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martes, 13 de febrero de 2024

Creo que en todas partes..., Silvina Ocampo







" Creo que en todas partes está nuestro destino:


el lápiz en la mano donde vamos nos sigue


con su garganta abierta, con su lengua que es látigo.


Como un maestro que tiene malos discípulos


a veces se enardece, nos odia y nos castiga;


ellos como los niños que no saben aún leer,


miran pasar los signos pensando en otra cosa


y vienen a pedir que yo se los enseñe .


(...) ".


Silvina Ocampo


De Habla la sibila a sus consultantes

Art: Iconografía medieval de la Sibila
by Mundodiversal.es

martes, 5 de diciembre de 2023

Al fuego, poema de Juan Rodolfo Wilcok







Fuego, querido amigo de la sombra,
mi compañero, que ardes y te apagas
y vuelves a arder gracias a mi mano,
desesperado que consumirías
el mundo y aquí a solas te consumes
a ti mismo, en ti mismo acurrucado
como la pordiosera que en el alba
prende la hoguera de cada jornada
y se da en pasto de su brasa lenta.
Hijo del rayo, ahora hijo del hombre,
gato rojo, hay que darte de comer.
Vuélvete tigre, sal, crece, devora
todo si tanta gana tienes, haznos
ceniza, por su fuego solitario
sea mordido cada cual, y sea
vuelto bello, sea vuelto llamarada,
retorne al gran incendio original.


Juan Rodolfo Wilcock


(Versión de Pablo Anadón ) 

martes, 29 de agosto de 2023

Se podría argüir otros mil años..., Andrés Trapiello








Ruiseñor del laurel


Se podría argüir otros mil años



en contra o a favor sobre si el mundo



está bien hecho o no, pero yo quiero



decir aquí otra cosa: por lo mismo



que en las grandes ciudades es difícil



hallar un solo justo, aquí, a unos metros,



en el viejo laurel, un ruiseñor,



poco más que una nuez,



lanzó su canto melodioso al aire



sin el menor esfuerzo y sin temor


a que caudal tan alto le rompiera


su pequeño pulmón.



Todo quedó encantado.



Que los golpes funéreos de la azada



no le asustaran, tuvo un no sé qué



de santo y prodigioso y de candor.



Después de unos minutos, y aunque no lo veía,



tan escondido estaba, pregunté



sin levantar la voz


qué quería decirme.



Dejó por un momento su canción



y pudimos oír los pensamientos



como el huso sutil del tejedor.



Hablamos el silencio, nuestra lengua,



pues él no sabe azada y yo no ruiseñor,



y nos contamos cosas


que han de quedar entre él y yo.


Y si ahora me dijeran, en la cena,



que han pasado diez siglos



desde que esta mañana salió el sol,



lo daría por bueno, sin importarme mucho



si el mundo está bien hecho o no.





Andrés Trapiello







jueves, 10 de agosto de 2023

Cantar del Mío Cid (Cuando el Cid se va al destierro)




Siempre me conmueve leer el Cantar del Mío Cid y especialmente estos versos.




El Cid sale de Vivar para el destierro


Narrador

De los sus ojos tan          fuertemente llorando,
Tornaba la cabeza          y estábalos catando.
Vio puertas abiertas          y postigos sin candados,
Alcándaras vacías,          sin pieles y sin mantos,
Y sin halcones          y sin azores mudados. 5
Suspiró mío Cid          pues tenía muy grandes cuidados.
Habló mío Cid,          bien y tan mesurado:

Cid

-¡Gracias a ti, señor padre,          que estás en alto!
-¡Esto me han vuelto          mis enemigos malos!


(De la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes) 



sábado, 29 de julio de 2023

sábado, 22 de julio de 2023

En una época arrogante..., Ingeborg Bachmann







En una época arrogante
hay que pasar de prisa
de una luz a otra, de un país
a otro, bajo el arco iris,
con la punta del compás en el corazón,
tomando la noche por radio.
Abierto de par en par. Desde las montañas
se ven lagos, en los lagos
montañas, y en el armazón de las nubes
se balancean las campanas
de un mundo. Saber de quién
es ese mundo, me está prohibido.


Ingeborg Bachmann

Traducción: Cecilia Dreymüller y Concha García

ph by Archivo de la familia Heinz Bachmann/Bachmann

Esa mejor parte de la vida..., William Wordsworth




“Esa mejor parte de la vida de un hombre bueno,

son sus pequeños, anónimos, y olvidados

actos de bondad y amor.”



William Wordsworth


martes, 11 de julio de 2023

Faltan las palabras..., poema de Eduardo Dalter

 



Faltan las palabras,

o sobran otras veces.

Los hechos las deciden
necesarias o las ahogan.

Las abren y evidencian,
y las golpean día a día.

Están bajo juicio sumarísimo.




Eduardo Dalter

lunes, 3 de julio de 2023

La luz de la gloria brilla ..., Angelus Silesius





"La luz de la gloria brilla en medio de la noche ¿Quién puede verlo? Un corazón que tiene ojos y mira ".


 
Das Licht der Herrlichkeit scheint mitten in der Nacht Wer kann es sehn?
Ein Herz das Augen hat und wacht. 

Angelus Silesius


ph by Flickr

miércoles, 31 de mayo de 2023

Porqué juré que ..., William Shakespeare










"Porque juré que eres hermosa y pensé que eres radiante, tú que eres negra como el infierno, oscura como la noche" .

William Shakespeare del Soneto CXLVII


miércoles, 10 de mayo de 2023

Cuando sepas que he muerto..., Roque Dalton





Cuando sepas que he muerto
di sílabas extrañas. 
Pronuncia flor, abeja, lágrima, 
pan, tormenta. 
No dejes que tus labios
hallen mis once letras. 
Tengo sueño, he amado, 
he ganado el silencio. - 

Roque Dalton


(En la fotografía el poeta Roque Dalton y su mujer Aída Cañas Morales)
by Zona libre Radio 1

lunes, 1 de mayo de 2023

Dicen que la última llama, poema de Tania Ganitsky






Dicen que la última llama

se encenderá en el océano. 
En el vientre de la ballena
 que hospeda los mitos olvidados, 
en su canto, 
que conjura el retorno de los dioses. 
Pero yo he escondido unas cerillas 
para amparar las llamas de la tierra. 


Tania Ganitsky

lunes, 24 de abril de 2023

Currículum Vitae, poema de Blanca Varela



Currículum Vitae

" Digamos que ganaste la carrera 
y que el premio era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria sino tu propia sal 
que jamás escuchaste vítores sino ladridos de perros 
y que tu sombra tu propia sombra 
fue tu única 
y desleal competidora".

Blanca Varela

ph: Alicia Benavides

sábado, 15 de abril de 2023

Digamos que la página..., Juan Carlos Bertorelli







"Digamos que la pagina
es un campo minado                            
Y que las palabras 
solo eligen posarse
 donde saben con certeza 
que volarán por los aires ".


Juan Carlos Bertorelli

Banana Republic, poema de Laura Preger





Banana Republic


Es de mañana
conozco el barrio y me gusta
está nublado
garúa
paso caminando frente al sanatorio donde murió mi abuela
pero a la vez
en otro layer
entro al sanatorio
y en otra
estoy en la puerta
es de noche y abrazo a mi mamá


unas cuadras después
las personas se amontonan en la puerta de la iglesia
me subo a un taxi
escucho al presidente decir "yo estoy aprendiendo a ser presidente"
y me quiero morir


me saco las zapatillas
se ve que me llevé los zoquetes equivocados


quiero darle una forma
coherente
a todo
quiero costuras prolijas
pero está imposible.



Laura Preger ( de Melodrama minimalista )

By blog Resistirse es futil

miércoles, 22 de marzo de 2023

Poema XVI de Hilda Hilst





XVI

O que nós vemos das coisas são as coisas.
(Fernando Pessoa)

Las cosas no existen.
Lo que existe es la idea
melancólica y suave

que hacemos de las cosas.

La mesa de escribir es hecha de amor
y de sumisión.
En tanto
nadie la ve
como yo la veo.
Para los hombres
es hecha de madera
y esta cubierta de tinta.
Para mí también
más la madera
protege su interior
pues su interior es humano.

Los libros son criaturas.
Cada página un año de vida,
cada lectura un poco de alegría
y esta alegría
es igual al consuelo de los hombres
cuando inquietos permanecemos
en respuesta a sus inquietudes.

Las cosas no existen.
La idea, sí.

La idea es infinita
igual que el sueño de los niños.

de: Balada de Alzira [1951]


Hilda Hilst

(traducción de Leo Lobos)

ph by Pinterest

domingo, 5 de marzo de 2023

Conviene contemplar la luz con más paciencia..., Carlos Marzal






"... Conviene contemplar la luz con más paciencia, brindarle una atención encandilada,
el sumiso homenaje con que un bárbaro descubre reverente en su aventura la tierra que jamás ha visto nadie."


Carlos Marzal

viernes, 24 de febrero de 2023

Adolescente fui en días idénticos a nubes, fragmento del poema de Luis Cernuda








Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo, 
y extraño es, si ese recuerdo busco, 
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy. 

Luis Cernuda


(fragmento del poema Adolescente fui en días idénticos a nubes)

ph by El coloquio de los perros

domingo, 19 de febrero de 2023