariño








La flor de ceniza



El amor… ah, qué rosa.

Tenla, sostenla, súbele aguas dulces y puras,vela la milagrosa ascensión del perfume

y esa niebla de fuego que se le dobla en pétalos.El amor… ah, qué rosa verdadera.

Ah, qué rosa total, voluptuosa, profunda,de tallo ensimismado y raíces de angustia,

desde tierras terribles, intensas, de silencio,pero rosa serena.

Tenla, sostenla, siéntela, y antes que se derrumbe embriágate en su olor,

clávate en las espadas del amor, esa flor,esa rosa, ilusión,

idea de la rosa,de la rosa perfecta.


Idea Vilariño

sábado, 26 de abril de 2014

Idea Vilariño


La poesía tiene nombre de mujer o tiene el nombre de Idea Vilariño, la poeta de Uruguay. Fémina fatal sin lugar a dudas. Debe haber sido bravísima. Consciente de su potente belleza y apasionadamente enamorada del escritor Juan Carlos Onetti. Y si el amor loco es perdición de alguna manera.Perdición porque cuando el amor es excesivo destruye todo a su paso.Y a ella la quebró el loco amor por Onetti. Porque el escritor se entregaba (pienso que en el fondo le daba miedo tanto huracanado sentimiento)y no. Y en ese juego perverso jugado por los dos con traiciones de ambos bandos, casamiento de él y soledad dolorosa de ella se fue haciendo la poesía de Vilariño: erótica y política. En esos ejes se centra esta bellísima poesía. Sí señores placer presentar una pequeñísima parte de esta producción literaria de Vilariño. Cruel posesiva inteligente pero terriblemente desolada porque el amor no se le daba a través de los poemas de Idea Vilariño rastreamos el dolor la serena aceptación de la muerte en vida de la escritora. Veamos algunos : ESO Mi cansancio mi angustia mi alegría mi pavor mi humildad mis noches todas mi nostalgia del año mil novecientos treinta mi sentido común mi rebeldía. Mi desdén mi crueldad y mi congoja mi abandono mi llanto mi agonía mi herencia irrenunciable y dolorosa mi sufrimiento en fin mi pobre vida. CARTA II Estás lejos y al sur allí no son las cuatro. Recostado en tu silla apoyado en la mesa del café de tu cuarto tirado en una cama la tuya o la de alguien que quisiera borrar -estoy pensando en ti no en quienes buscan a tu lado lo mismo que yo quiero-. Estoy pensando en ti ya hace una hora tal vez media no sé. Cuando la luz se acabe sabré que son las nueve estiraré la colcha me pondré el traje negro y me pasaré el peine. Iré a cenar es claro. Pero en algún momento me volveré a este cuarto me tiraré en la cama y entonces tu recuerdo qué digo mi deseo de verte que me mires tu presencia de hombre que me falta en la vida se pondrán como ahora te pones en la tarde que ya es la noche a ser la sola única cosa que me importa en el mundo. TE ESTOY LLAMANDO Amor desde la sombra desde el dolor amor te estoy llamando desde el pozo asfixiante del recuerdo sin nada que me sirva ni te espere. Te estoy llamando amor como al destino como al sueño a la paz te estoy llamando con la voz con el cuerpo con la vida con todo lo que tengo y que no tengo con desesperación con sed con llanto como si fueras aire y yo me ahogara como si fueras luz y me muriera. Desde una noche ciega desde olvido desde horas cerradas en lo solo sin lágrimas ni amor te estoy llamando como a la muerte amor como a la muerte. Duele leerla. Saber que sufrió tanto. Y no poder entender que él no se rindiera a sus pies.Con semejante mujer quien podría enamorarse de otra. Todas hubieran quedado pequeñas y absurdas. Y si decía anteriormente en la serena aceptación del amor que no es este poema monumental. Qué poeta no hubiera querido escribir esta maravilla. YA NO Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche nunca. No volverá a tocarte. No te veré morir. Poeta, ensayista, traductora y crítica literaria. Integró la generación de escritores de diversa índole que surgieron en Uruguay artísticamente desde 1945 a 1950 que fue llamada Generación del 45. En ella también pueden ubicarse también Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti,Ángel Rama,Amanda Berenguer,Emir Rodríguez Monegal,entre otros. HIja de familia de clase media culta. Obra poética • La suplicante (1945) • Cielo Cielo (1947) • Paraíso perdido (1949) • Por aire sucio (1950) • Nocturnos (1955) • Poemas de amor (1957) • Pobre Mundo (1966) • Poesía (1970) • No (1980) • Canciones (1993) • Poesía 1945 - 1990 (1994) • Poesía completa (2002), véase ahora: Barcelona, Editorial Lumen, 2008, ISBN 978-84-264-1663- Ensayos • Grupos simétricos en la poesía de Antonio Machado (1951) • La rima en Herrera y Reissig (1955) • Grupos simétricos en poesía (1958). • Las letras de tango (1965) • El tango cantado (1981) Temas de esa obra poética: El amor y la muerte. Idea Vilariño, la maga de las palabras muere el 28 de abril de 2009.