¿ Es nuestra infancia la primera y última mirada sobre el mundo ?. Quizás todo luego sea un juego de artificio, una luz que parpadea sobre sombras que trastocaremos en más sombras.
Pero ese furor inicial. La marca territorial que haremos entonces será única y hermosa. Eso creo, eso quiero creer. Excepto que los monstruos vengan a devorarnos de día, acometan nuestros pequeños pasos y nos dejen mudos. Y fríos...Desde temprana edad.
Y no podamos decir más que palabras comunes, mezquinas, cadáveres de palabras. Y seamos como un árbol roto con su tronco fragmentado y hediondo.
Y la casa familiar nos quede lejos. Muy lejos. Y ya nuestra bicicleta esté oxidada, relegada en alguno de esos arcones empolvados, olvidados. O en algún camino viejo y perdido. Y se hayan desvanecidos los días en que corríamos felices atrapando mariposas.
Y la memoria sólo nos ayude a leer con dificultad algunos versos borrosos y decadentes. Que apenas notaremos fueron escritos en un cuaderno en la cocina de entonces.
Mónica Pedraza
ph: Andrew Wyeth
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