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sábado, 30 de septiembre de 2017

Mi llave...Juana Bignozzi








Mi llave
abre una casa donde cenan extraños
yo miro desde la puerta una fiesta ajena
pero duermo bajo techo.

Juana Bignozzi

jueves, 28 de septiembre de 2017

domingo, 24 de septiembre de 2017

Intemperie , Rafael Cadenas










Intemperie



Repetirse, repetirse, repetirse, y vivir ¿dónde es?

¿Quién sabe ceder el paso al deslumbramiento como el que se siente incumplido?

Ser a lo vivo, amor real.



Rafael Cadenas, poeta venezolano



Post se ilustra con la obra de st-pam

martes, 12 de septiembre de 2017

Los labios impacientes de la noche...Blanca Andreu









Los labios impacientes de la noche...


Los labios impacientes de la noche te sanan mientras abren
el olor de la piedra
te conducen si acosan el alma de la piedra
si el tierno corazón mineral beben
es tu hora es la noche

así, dirás que te han robado como un vino novicio
y te harás piedra aguda como un líquido agudo
limpia como opio de oro
y será s tregua tuya
y alianza

así, dirás que la que es contigo y lleva un aire desigual a
balanza entre estrellas
la idéntica más favorable
tu obra nocturna rara
es la que muestra sonrisa y griterío
palabras como estrellas
y escucha un piano terso como una estrella, estrellas.


Blanca Andreu

martes, 5 de septiembre de 2017

Nocturno 5, Oliverio Girondo








Nocturno 5


La lluvia,
con frecuencia,
penetra por mis poros,
ablanda mis tendones,
traspasa mis arterias,
me impregna,
poco a poco,
los huesos,
la memoria.

Entonces,
me refugio
en un rincón cualquiera
y estirado en el suelo
escucho,
durante horas,
el ritmo de las gotas
que manan de mi carne,
como de una gotera.


Oliverio Girondo

Pájaro terrestre









"NO SÉ POR QUÉ miro más a los pájaros
cuando apenas caminan
que cuando levantan vuelo
bajo este sol de trapo los árboles declaran
un pájaro terrestre
es un hermano
casi"

Andrés Neuman

domingo, 3 de septiembre de 2017

Sed




Sed


Yo deshacía las palabras
las palabras se volvían sonidos


Entré en tu corazón y me quedé
Y luché para no congelarme
Volví con los pies y los labios morados
no sabía que podía haber en el mundo tanto hielo.


Orange velvet
me mostraste la raíz de la raíz de la raíz
y yo necesitaba cubrirme con grandes hojas selváticas
Estaba desnuda
y tiesa lívida como un muerto.


Mírate, querete
llega el día, afuera hace calor
pero hay una tibieza que mi corazón desconoce


Ahora intento cruzar el Trópico
a pie y descalza,
son los grandes desafíos
Soy aún la aventurera
la caminante eterna,
el alma navegante,
la amante inquieta.

Esta sed de horizontes
sólo se extingue con el Infinito.

Mónica Pedraza

Altazor, Canto I, poesía de Vicente Huidobro









Altazor, Canto I


Hay palabras que tienen sombra de árbol
Otras que tienen atmósfera de astros
Hay vocablos que tienen fuego de rayos
Y que incendian donde caen
Otros que se congelan en la lengua y se rompen al salir
Como esos cristales alados y fatídicos
Hay palabras con imanes
que atraen los tesoros del abismo
Otras que se descargan como vagones sobre el alma
Altazor desconfía de las palabras
Desconfía
del ardid ceremonioso
Y de la poesía

Vicente Huidobro.

viernes, 1 de septiembre de 2017

jueves, 31 de agosto de 2017

Onomástico, Mario Benedetti









Onomástico



Hoy tu tiempo es real, nadie lo inventa
Y aunque otros olviden tus festejos
Las noches sin amos quedaron lejos
Y lejos el pesar que desalienta.

Tu edad de otras edades se alimenta
No importa lo que digan los espejos
Tus ojos todavía no están viejos
Y miran, sin mirar, más de la cuenta.

Tu esperanza ya sabe su tamaño
Y por eso no habrá quien la destruya
Ya no te sentirás solo ni extraño.

Vida tuya tendrás y muerte tuya
Ha pasado otro año, y otro año
Les has ganado a tus sombras, aleluya.


Mario Benedetti

miércoles, 30 de agosto de 2017

Preguntas y respuestas..., Nicanor Parra








PREGUNTAS Y RESPUESTAS

¿qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?

-claro que vale la pena

-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?

-claro que vale la pena

-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?

-es evidente que sí
que nó

que vale la pena

-Pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará

-tal vez no valga la pena
-no llores

-estoy riendo

-no nazcas

-estoy muriendo

Nicanor Parra de Hojas de Parra

lunes, 28 de agosto de 2017

Carta a Antonio, poesía de César Moro








Carta a Antonio



Te quiero con tu gran crueldad, porque apareces en medio
de mi sueño y me levantas y como un dios, como un autentico dios,
como el único y verdadero, con la injusticia de los dioses, todo negro dios nocturno, todo de obsidiana
con tu cabeza de diamante, como un potro salvaje, con tus manos salvajes y tus pies de oro que sostienen tu cuerpo negro,
me arrastras y me arrojas al mar de las torturas y de las suposiciones.
Nada existe fuera de ti, sólo el silencio y el espacio. Pero tu eres
el espacio y la noche, el aire y el agua que bebo, el silencioso veneno y el volcán en cuyo abismo caí hace tiempo,
hace siglos, desde antes de nacer, para que de los cabellos me arrastres hasta mi muerte.
Inútilmente me debato, inútilmente pregunto. Los dioses son mudos;
como un muro que se aleja, así respondes a mis preguntas, a la sed
quemante de mi vida.
¿Para qué resistir a tu poder? Para qué luchar con tu fuerza de
rayo, contra tus brazos de torrente; si así ha de ser, si eres el punto,
el polo que imanta mi vida.
Tu historia es la historia del hombre. El gran drama en que mi existencia es el zarzal ardiendo, el objeto
de tu venganza cósmica, de tu rencor de acero.
Todo sexo y todo fuego, así eres. Todo hielo y todo sombra, así eres:
hermoso demonio de la noche, tigre implacable de testículos de estrella,
gran tigre negro de semen inagotable de nubes inundando el mundo.
Guárdame junto a ti, cerca de tu ombligo en que principia el aire;
cerca de tus axilas donde se acaba el aire. Cerca de tus pies y cerca de
tu manos. Guárdame junto a ti.
Seré tu sombra y el agua de tu sed, con ojos; en tu sueño seré aquel
punto luminoso que se agranda y lo convierte todo en lumbre; en tu
lecho al dormir oirás como un murmullo y un calor a tus pies se anudará
e irá subiendo y lentamente se apoderará de tus miembros y un gran descanso tomará tu cuerpo y al extender tu mano
sentirás un cuerpo extraño, helado: seré yo. Me llevas en tu sangre y en tu aliento, nada podrá borrarme.
Es inútil tu fuerza para ahuyentarme, tu rabia es menos fuerte
que mi amor; ya tú y yo unidos para siempre, a pesar tuyo, vamos juntos.
En el placer que tomas lejos de mi hay un sollozo y tu nombre.
Frente a tus ojos el fuego inextinguible.

César Moro


Fotografía de zoiodlula

sábado, 26 de agosto de 2017

Escribe como quieras...,Violeta Parra







"Escribe como quieras, usa los ritmos que te salgan, prueba instrumentos diversos, siéntate en el piano , destruye la métrica, grita en vez de cantar, sopla la guitarra y tañe la corneta. Odia las matemáticas y ama los remolinos.

La creación es un pájaro sin plan de vuelo, que jamás volará en línea recta".

Violeta Parra

miércoles, 23 de agosto de 2017

martes, 22 de agosto de 2017

Rebelde, Juana de Ibarbourou







Rebelde


Caronte: yo seré un escándalo en tu barca.
Mientras las otras sombras recen, giman o lloren,
y bajo tus miradas de siniestro patriarca
las tímidas y tristes, en bajo acento, oren,

Yo iré como una alondra cantando por el río
y llevaré a tu barca mi perfume salvaje,
e irradiaré en las ondas del arroyo sombrío
como una azul linterna que alumbrara en el viaje.

Por más que tú no quieras, por más guiños siniestros
que me hagan tus dos ojos, en el terror maestros,
Caronte, yo en tu barca seré como un escándalo.

Y extenuada de sombra, de valor y de frío,
cuando quieras dejarme a la orilla del río
me bajarán tus brazos cual conquista de vándalo.


Juana de Ibarbourou

sábado, 19 de agosto de 2017

Volví a pensar en ella..., Mordejai Galili









Volví a pensar en ella



El psicólogo al que consulté
dijo que con una infancia así
es raro que no me haya vuelto un criminal.
“Has hecho un largo camino” – fue su intento de elogiarme.
“¿Dónde ha quedado tu ira?” – preguntó.
“La ira del niño cuya madre se suicida”.

Lo sabía, no era conveniente abrir aquella puerta.
Ésa fue la última sesión.
Había perdido a mi madre nuevamente.

Yo fui un niño que no pedía clemencia
o comprensión; no sabía siquiera que eso era posible.

Resignación: una cuerda
en la que amargas melodías tañen.


Mordejai Galili, poeta de Israel



Traducción:Gerardo Lewin del blog De_canta_sión

martes, 15 de agosto de 2017

Mirad: Un extranjero..., poesía de José Ángel Buesa












«Mirad: Un extranjero…»

Yo los reconocía,
siendo niño, en las calles por su no sé que ausente.
Y era una extraña mezcla de susto y de alegría
pensar que eran distintos al resto de la gente.

Después crecí, soñando, sobre los libros viejos;
corrí, de mapa en mapa, frenéticos azares,
y al despertar, a veces, para viajar más lejos,
inventaba a mi antojo más tierras y más mares.

Entonces yo envidiaba, melancólicamente,
a aquellos que se iban de verdad, en navíos
de gordas chimeneas y casco reluciente,
no en viajes ilusorios como los viajes míos.

Y hoy, que quizás es tarde, con los cabellos grises,
emprendo, como tantos, el viaje verdadero;
y escucho que los niños de remotos países
murmuran al mirarme: «Mirad: Un extranjero…»

José Ángel Buesa de El extranjero