Buscar este blog

miércoles, 29 de diciembre de 2010

Fin de año



Fin de año. ¿Qué rituales utilizamos para conjurar un mejor año ?. Y los balances obligados.Te fue bien o mal.Depende.El bien y el mal se entremezclan en este carroussel de la vida. No te quedes afuera por miedo.Es tan bello vivir aunque a veces el corazón se deslice hacia los pies después de algunos disgustos.Eso pasa siempre.Aún los poderosos tienen esa cuota de infelicidad que los pone en contacto con la realidad. Qué pido para este año. Paz sí paz para todos pero fundamentalmente para los palestinos, para el Líbano, para Africa, para Pakistan, para Chechenia, etc. Que los kurdos tengan también derechos, que los sarahuies tengan derechos como todos. Que Haití salga de su pobreza extrema y su terrible peste de cólera. Que nuestros tobas y nuestros wichis no se mueran de hambre y que no sean apaleados como perros. Que no le falte el pan a nadie esta vez sin distinción. Amor para todos sin esto somos plantas muriéndose sin luz y sin agua.Trabajo para todos: que los gobiernos dejen de pensar en sus bolsillos y negociados y que repartan sus escandalosas ganancias.Que gobiernen y hagan justicia.
Qué decirte: Que donde te encuentres halles a Dios en tu camino (lo llames Jehová, Alá o como quieras llamarlo)y que florezcas y tus frutos sirvan a otros. FELIZ AÑO PARA TODOS.LOS QUIERO.

Foto de free photos de Dreamstime.

Ricardo Zelarayán



Ricardo Zelarayán es un poeta argentino. Del Litoral precisamente de Entre Ríos.Murió este miércoles y cierra una vida de perfil bajo casi desconocido. Si bien es considerado por la generación de poetas contemporáneos como un maestro. Creo que nunca le debe haber gustado esa etiqueta ya que era un poeta que le huía a la sofisticación que trae la fama.Odiaba esos círculos literarios en que los poetas o escritores halagan sus vanidades unos a otros. Escapaba de la lisonja y de lo convencional. Sus poesías son coloquiales parece que así como hablara así escribe.
Sus libros:La obsesión del espacio (poesía, 1973), Traveseando (cuentos, 1984), La piel del caballo (novela, 1986, reeditada en 1999), Roña criolla (poesía, 1991), Lata peinada (novela 2008)

AIRE SORDO (extraido del suplemento de la UNER)
Boca flor de buche. Una volteada no alcanza, rasca piedra, arisca tuna. El agua se agita cuentera.
Sordo el estallido de la gota, triste derrame en la seca. Aislarse, moverse, mojarse, lo otro es alambre de púa en tuna, pan con pan…
Bordes duran si aguantan. Ni siquiera el filo, miel guacha en la polvareda.
Silbido o respiración. Ahora somos todos sordos atropellando los árboles. Empollando piedras eternamente.
Y árboles mendiguean entre las piedras mientras afloja la arena tortuga hasta que el viento arremete.
Y ya no hay sombra que valga. Las grietas nada más que en el recuerdo. Adiós al viento salado que nunca hizo sombra.
Boca-buche, Fuego sin semillas, arena sin nada suelto.
Rascar por rascarse. Ver por ver, inútil desde mientras. Hacha de filo cada vez más ancho, piedra al fin, boca de arena.
Quiebra que te piedra y no se oye.

La confesión de un paraguas
Vivo casi siempre en un rincón oscuro,pero cuando llueve me abro como una flor.Rara vez he visto el sol.Apenas lo recuerdo.Apenas me lo imagino.
Soy una ala redonda a la que no dejan volar.Me han dicho que en realidad soy un techo que camina,un techo ambulante que aparece cuando llueve.Me abren y enseguida me inflo como un pavo y siento caer la lluvia sobre mí.
El agua de muchas nubes se ha derramado sobre mí.Soy un paraguas para atajar mil lluvias:chaparrones, aguaceros,garúas,lloviznas...En fin,toda la familia...
Después,cuando me cierran,me siento mustio,marchito como una flor o peor...como un fósforo apagado.Menos mal que hay distraídos que me llevan abierto cuando hace rato dejó de llover.
Y cuando estoy abierto me siento un ala prisionera,la única ala hecha para mojarse cuando llueve.Y entonces quiero escaparme en serio,escaparme volando...pero me tienen bien sujeto por ese dichoso mango traidor.Ni los pájaros ni los barriletes vuelan cuando llueve.Yo,en cambio, quiero volar en medio de la lluvia hasta verle la cara al sol.
Ni flor ni pájaro.Flor negra,pájaro negro,me han dicho alguna vez.Y hasta dicen que es de mal agüero llevarme creyendo que va a llover.
Tal vez por eso me olvidan con facilidad.El nuevo dueñó siempre me cuida más que el que me perdió.Pero,de todos modos,hace conmigo lo mismo que el otro:abrirme,cerrarme,sujetarme,olvidarme...Y así se va la vida.
Me han hecho para navegar por la lluvia como una canoa al revés.
Somos todo un pueblo que aparece con la lluvia.Brotamos como los hongos cuando comienza a llover.
Pero ya somos creciditos.Es hora de soltarnos y de dejarnos volar.Tenemos que esperar un descuido para escaparnos como los globos.¡Ah!¡Cuando seremos paraguas sin mango!
Al final uno se parece al pelo y a las uñas,que quieren crecer y seguir creciendo siempre...¡Y los cortan!Pero éste ya es otro cuento.

(extraido del blog www.romanticismoyverdad.blogspot.com)

Irónica su visión sobre los porteños "...Y como soy provinciano, los porteños creen que nací en el campo".

Ademas de escribir se dedicó también a traducir y a hacer periodismo.

martes, 28 de diciembre de 2010

Lost in traslation



Film del año 2003 cuya dirección estuvo a cargo de Sofía Coppola.Hablo de "Lost in traslation". Preciosa minimalista contundente pese a esos pocos trazos conmueve e incomoda. Gran gran actuación de Bill Murray sabiamente acompañado con la bella Scarlet Johansson. La soledad es una de las marcas en el cine de Coppola.La incapacidad del ser humano de situarse y de ponerse en pie pareciera que los protagonistas están incómodos en sus papeles, que hay una enorme decepción en la piel de la que no pueden sustraerse. En el caso de "Lost in traslation" se trata nada más ni nada menos que ser extranjero en algún país aunque uno sea un mero turista igual el extrañamiento el no poder entender incomunica a los protagonistas, los agobia el silencio.En un Tokio moderno y superpoblado se encuentran dos seres (Murray y Johansson)perdidos literalmente en sus vidas peor aún en en Japón.La distancia, el desconocimiento del idioma resalta la desazón y la angustia existencial de ambos.
Ya dije que Coppola es una brillante directora lo reitero. Cine del mejor, cine contemporáneo y existencial.

lunes, 27 de diciembre de 2010

Beatriz Zuluaga



Colombia es país de cafetales y de playas extensas y zona de selvas. Su gente es cariñosa,sensual y así es su poesía. Caliente,carnal, querible. Beatriz Zuluaga es la poetisa colombiana que publico hoy. Nacida en 1934 y estas son algunas de sus bonitas poesías.

Si Preguntan Por Mí
Si preguntan por mí…
diles que salí a cobrar la vieja deuda
que no pude esperar que a la vida
se le diera la gana de llegar
a mi puerta.
Diles que salí definitivamente
a dar la cara sin pinturas
y sin trajes el cuerpo.
Si preguntan por mí…
diles que apagué el fuego,
dejé la olla limpia y desnuda la cama,
me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla.
Diles que no me llamen…
Quité el disco que entretenía en boleros
el beso y el abrazo
la copa estrellé contra el espejo
porque necesitaba convertir
el vino en sangre
ya que jamás se dio el milagro
de convertirse el agua en vino.
Si preguntan por mí…
diles que salí a cobrar la deuda
que tenían conmigo el amor,
el fuego, el pan, la sábana y el vino,
que eché llave a la puerta
y no regreso.
¡Definitivamente diles
que me mudé de casa!

Gnosis
¿Conoces el olvido?
Es blanco, dolorosamente blanco.
Acaso en un instante
se descorra un horizonte rojo,
y corramos tras él,
para sumir el blanco que nos pesa

y nuevamente es níveo el camino;
en las manos se prende la agonía
y dobla en las arterias la campana.
Quizá nos arrastramos…
porque es lento el camino y es tan blanco,
que se pierde el contacto con la vida.

¿Conoces el olvido?
Mira mis manos blancas, mi cabello,
la sangre que no tiñe,
el pulso que repite horas vacías,
y este grito callado en la garganta.

Sus libros:Definiciones,La ciega esperanza (1961), Este cielo boca abajo (1970), Las vigilias del sueño (1989), Eres Eros (1997), y Por los caminos de Caldas, escrito en asocio de su esposo, Omar Morales Benítez.

Hizo de todo un poco periodista, publicista. Ante todo mujer y poetisa y eso se nota en sus palabras.

domingo, 26 de diciembre de 2010

La literatura es...

La literatura es una pasión. Es belleza. Cicerón, pensador y filósofo romano nos dice "La literatura es el alimento de la juventud, la pasión de la edad madura, la recreación de la vejez”.

viernes, 24 de diciembre de 2010

Por los que no están

Brindo por los que no están. Recuerdo bien a cada uno. Es Navidad , momento de reeencuentros. ¿ Cómo reencontrarse con los que no están?.Papá-mi Abuela-mi tía Clara-Ana-María del Carmen- Mamá-los abuelos-mi amiga Grace Golinelli,Luis, etc.Todos y cada uno los amo. Me hicieron sumamente felices. Gracias. Les debo todo. Felices Fiestas. Los voy a extrañar No olvido nunca hay descanso para estos seres especiales y ncesarios.

jueves, 23 de diciembre de 2010

!! FELIZ NAVIDAD ¡¡



Que tengan una hermosa,pacífica como debe ser una celebración tan maravillosa.Y por supuesto alegre Nochebuena es lo que deseo para todos ustedes. Agradezco la lectura y los comentarios del blog.Me hacen muy feliz por eso.Besos.

!!MUCHAS FELICIDADES¡¡