¿ Cuál es la palabra de honor ?..., Encarna Castejón

«–¿Cuál es la palabra de honor?
–Hubo una hace mucho tiempo.
–¿Y ahora?
–Aún no la hemos dicho.
–¿La diremos?
–Quizás.
–¿De qué depende?
–De la luz, de un ángulo de incidencia de la luz ».

Encarna Castejón

A una transeúnte, poesía de Charles Baudelaire

Baudelaire fue para Marcel Proust el mejor poeta de su época. Yo no pude parar de leer sus " Las flores del mal " cuando tuve el libro en mis manos. Tres traducciones me leí , la primera fue adorable pero las otras dos no tan buenas. Lamento no haber anotado el traductor o traductora, esa primera vez me prestaron el libro.


Posteo una de las poesías de Baudelaire.



"A una transeúnte "


La calle atronadora aullaba en torno mío.
Alta, esbelta, enlutada, con un dolor de reina
Una dama pasó, que con gesto fastuoso
Recogía, oscilantes, las vueltas de sus velos,

Agilísima y noble, con dos piernas marmóreas.
De súbito bebí, con crispación de loco.
Y en su mirada lívida, centro de mil tomados,
El placer que aniquila, la miel paralizante.

Un relámpago. Noche. Fugitiva belleza
Cuya mirada me hizo, de un golpe, renacer.
¿Salvo en la eternidad, no he de verte jamás?

¡En todo caso lejos, ya tarde, tal vez nunca!
Que no sé a dónde huiste, ni sospechas mi ruta,
¡Tú a quien hubiese amado. Oh tú, que lo supiste!


Charles Baudelaire

Coraje , poesía de Anne Sexton

CORAJE


Traducción de José Luis Reyna

Es en las pequeñas cosas donde lo vemos
El primer paso del niño,
tan imponente como un terremoto.
La primera vez que vas en bicicleta,
tambaleándote por la acera.
La primera paliza cuando tu corazón
fue de viaje todo solo.
Cuando te llamaron llorón
o pobre o gordo o loco
y te hicieron un extraño,
cuando bebiste su veneno
y lo ocultaste.

Más tarde,
cuando miraste a la muerte de bombas y balas
no lo hiciste con una bandera
lo hiciste sólo con un sombrero, para
cubrir tu corazón.
Tú no has acariciado la debilidad en ti
a pesar de que estaba allí.
Tu coraje fue un pequeño carbón
que has seguido tragándote.
Si te ha salvado tu compañero
y murió haciéndolo
entonces su coraje no fue coraje,
fue amor; amor tan simple como jabón de afeitar.
Más tarde,
si tú has soportado una gran desesperación,
lo hiciste solo,
en tus venas corría el fuego,
quitándote la costra de tu corazón,
estrujándolo como un calcetín.
Después, hermano mío, has espolvoreado tu pena,
le has dado un masaje de espaldas,
la has tapado con una manta,
y cuando ha dormido un ratito
despertó a las alas de las rosas
y estaba transformada.

Después
cuando llegues a la vejez y a su conclusión natural
tu coraje se mostrará en pequeñeces,
cada primavera será una espada que tú afiles,
aquellos que tú ames vivirán en una fiebre de amor,
y tú regatearás con el calendario
y en el último momento
cuando la muerte abra la puerta trasera
te pondrás tus pantuflas de felpa
y te irás.


Anne Sexton

Tú que no recuerdas..., Louise Glück

"Tú que no recuerdas
tu paso desde el otro mundo
podría decírtelo otra vez: lo que sea
que regrese del olvido vuelve
para encontrar una voz..."


Louise Glück de "El iris salvaje "

Junto al dolor del mundo..., Roque Dalton

"Junto al dolor del mundo mi pequeño dolor,
junto a mi arresto colegial la verdadera cárcel de los hombres sin voz,
junto a mi sal de lágrimas
la costra secular que sepultó montañas y oropéndolas,
junto a mi mano desarmada el fuego,
junto al fuego el huracán y los fríos derrumbes,
junto a mi sed los niños ahogados
danzando interminablemente sin noches ni estaturas,
junto a mi corazón los duros horizontes
y las flores,
junto a mi miedo el miedo que vencieron los muertos,
junto a mi soledad la vida que recorro,
junto a la diseminada desesperación que me ofrecen,
los ojos de los que amo
diciendo que me aman ".


Roque Dalton

Contempla este fragmento de..., José Emilio Pacheco

"Contempla este fragmento de tu reino:
la terrible ciudad de agua y aceite
que flota sin hundirse. El equilibrio
es su feroz tensión. Y su combate
ha engendrado una paz que es tregua alerta ".

José Emilio Pacheco de" El reposo del fuego ".

porque soy..., Leopoldo María Panero

"porque soy
un sacerdote de la nada
y todos los días fingiré que existo."

Leopoldo María Panero

I am. I want to be. I bleed away..., Jorge Luis Borges

"En esa música
yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro."


" When I hear it play.I am.I want to be.I bleed away".


Jorge Luis Borges de " Caja musical"

Puesto que sentir es lo primero..., e.e.cummings

puesto que sentir es lo primero

puesto que sentir es lo primero
quien preste alguna atención
a la sintaxis de la cosas
nunca te besará del todo;
ser del todo un tonto
mientras la Primavera está en el mundo
mi sangre aprueba,
y los besos son un destino mejor
que la sabiduría
señora lo juro por todas las flores. No llores
– el mejor gesto de mi cerebro es menos
que el parpadeo de tus pestañas que dice
somos el uno para el otro: entonces
ríe, recostada entre mis brazos
porque la vida no es un párrafo
y la muerte pienso no es ningún paréntesis


e.e.cummings

Poema, Javier Heraud

POEMA

Yo no me
río de
la
Muerte.
Sucede
simple-
mente,
que no
tengo miedo
de morir
entre
pájaros,
y
árboles.


Javier Heraud, poeta peruano

" Mamá dijo", poesía de Leonor Silvestri

Mamá dijo



Sacá la basura
Tomá el dinero
Comprá el pan
Traeme el vuelto
Barré la alfombra
Sacá al perro
Lleváme a pasear
Besáme la oreja
Olvidáte de los chicos
Dejáme sola
Agarrá mis manos
Atáme fuerte
para que no me escape


Leonor Silvestri

He redondeado esquinas..., Elvira Sastre

He redondeado esquinas

para no encontrar monstruos a la vuelta

y me han atacado por la espalda.



Elvira Sastre , fragmento de "MI vida huele a flor "

Poesía de Anne Carson

Pueblo de Judas

Ni una hora tardía ni hileras sin luz.
Ni olivos ni cerraduras ni corazón.
Ni luna ni bosque oscuro.
Ni un pedazo ni yo.


Anne Carson

Porque vivimos a golpes..., Gabriel Celaya

"Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo".


Gabriel Celaya de "La poesía es una arma cargada de futuro "

el alma en el transporte de su sueño..., Emily Dickinson

el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz".


Emily Dickinson

Fui , Constatino Kavafis

Fui



Me desaté. Me abandoné del todo y fui.

Hacia los placeres, que medio reales,

medio imaginarios en mi cerebro estaban,

fui en la noche iluminada.

Y bebí licores fuertes, como

los que beben los temerarios de la voluptuosidad.


Constantino Kavafis

Versiones, originales, fotos...

Versiones, originales, fotos


No importan los minutos
importa la soledad altiva,
la acumulación de instantes
que no fueron,
importan las fotos que no tomamos,
que quedaron en la cámara.



Le hablo a la herida,
a lo que se atragantó en la garganta,
injusticia como precipicios,
al escupitajo al Cielo
que me prometió un oasis
que nunca cumplió,
y me ví obligada
a arrancar gota a gota
agua del desierto
con mis manos
para sobrevivir


¿ Por qué sigue en murmullo
lo que debiera ser grito demencial ?,

Las múltiples versiones que inventé para salvarme
no llegaron a tiempo,
eran frágiles,

se borraron los originales
cuando rodé hacia el abismo,

Les dio el sol,
el mismo que me hirió la espalda,
y me la abrió en dos.


Mónica Pedraza

El espejo del alma , poesía de María Negroni

El espejo del alma


Tuve que viajar a Nevada para verte. Una gran planicie rodeaba la casa
donde me esperabas con una túnica blanca, más alta que de costumbre.
Presentí que la casa existía en la memoria, cosa que confirmaste atrave-
sando con tu brazo el hielo que suplantaba ahora a las paredes. Acos-
tumbrada a esconderme en las palabras, quise darte una carta. Esa carta
hablaba de las diferencias del río: lo que fue, lo que es, lo que será. Pero
vos eras el río y la imagen del río, visto desde la altura (quiero decir,
la furia misma). Me miraste, morada de ternura, bajo el color inconstante
de la niebla. Terminé por tratar de pinchar la carta a tu plumaje pero te
negaste, afable, como quien aprecia el esfuerzo de simular lo imposible.
El pico tembló ligeramente. Me dejaste a merced de la felicidad, contem-
plándote, ahora que eras un enorme pájaro blanco.


María Negroni

Caminando sobre las aguas

CAMINANDO SOBRE LAS AGUAS




Lo más bello de nuestro amor
es que no tiene sentido ni razón.
Lo más bello de nuestro amor
es que camina sobre las aguas
sin hundirse.


Nizar Qabbani

Anoche cuando dormía..., Antonio Machado

"Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón ".


Antonio Machado