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martes, 19 de septiembre de 2017

Rupi Kaur (1)







Pregunta Rupi Kaur en este post


¿ Me necesitas o necesitas a alguien ?

Esa es la diferencia.


Rupi Kaur es una poeta, nacida en la India.

martes, 11 de abril de 2017

Sembro provare odio...Pier Paolo Pasolini












"Sembro provare odio, e invece scrivo dei versi pieni di puntuale amore."


Pier Paolo Pasolini di Poesie senza pari

jueves, 10 de noviembre de 2016

Murió Leonard Cohen










Murió Leonard Cohen. Tengo que pellizcarme para caer que ya no está, me acabo de enterar de su muerte.Dejo estas citas, con las cuales coincido mucho, ambos somos budistas, somos optimistas/pesimistas a nuestro modo...Ya escribiré sobre él y su relación con el budismo en otros posts...Ya he escrito sobre él en mi blog y extrañamente en este mes que pasó postee varios temas suyos, yo creo que nada es casual, no estaba enterada que estaba tan enfermo.

Con el debido respeto, Bye sweet friend Leonard Cohen.




"...nos gusta pensar que, si no existieran los gobiernos, los hombres se abrazarían"

“…No puedo entender porque mi brazo no es un árbol de lilo”

"El amor no tiene cura, pero es la única cura para todos los males"

"...hasta la maldición está envenenada de arco iris".

"Aunque estoy convencido de que nada cambia, para mí es importante actuar como si no lo supiera"

"Los niños muestran sus cicatrices como medallas. Los amantes las usan como secretos que revelar. Una cicatriz es lo que sucede cuando la palabra se hace carne"

“No me considero un pesimista. Creo que un pesimista es alguien que está esperando que llueva. Y yo me siento empapado hasta los huesos”

“El último refugio del insomne es un sentimiento de superioridad hacia el mundo que duerme”

(las frases fueron publicadas en el diario "El País de España" ).

jueves, 20 de octubre de 2016

" De dos caminantes en tierra de nubes " , poesía de Sylvia Plath







De dos caminantes en tierra de nubes

Una se cansa de jardines públicos: una quiere vacaciones donde árboles y nubes y animales no hagan caso; lejos de olmos catalogados, de domésticas rosas de té.

***

Es cómodo, por una vez:, significar tan poco. Estas montañas no ofrecen nada ni a plantas ni a personas: conciben una dinastía de frío perfecto.


Sylvia Plath

jueves, 6 de octubre de 2016

El amor es toda la vida...Andrée Chedid







"El amor es toda la vida. Es vano pretender que hay otros equilibrios.
El desprovisto de amor traza por todas partes círculos cuyo centro no es."

Andrée Chedid de "Tierra y poesía "

jueves, 15 de septiembre de 2016

" Estoy sorda y muda ...Poesía de Angela Marinescu







"estoy sorda y muda
estoy sorda y muda
porque escribo
estoy ciega y tengo la lengua rota
porque escribo
no puedo hacer el amor contigo
porque escribo
no puedo sentirte
porque escribo
me he quedado sin sangre
porque escribo
sólo el diablo muestra su rostro
esculpido
en la oscuridad de la noche
porque escribo
sólo el diablo destruye
la poesía
que hay en mí
porque
escribo "

Angela Marinescu

miércoles, 17 de agosto de 2016

Lunas: poesías sobre Selene (varios poetas )








1)

La luna viene a descansar
sobre mi edredón

Cuenta una por una
mis vértebras
para dormirse

Mientras la tierra
sigue titubeando
en el espacio

Anise Koltz (poeta de Luxemburgo)


2) LA LUNA

A María Kodama

Hay tanta soledad en ese oro.
La luna de las noches no es la luna
que vio el primer Adán. Los largos siglos
de la vigilia humana la han colmado
de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.

Jorge Luis Borges


3)Romance de la Luna


La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.


Federico García Lorca


domingo, 31 de julio de 2016

Despedida, poema de Luis Zalamea







Despedida


Yo me voy porque en los "subways" no crecen los bejucos;
porque ya no huele el aire prisionero de las calles
a azafrán, ni a tomillo, ni a hembra en primavera.
Me voy porque a los parques les pusieron mordazas.
Me voy porque aquí ya no se puede reír a carcajadas;
porque los crepúsculos se compran enlatados;
porque agonizaron, inermes, los últimos rebeldes.

Me voy porque hasta los besos se encuentran censurados.
Me voy porque ya ordenaron investigar a la alegría;
porque a los niños les raptaron sus hadas;
porque a los libros los encerraron en la cárcel.
Me voy porque a la muerte la están vendiendo en cápsulas.

Me voy porque a las mujeres les rondaron el sexo;
porque al alcohol le editaron sus sueños;
porque en lugar de saúcos se cultivan barrotes.
Porque soltaron, todos, los diques del pavor.
Me voy porque en las calles tan sólo ríe el miedo.

Luis Zalamea, poeta colombiano

lunes, 18 de julio de 2016

La bohemia según Rimbaud







Una de mis grandes debilidades siempre fue Arthur Rimbaud, por lo menos en poesía fue , es y seguirá siendo Rimbaud, la belleza de sus versos, la potencia de sus palabras siempre me han hecho volar y me han inspirado, es el Rey de la poesía, de eso estoy segura. Es una pena que no haya escrito más, un misterio que dejara lo que tanto amaba ser un bohemio, un poeta...No continúo más porque le debo varios posts para abarcar su vida y obra, yo su eterna admiradora, otra bohemia.



Mi bohemia



Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos…

mi chaleco también se volvía ideal,
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel!
¡cuántos grandes amores, ay ay ay, me he soñado!

Mi único pantalón era un enorme siete.
––Pulgarcito que sueña, desgranaba a mi paso
rimas Y mi posada era la Osa Mayor.
––Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.

Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo
el rocío en mi frente, como un vino de vida.

Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.


-Arthur Rimbaud

viernes, 8 de julio de 2016

Adieu Yves Bonnefoy







Se fue un grande de la poesía francesa, Ives Bonnefoy.Hace unos días nos dejó y aquí para homenajearlo, algunas de sus poesías...


El adiós


Hemos vuelto a nuestro origen.
Fue el lugar de la evidencia, aunque desgarrada.
Las ventanas mezclaban demasiadas luces,
Las escaleras trepaban demasiadas estrellas
Que son arcos que se hunden, escombros,
El fuego parecía arder en otro mundo.

Y ahora hay pájaros que vuelan de una habitación a la otra,
Los postigos se cayeron, la cama está cubierta de piedras,
La chimenea llena de restos del cielo que van a apagarse.
Allí, por las tardes, hablábamos casi en voz baja
Debido a los rumores de las bóvedas, allí, sin embargo,
Formábamos nuestros proyectos: pero una barca,
Cargada con piedras rojas, se alejaba
Irresistiblemente de una orilla, y el olvido
Depositaba ya su ceniza en los sueños
Que sin fin recomenzábamos, poblando con imágenes
El fuego que ardió hasta el último día.

¿Es cierto, amiga mía,
Que no hay más que una palabra para nombrar
En la lengua que llamamos poesía
El sol de la mañana y el de la tarde,
Una para el grito de alegría y el de angustia,
Una para el desierto río arriba y los golpes de hacha,
Una para la cama deshecha y el cielo tormentoso,
Una para el niño que nace y el dios muerto?

Sí, lo creo, quiero creerlo, pero ¿qué sombras
Son ésas que se llevan el espejo?
Y, mira, la zarza crece entre las piedras
En el camino de hierba aún apenas abierto
Por el que nuestros pasos iban hacia los jóvenes árboles.
Hoy me parece, aquí, que la palabra
Es el pesebre medio roto del que se escapa
En cada amanecer de lluvia el agua inútil.

La hierba y en la hierba el agua que brilla, como un río.
Todo está siempre a la espera de que una vez más se lo ate al mundo.
Sé que el paraíso está diseminado,
Es tarea terrestre el reconocer
Sus flores dispersas en la hierba pobre,
Pero el ángel ha desaparecido, una luz
Que no fue, de golpe, sino un sol poniente.

Y como Adán y Eva caminaremos
Por última vez en el jardín.
Como Adán el primer pesar, como Eva la primera
Osadía, querremos y no querremos
Pasar por la puerta baja que se entreabre
Allá a lo lejos, en la otra punta del ronzal, coloreada
Como auguralmente por un último rayo.
¿Se toma el porvenir en el origen
Como cabe el cielo en un cóncavo espejo?
¿Podremos recoger, de esa luz
Que fue de aquí el milagro,
En nuestras sombrías manos la simiente, para otros charcos
En el secreto de otros campos "cercados de piedras"?

Por cierto, está aquí el lugar para vencer, para vencernos,
El lugar de donde salimos esta tarde. Aquí sin fin
Como esa agua que se escapa del pesebre.

Traducción de Carlos Cámara y Miguel Angel Frontán

VII

El ladrido de un perro, que puso fin a su miedo. El pilar del sol entre las nubes, en la tarde. Los charcos que el escolar ve brillar en las palabras, en el porvenir de su vida, cuando empuja su pluma áspera por el enmarañamiento del dictado demasiado rápido.
Y toda rama delante del cielo, a causa de los ensanchamientos, las condensaciones de su masa. Lo invisible que allá borbotea, como la fuente en el deshielo violenta. Y las bayas rojas, entre las hojas.
Y la luz, cuando vuelve; la llama en que todo comienza y alcanza su fin.

Traducción de Arturo Carrera






domingo, 22 de mayo de 2016

Frecuentemente en el jardín...Charles Baudelaire (fragmento de " A la que es demasiado alegre" )







"...Frecuentemente en el jardín
Por donde arrastro mi atonía,
Como una ironía he sentido
Que el sol desgarraba mi pecho;

Y el verdor y la primavera
Tanto hirieron mi corazón,
Que castigué sobre una flor
La osadía de la Naturaleza..."

Charles Baudelaire " A la que es demasiado alegre"

domingo, 10 de abril de 2016

Más hondo, poesía de Hugo Mujica






"Más hondo "



Hay vidas
en las que el alma‭
se abre‭
más hondo‭
que donde esas vidas laten,

se abre como un relámpago‭
sin cielo ni trueno,

como una herida sin pecho‭

o un abismo
donde la belleza es alba.


Hugo Mujica, poeta argentino

sábado, 26 de diciembre de 2015

"Acaba de pasar ..." poema de César Vallejos









Acaba de pasar el que vendrá


Acaba de pasar el que vendrá
proscrito, a sentarse en mi triple desarrollo;
acaba de pasar criminalmente.

Acaba de sentarse más acá,
a un cuerpo de distancia de mi alma,
el que vino en un asno a enflaquecerme;
acaba de sentarse de pie, lívido.

Acaba de darme lo que está acabado,
el calor del fuego y el pronombre inmenso
que el animal crió bajo su cola.

Acaba
de expresarme su duda sobre hipótesis lejanas
que él aleja, aún más, con la mirada.

Acaba de hacer al bien los honores que le tocan
en virtud del infame paquidermo,
por lo soñado en mí y en él matado.

Acaba de ponerme (no hay primera)
su segunda aflicción en plenos lomos
su tercer sudor en plena lágrima.
Acaba de pasar sin haber venido.

César Vallejos




lunes, 14 de diciembre de 2015

"Siempre" poesía de Yanni Ritsos






" Siempre "


Comenzamos una conversación

se parte por la mitad.

Comenzamos a construir un muro

no nos dejan terminarlo.

Y nuestra canción, partida.

Todo lo acaba el horizonte.

Por encima de las lonas pasan a manadas las

estrellas

a veces cansadas, a veces amargas, sin embargo

seguras

por sus caminos, y por los nuestros.

Y el día, hasta el más injusto, te deja en el

bolsillo

una banderita azul y blanca de la fiesta de la mar,

te deja una bocanada de aire limpio

te deja en la vista la gracia de los ojos

que miraban contigo la misma piedra,

que repartieron por igual el mismo dolor,

la misma nube, la misma sombra.

Todo lo hemos repartido, camaradas,

el pan, el agua, el cigarrillo, la pena,

y la esperanza.

Ahora podemos vivir o morirnos

sencillamente y con belleza-con mucha belleza-

igual que si abrimos una puerta a la mañana

y decimos buenos días al sol y al mundo "



Yanni Ritsos, poeta y político griego.


jueves, 12 de noviembre de 2015

Patti Smith, la rebeldía encarnada







Hablar de Patti Smith es hablar de libertad, de rock, de personalidad contundente, de cierta sofisticación salvaje y de amor por la literatura.Le dicen " la madrina del Punk",


Nacida en Chicago, en 1946.Pero más neoyorkina que otra cosa,

Cantante, poetisa, escritora, Patti Smith acaba de publicar " M.Train ", un recorrido de su vida, su agitada vida, pensamientos, trazos de lucidez total en estos escritos. Este no es su primer libro referencial sino también " Éramos unos niños "(Just kids) obra que es una oda a Nueva York, a su total libertad como artista, y especialmente un libro de amor para quien fuera su compañero entonces y quizás el amor de su vida, el fotógrafo Robert Mapplethorpe.

Sus libros de poesía: "The coral sea" ,"Wild leave", " Witt", "Kodak", "Patti Smith Complete", etc.

Sus influencias , sus favoritos en literatura: Arthur Rimbaud, Louisa May Alcott,William S. Burroughs, Jean Genet, Oscar Wilde, entre otros escritores.
Especialmente los poetas de la generación beat: Ginsberg, el mismo Burroughs.
Hay que decir que Patti Smith siempre prefirió ser considerada como artista no tanto como cantante o compositora, es decir como una persona capaz de abarcar varias artes y no quedar circunscripta en una de las disciplinas pero creo que corazón estaba más cerca de la literatura siempre que de las otras, o sea el terreno donde se siente más a gusto.


Hay vidas que son Iluminaciones, Rimbaud la hubiera amado si la hubiera conocido, destella, ilumina a quien se acerque, ufff Patti Smith increíble.

Sus amores: El fotógrafo Robert Mapplethorpe, el cineasta Sam Shepard y el músico Frederick Smith , su esposo.Sospecho que Smith fue su cable a tierra pero Mapplethorphe fue su musa, su alma gemela, su hermano y el hombre de su vida y que esta relación se terminó debido a que Mapplethorpe se inclinaba más por los hombres que las mujeres.

Patti Smith la madre precoz y la super madre y esposa que dedica/resigna una década para estar con su marido y sus hijos en la casa, la hija que reivindica a la madre camarera en un bar de soda, la amiga y amor de Robert Mapplethorpe, la enamorada de la literatura, la rebelde contra el sistema, la chica creyente en Dios a pesar de todo, la super artista. La mina comprometida, la activista en contra de la guerra, a favor del feminismo,la "madre" de otros artistas como Michael Stipe de REM,etc.


Discografía: " Horses ", "Radio Ethiopia "," Easter","Dream of life ", etc.

Smith es alta, muy pero muy delgada, hay una cierta belleza en sus rasgos que no tiene que ver con la belleza convencional sino con una cierta comodidad en esa fina simpleza, en ese despojamiento elegido, punk hasta en el estilo, la vestimenta personal, las actitudes. Los senos le cuelgan ,usa transparencias y está sumamente relajada en sus fotos como si nada le importara por lo menos lo que pudieran pensar los demás, Cuánto poder hay en esa poderosa inteligencia, en ser consecuente su vida con sus palabras y su música. ALUCINANTE Patti Smith.

viernes, 12 de junio de 2015

Poesía de Cristina Peri Rossi








Cautiverio


Ah qué mórbida
te mueves
puma
pugnas
por atravesar
la jaula del jardín
donde te he encerrado
entre espejos fríos
para que no te vayas,
para hacer poesía.



Cristina Peri Rossi, poeta uruguaya.

domingo, 1 de febrero de 2015

Poesía de Mark Strand



Poema de Mark Strand,escritor norteamericano.

Traducción por Juan Sanchez-Pelaez


"Mancha lunar "

a Donald Justice

El frente de la casa
de un azul pálido
se yergue ante mí
como un muro de hielo

y el solitario,
distante
aullar de un búho
me llega cercano.

Entrecierro los ojos.

En el oscuro,
fresco jardín
las flores se mueven
de acá para allá
como pequeños globos.

Los árboles solemnes
sepultados por una nube de hojas
parecen dormir profundamente.

Es ya tarde.
Me tiendo en la hierba,
prendo un cigarrillo,
y en completo reposo
me engaño diciéndome
que el final será también así.

La luz de la luna
cae sobre mi cuerpo.
La brisa
me rodea las muñecas.

Me dejo llevar.
Tiemblo.
Sé que pronto
vendrá el día
para borrar la mancha
blanca de la luna,

y que caminaré bajo el sol de la mañana
invisible
como todos.



lunes, 23 de septiembre de 2013

40 años de la muerte de Pablo Neruda


Se cumplieron 40 años de la muerte de Pablo Neruda, el poeta chileno. Para recordarlo esta poesía, una pequeñísima muestra de su talento. Poema 10... Hemos perdido aún este crepúsculo... Hemos perdido aún este crepúsculo. Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Poema 10... Hemos perdido aún este crepúsculo... Hemos perdido aún este crepúsculo. Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces. nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces. Entonces, dónde estabas? Entre qué gentes? Diciendo qué palabras? Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana ? Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. Siempre, siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.