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martes, 3 de octubre de 2023

Llueve

 



Llueve. El país en llamas por el escándalo de múltiples corrupciones. No me sorprende nada.

Prefiero el arte ante todo. De paso posteo orgullosa una foto del edificio donde vivo. No mi departamento sino el edificio donde vivo. Vitraux que persiste al tiempo y al daño. El novio holandés drogón de una de las vecinas hizo pedazos uno de ellos en una locura que tuvo (gracias a las drogas que consumía). Ya no está el susodicho por suerte. Su novia se curó de la tristeza de semejante relación y está muchísimo mejor. 

Empieza octubre. Un mes bien largo, mes de elecciones y el mes de las brujas dijo alguien porque se da Halloween casi noviembre. 

Que lo disfruten. En mis recuerdos octubre fue el mes del Descubrimiento de América. Soy descendiente de españoles a full así que para mí esos navegantes bien que merecen su día. No apruebo la sumisión ni los castigos a los indios ni nada de eso. No soy pro tortura ni latigazos ni que se destruya la identidad de los pueblos originarios. De ninguna manera.  Sólo hablo de que los europeos llegaron a otro continente en la búsqueda de una nueva ruta para dar con las especias que buscaban. Y bueno fue todo un logro. Ni más ni menos.   


No puse esta foto porque sí sino que una de mis luchas es conservar el patrimonio histórico de la ciudad, restaurarlo. Las ciudades son bellas porque hay mix de lo viejo y lo nuevo. Pero en esta ciudad se hizo mucho daño tirando todo abajo para construir edificios anodinos eso sí con piscina y amenities.  Una ciudad tan bella debe preservar su patrimonio a riesgo de que su Historia desaparezca. Y no queremos que eso pase. 


Deseo un gran mes de octubre para ustedes. Que se sientan vivos en  plena y bella Primavera. Lean, vean cine, teatro, etc. Disfruten todo.

Gracias por estar

Abrazo.



sábado, 15 de octubre de 2016

Llueve...








Llueve, es sábado de madrugada. La pioggia como dirían los tanos. El agua es limpieza, es nutrición sin agua estamos fritos. No me gusta la lluvia pero para dormir es genial.


Misiles en las Islas Malvinas ??. Dios mío, siento mucha bronca por nuestros soldados que murieron allí, siento mucha ira , que dejen de embromar con armamentos cerca de nuestro territorio, siempre amé a los ingleses, tuve novio inglés (divino)Julian , amigos...Alguna vez conté por acá que éramos ingleses de tanto té ( me gusta mucho el té ) diario, 4 por día. Pura etiqueta todo era muy british en los 70' en Buenos Aires, me acuerdo que los chicos se iban a cortar el pelo a Harrod's, una tienda réplica de la que hay en UK , no sé si todavía está. Éramos muy finos entonces. Muy anglos, después de Malvinas se terminó el romance.

Me acuerdo que leí una enciclopedia famosa( la misma de la que estaba enamorado Borges), y cuando leí lo de Gran Bretaña me enamoré literalmente me enamoré locamente , en alguna época de mi vida me quería ir a vivir allí, sigo enamorada pero dejen de embromar con sus malditos misiles. Queremos paz, llevamos muertos en el pecho por esas benditas islas australes.

Adoro a Shakespeare,los actores ingleses, el inglés es mi segunda lengua, el inglés británico, aprendí los dos ( americano y británico)pero adoro el inglés británico, la exquisitez de su pronunciación es única...

Pero esta vez fueron lejos, juro que si hacen esto organizo una marcha pacífica a favor de la paz y que England retire sus misiles del Atlántico. Ya tuvimos demasiados muertos, por ellos, en respeto , por esas vidas, y por esas islas que son nuestras, pero sí , nuestras.Exijo fuerte reclamo de la Embajada Argentina ante la ONU.

Tenemos tantos problemas y ahora esto, una total provocación del Reino Unido.

Preocupa la mafia que hay en el país, la Gobernadora de la Provincia de Buenos Aires está amenazada, quemaron un Tribunal que se ocupaba de causas de narcotráfico para hacer desaparecer testimonios, todo muy raro y pesado. Hay zonas liberadas para la delincuencia, pobre gente, desastre...

La marcha de los otros días por la inseguridad, de las víctimas me desencantó: poca gente acompañó a esa gente, cuan mezquina puede ser la gente, no se puede creer. Son tan cobardes, egoístas...





martes, 24 de mayo de 2011

Llueve



Llueve.Bastante. Vísperas de 25 de mayo. Recuerdo que siempre para esta fecha o llueve o hace un frío de aquellos. No me gusta la lluvia.Me da mucha tristeza.Una melancolía insoportable.Pero reconozco que a veces en verano uno agradece un poquito de agua fresca para aliviar las altas temperaturas. A algunos poetas los moviliza the rain.Veamos
A mi amado Federico (Federico García Lorca)le da por decir


LLUVIA

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Y que me dicen de esta magnífica poesía de Olga Orozco

Rapsodia En La Lluvia

Ahora
desde tu ahora estarás viendo
bajo esta misma lluvia las lluvias del diluvio
y aquellas que lavaron las rosas avegonzadas de Caldea
o las que se escurrieron desde el altar del druida hasta el cadalso
y fueron a susurrar sobre una tumba hostil en la espinosa Patagonia,
y también las azules, las prodigiosas narradoras,
las que te prometían un milagro cuando aún eras visible.
¡Qué inventario de lluvias en los archivos embalsamados de la Historia!
Mas ¿qué importan las lluvias?
Sería igual que vieras dinastías de ocasos, medallas o fogatas.
Sólo quiero decir que eres testigo desde todas partes,
huésped del tiempo frente al repertorio de la memoria y del oráculo,
y que cada lugar es un lugar de encuentro como el final de una alameda.
Pero estos pasos tuyos, vacilantes, bajo los pies menudos de la lluvia
me conmueven aún más que tus lamentaciones en el interminable corredor
o tu viejo mensaje para hoy, hallado entre dos libros.
Apostaría estas palabras rotas a cambio de tu nombre tembloroso en los vidrios,
toda la sal del mundo apostaría
a que vienes a combatir por mí contra los legionarios de las sombras,
o que tratas de hallar el moscardón azul que zumba con la muerte,
o que pagas un altísimo precio por abrazar los narcisos y las amapolas
-la vibración más íntima de cualquier estación-,
siempre bordeando los despeñaderos y hasta el confín del mundo,
siempre a punto de caer en la hoguera,
sin remisión y sin aliento.
Y sin embargo has visto el miserable revés de cada trama,
conoces como nadie la urdimbre del error con que fue tapizada mi orgullosa,
mi mezquina morada.
Querrías escamotear la inocultable imperfección con el brillo de un tajo,
dar vuelta mis pisadas encaminándolas hacia el aplauso y el acierto,
corregir el alcance de mis ojos, el temple de mi especie.
¿No te oigo girar y girar entre las ráfagas del agua lavando cada culpa?
¿Y no intentas acaso revelarme con tu melodía los cielos que ya sabes?
Conseguirás de nuevo doblegar esta noche hasta el amanecer
insistiendo en quedarte, como antes en escurrirte más allá de los muros,
acá, donde sólo compartimos la efímera ganancia y la infinita pérdida,
vueltos sobre el costado que nos oculta la visión,
aunque caiga la lluvia.

Y este es mi poesía sobre la lluvia.Espero les guste

Aquí lluvia

Aquí lluvia
mayo crucial
siluetas en el barro
pienso en el pueblo
extraño la vieja casa
la abuela
las calles de una perdida
ciudad cordobesa
hay sitios que los visita la lluvia
siempre
me perturba el silencio
me parece un alarido infinito
Cuesta aceptar las partidas
ríos de lágrimas he llorado
tanto los he amado
por eso me hundo
en esta noche apocalíptica
por eso uso lentes para lluvia
Rídicula
anticuada
demodee
mi alma desconsolada