martes, 10 de julio de 2018

Fama, poesía de Dereck Walcott










Fama



Esto es la fama: domingos,

una sensación de vacío

como en Balthus,



callejuelas empedradas,

iluminadas por el sol, resplandecientes,

una pared, una torre marrón



al final de una calle,

un azul sin campanas,

como un lienzo muerto



en su blanco

marco, y flores:

gladiolos, gladiolos



marchitos, pétalos de piedra

en un jarrón. Las alabanzas elevadas

al cielo por el coro



interrumpidas. Un libro

de grabados que pasa él mismo

las hojas. El repiqueteo



de tacones altos en una acera.

Un reloj que arrastra las horas.

Un ansia de trabajo.



Dereck Walcott

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