En trizas
Va a transitar el alba
con sus vidrios rotos y demás.
Con sus alcantarillas infestas
con el blues esencial de su alma en trizas.
Y se va a empapar de amor líquido,
de bourbon y ron,
de descoser los sueños a punta
de cuchillo
y no egresar absuelto
del ojo del Cielo
a marearse eternamente
en sones electrónicos
hasta que llegue el alba
Sorteará en posibilidades,
transitoriedades,
epidermis vagas
tabaco, sudor,
más tabaco, más sudor,
Stop
y de vuelta otra noche
y otra alba.
Y no le va a caber en sus manos anchas
y hermosas
el festín dulce de los labios rojos
de la nostalgia.
Mónica Pedraza
