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domingo, 10 de diciembre de 2017

Pásame otro cigarrillo..., Rafael Chaparro Madiedo











"Entró con mucho amor, descalabro, café negro, pásame un cigarrillo, esto es solo para ti, esta musiquita es sólo para ti, no importa si no te has bañado, ven para acá, te tengo, no cierres la ventana, pero por favor no llores, te juro que estaré junto a ti cuando llegue la lluvia de noviembre, ven para acá, ven a mis babas, anoche no pude dormir, eres sensacional, déjame meter mis dientes en tus dientes, déjame tumbar todas tus palabras, las quiero manosear, quiero restregar mi cuerpo en cada una de tus palabras, en tu nombre, en las axilas, pero por favor sigue, no soporto más el día, mira esos perros allá cerca de los árboles, no cierres la ventana, pásame otro cigarrillo, háblame cerca del oído, quiero que tus palabras se metan por toda mi sangre, háblame de lo que más te gusta, de tu jabón preferido, de tus blusas vaporosas, de tus pantalones que huelen a días molidos, ven para acá, te tengo, ábrete un botón y luego otro, y otro, y háblame de tu amor, descalabro, angustia, café negro, ven para acá, te tengo, no cierres tu ventana, pocillo, vaso".


Rafael Chaparro Madiedo

jueves, 7 de diciembre de 2017

¿ Sabe usted..., Santiago Sylvester








"¿Sabe usted qué fácil
es llegar al fondo si
todos los días
baja un escalón imperceptible?"


Santiago Sylvester

domingo, 3 de diciembre de 2017

No sé si sabes ..., Luna Miguel









"No sé si sabes que los gatos eran bestias cazadoras, que los perros se creen iguales al hombre pero más desgraciados. No sé si sabes que los hombres desprecian la vida atreviéndose a adorar iconos invisibles. La cuestión

la cuestión

la cuestión no es Qué hago aquí

sino

Qué hago ahora que me han traído a este lugar.”


Luna Miguel

viernes, 24 de noviembre de 2017

Poesía de Carolina Massola









" Fui el ciervo rojo en la noche blanca
y hasta la última claridad obscena
pregunté a cada piedra por el pedregal,
por algún sitio que hospedara esta osamenta,
por no yacer allí en círculos erráticos.

Pero sólo los copos intervenían el tiempo,
borrando cada huella robando cada rastro.

En cada uno de mis helados músculos sólo una pregunta
temblaba:

¿Por qué abandonaste el bosque?

(La respuesta traía calma)


—Yo sólo quería la montaña—"



Carolina Massola

miércoles, 22 de noviembre de 2017

Pongo estos seis versos..., Mario Benedetti









Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.


Mario Benedetti

lunes, 20 de noviembre de 2017

El viento sopla fuerte esta noche..., Charles Bukowski










El viento sopla fuerte esta noche
y es viento frío
y pienso en los chicos
de la calle.
Espero que algunos tengan
una botella de tinto.


Cuando estás en la calle
es cuando te das cuenta de que
todo
tiene dueño
y de que hay cerrojos en
todo.
Así es como funciona la democracia:
coges lo que puedes,
intentas conservarlo
y añadir algo
si es posible.


Así es también como funciona
la dictadura
sólo que una esclaviza
y la otra destruye a sus
desheredados.


Nosotros simplemente nos olvidamos
de los nuestros.


En cualquier caso
es un viento
fuerte
y frío.


Charles Bukowski

domingo, 19 de noviembre de 2017

Gacela de la muerte oscura..., Federico García Lorca











GACELA DE LA MUERTE OSCURA

Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.


Federico García Lorca






viernes, 17 de noviembre de 2017

El agua lenta, el camino lento, poesía de César Moro









El agua lenta el camino lento




El agua lenta el camino lento los accidentes lentos
Una caída suspendida en el aire el viento lento
El paso lento del tiempo lento
La noche no termina y el amor se hace lento
Las piernas se cruzan y se anudan lentas para echar raíces
la cabeza cae los brazos se levantan
El cielo de la cama la sombra cae lenta
tu cuerpo moreno como una catarata cae lento
En el abismo
Giramos lentamente por el aire caliente del cuarto caldeado
Las mariposas nocturnas parecen grandes carneros
Ahora sería fácil destrozarnos lentamente
tu cabeza gira tus piernas me envuelven
tus axilas brillan en la noche con todos tus pelos
tus piernas desnudas
En el ángulo preciso
El olor de tus piernas
La lentitud de percepción
El alcohol lentamente me levanta
El alcohol que brota de tus ojos y que más tarde
Hará crecer tu sombra
Mesándose el cabello lentamente subo
Hasta tus labios de bestia


César Moro

jueves, 9 de noviembre de 2017

Estemos preparados..., Gonzalo Rojas








Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
De estar naciendo ahora, y en la última hora.

Gonzalo Rojas

lunes, 6 de noviembre de 2017

Negro es negro (fragmento) , poesía de Laura Calvo













Negro es negro (fragmento)


Cuando nos enseñaron que negro es negro

también nos enseñaron

que blanco es puro

y rojo violento

Hay una combinación que nunca falla

nos dijeron

pero no nos enseñaron cuál era



Laura Calvo(de “Discursos Vivos”)

martes, 31 de octubre de 2017

Si hubiera tiempo..., Idea Vilariño








SI hubiera tiempo, el tiempo
podría ser un mar
y los días, las olas.
Si hubiera dios, si hubiera,
dios podría ser un mar
y sus gestos, las olas.
Si hubiera, si pudiera,
si aún pudiera llorar,
lloraría al tiempo, a dios
y a tantos otros muertos.

Idea Vilariño

lunes, 30 de octubre de 2017

Continuidad, Alejandra Pizarnik








CONTINUIDAD

No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío -dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame -dije.

Alejandra Pizarnik de "Extracción de la piedra de la locura "

domingo, 29 de octubre de 2017

"Escribo mi carta...", Rubén Bonifaz Nuño








"Desde la tristeza que se desploma" (Fragmento)


Escribo mi carta para decirles
que esto es lo que pasa: estamos enfermos
del tiempo, del aire mismo,
de la pesadumbre que respiramos,
de la soledad que se nos impone.

Yo sólo pretendo hablar con alguien,
decir y escuchar. No es gran cosa.
Con gentes distintas en apariencia
camino, trabajo todos los días;
y no me saludo con nadie: temo.

Entiendo que no debe ser, que acaso
hay quien, sin saberlo, me necesita.
Yo lo necesito también. Ahora
lo digo en voz alta, simplemente.

Escribí al principio: tiendo la mano.
Espero que alguno lo comprenda.


Rubén Bonifaz Nuño de "Los demonios y los días"

jueves, 26 de octubre de 2017

Alguien ahí afuera cree en vos..., Elvira Sastre









Alguien ahí fuera cree en vos


Hoy he leído la historia de un preso

que cada día leía en su celda
la frase que otro había escrito:

«afuera siempre creyeron en vos».

Me he mirado las manos, empañadas de culpa
y vacío.
He notado esta tristeza mía,
furiosa,
cabalgando sobre mi lomo,
hundiéndome en el polvo.

He sentido de nuevo la bola de cemento
que me cuelga del pecho desde hace un tiempo.
Me he dado cuenta de que huir de uno mismo
es correr hacia las cosas que nos dañan.

He acariciado las costras de mis heridas,
estos recuerdos que uno llama aprendizaje
y a mí me duelen como el frío,
este frío que uno llama supervivencia
y a mí me duele como la vida.

Sé que no soy más que esto:
viento que llega y alguien sopla hacia otro lado.

Un pájaro sin alas,
una habitación sin ventanas,
una presa sin celda.

Entonces has entrado
como una brecha de luz hiriendo mi cielo enfermo,
una frase para otro cayendo en mis ojos,
una voz que dice:
«yo creo en ti».

Y he sonreído
como se sonríe a la esperanza, tranquila,
tras estas rejas que a veces abrazo
y he pensado
que la libertad también está
en los ojos de quien te mira cuando tú ya no te ves.


Elvira Sastre

El post se ilustra con la fotografía de David Hamilton.

lunes, 23 de octubre de 2017

Ella pasea por mi cuarto..., Jorge Teillier










Ella pasea por mi cuarto
como la sombra desnuda
de los manzanos en el muro,
y su cuerpo se enciende como un árbol de pascua
para una fiesta de ángeles perdidos.


Jorge Teillier (fragmento) "En la secreta casa de la noche "

viernes, 20 de octubre de 2017

La poesía ...André Breton








" La poesía se hace en la cama
como el amor.
Sus sábanas revueltas son la aurora de las cosas.
La poesía se hace en los bosques."

André Breton

lunes, 16 de octubre de 2017

No me curé de tu dulzura

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Estábamos solos y nos buscábamos

Paisajes urbanos
indefinidos, metálicos,
urbes de desasosiego
y de fama prometedora y mentirosa.

Salve tu porte hermoso
tu majestad, mi rey,


Estábamos perdidos
y lejanos,
aunque cercanos,
distantes.

A veces pienso que una sonrisa tuya
me dibujaría otro Universo,
y la invento
y siento el corazón en viaje.

No me curé de vos,
de tu dulzura,
y ví que cerrabas los ojos
definitivamente
y no pude besarlos...


Francis Santander

sábado, 14 de octubre de 2017

Para hacer funcionar a las estrellas ..., Jaime Sabines









Para hacer funcionar a las estrellas



Para hacer funcionar a las estrellas es necesario apretar el botón azul.

Las rosas están insoportables en el florero.

¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?

Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento.


Jaime Sabines

miércoles, 11 de octubre de 2017

Oh yo, barco perdido..., Arthur Rimbaud









"Oh yo, barco perdido bajo los cabellos de las algas,
Arrojado por el huracán contra el éter sin pájaros..."


Arthur Rimbaud

lunes, 2 de octubre de 2017