Ella estaba en todas las cosas. En la circulación de lo vivo, lo que exalta la Sagrada Divinidad. La vetustez que no llega a la materia, si es materia sensible.
Y si esta imagen se esfumara, aún así podrías buscarla en todo lo que sembró y soñó. En la lentitud de las nubes grises, en el aprendizaje de los días que fueron y que son Historia y canción.
Ella navega. Es casi un pez, o una luz que se niega a agonizar. Y es lluvia que bendice y perdona. Hemos nacido para este instante pero sobrevivimos en la memoria del guijarro anónimo que aún puede ser.
Certera sombra protectora aún la busco entre las páginas de un libro. Su alma de pájaro se volvió sonido. Ella podría descifrar los signos pero aún no lo sabe...No sabe que puede latir como una amatista nacida del más misterioso de los cuarzos.
Pienso que ella se disuelve en cada tarde y vuelve en río, en beso, en la dulce paz que duerme al ganado. Y estoy segura, la siento atravesar el umbral.
Ella ha vuelto para brillar.
Mónica Pedraza
