(Escucho un tema viejo que me encanta Bow Down de "The Housemartins " y me inspira estas palabras )
Ciegos,mansedumbre, excelsos mártires del dolor. El dolor camuflándose en risotadas y bajos instintos. Vamos susurrando nuestras miserias por las esquinas hasta que despertamos porque nos hemos dado con el clavo en el ojo.Y toda la sangre nos corre por los costados totalmente abiertos.
Buenos para nada, bufones del Imperio. Young boys and pretty girls saluden al amanecer. Que mañana nos vamos. Nos vamos en océanos de alcohol. Anoten en la cuenta el descuento por haber aportado magia e hígados reventados en los bares y fondas del mundo.
Quemarse no es negocio, el Infierno es un lugar poco cómodo. A mí dame Madre Naturaleza, escaparme con los lobos a correr por los bosques y desayunar flores atestadas de rocío y vida. Rodar por las colinas, saberme libre, salvaje. Firmar contratos sólo con la melodía de las aves, el perfume de todo desvanecimiento de belleza, les dejo la caterva de delincuentes que manejan la política del mundo, el agridulce espanto de las decepciones, la negra noche de la podedumbre existencial, los vacuos ejercicios de inocencia puesto al servicio de un público atestado de cerdos malolientes y lascivos.
No os desmayéis con vuestras hipocresías y simulaciones, no tapéis vuestra vista del horror que habéis creado y multiplicado. Sordos, patéticos mercaderes de tristeza, de muertes, de más mansedumbre, más mercado. Cuando os vendan el trasero en el market no os asombréis. Todo está en oferta.El abanico de debilidades, de caídas, de sexo barato y monetizado. También vuestras almas y la de vuestras prostitutas madres. Tout.
Mónica Pedraza
