Antonin Artaud (I)

El hombre del rictus cruel, turbador, revulsivo Antonin Artaud construye una literatura que se caracteriza por la rebeldía, la transgresión, la soledad y la desolación. Un paraíso helado llamado enfermedad mental empezará a hacer estragos en él de temprano. Y lo convertirá en un loco y en escritor maldito. Creador del teatro del absurdo precisamente del llamado Teatro de la crueldad. Teatro en el que le da preponderancia a la puesta en escena y menos a la palabra. Teatro metafísico que se inspira en el teatro oriental. La expresividad la agresividad y la violencia inundan el teatro. Artaud fue mucho más que eso. El payaso de la sociedad es aquel que demuele los argumentos en que se asienta nuestra pretenciosa y burguesa lógica. El profeta solitario grita sus verdades en medio de la burla, de la chanza de los supuestos cuerdos.Nos hemos enfermado de soberbia, de autismo que no detectamos el saber, el pensamiento diferente y si lo registramos lo escondemos bajo tierra o en un loquero por las dudas. No es posible No es posible que al fin el milagro He sido demasiado castigado Me he atormentado demasiado en el mundo He trabajado demasiado para ser puro y fuerte He perseguido demasiado el mal He buscado demasiado tener un cuerpo limpio. Obra literaria:" El teatro y su doble", "Van Gogh o el suicidado de la sociedad "," El ombligo de los limbos", "El pesa nervios", "Viaje al país de los Tarahumara","Cartas de Rodez",etc. Artaud fue un hombre de una inteligencia superior, un navegante de experiencias recordar sino su viaje a México donde conoce el peyote. Un revolucionario si lo que se entiende por revolución es empezar de cero algo o convulsionar las bases del sistema: la comodidad queda ahogada por la desazón y el cuestionamiento perpetuo. Un hombre que elige las sombras, el dolor para hacer temblar la cultura, el pensamiento, la vida misma. (en otros posts profundizaré más sobre Artaud, es un escritor tan rico que es imposible abarcarlo con un solo post).

Anaximandro

"Anaximandro decía que cobrar vida es una falla en lo Indiferenciado...,que tomar forma es un alejamiento trágico del Ser". Extraído de "Las grandes ideas " de Suzanne Cleminshaw. Lo cierto es que Anaximandro fue un filósofo jonio. Díscípulo de Tales de Mileto ,Anaximandro también afirmaba que "El principio (arjé) de todas las cosas es lo indeterminado (apeirón)". Apeirón es lo ilimitado.

Reflejos

Si tuviera que definir que pienso de las relaciones humanas utilizaría la palabra " reflejos". ¿ Qué pensamos cuando amamos a alguien ?. Pensamos en su bienestar o en la autosatisfacción egoísta. ¿ Qué buscamos en las relaciones ?. Bienestar, placer, amor, protección, dinero... Tú sabrás. La impermanencia es la marca de fuego del amor. Todo pasa por lo efímero, somos efímeros y nuestras relaciones llevan el final como etiqueta. Hay un principio y un the end. Pero podemos extender esa sentencia de muerte AMANDO. Pero de veras con todo el corazón. Con toda la piel y todo el alma puesta en ese bello arte. Amar y curarnos. Amar sin hacer cálculos. Ser generosos como si el amor fuera inagotable. Yo creo que lo es. El verdadero amor es infinito. Se extiende, se ramifica, crece jamás disminuye. Que ese reflejo de amor te multiplique, me multiplique como Dios multiplicó con su inmenso amor los panes y los peces.

El invierno según los poetas: Arthur Rimbaud

El invierno, esa estación helada y distante. Y los poetas que le cantan o la celebran. Arthur Rimbaud en esta oportunidad Sueño para el invierno a ella... En el invierno viajaremos en un vagón de tren con asientos azules. Seremos felices. Habrá un nido de besos oculto en los rincones. Cerrarán sus ojos para no ver los gestos en las últimas sombras, esos monstruos huidizos, multitudes oscuras de demonios y lobos. Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño... un beso muy pequeño como una araña suave correrá por tu cuello... Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara -y tardaremos mucho en hallar esa araña, por demás indiscreta.

Terry Callier Paris Blues

Wild Beasts - Mecca at 6 Music Festival

Intrusión

Poesía de Denise Levertov, poeta norteamericana. INTRUSIÓN Cuando me corté las manos y me crecieron nuevas algo que mis antiguas manos habían anhelado vino pidiendo que lo acunen. Cuando los ojos que me arranqué se marchitaron, y me crecieron nuevos algo por lo que mis antiguos ojos habían llorado vino pidiendo compasión.