El deshabitado

 

La máquina de la felicidad no anduvo Es por eso qiue secretamente coloqué la última carta entre el pecho y las costillas y me acosté a dormir bajo el sonido de un mar que prometía sueños infinitos.

La Tierra se abría y me tragaba y no quise ver que me esperaba en ese reparto raro.Nunca anduve detrás del dinero ni quise gloria alguna. Sólo descansar esta cabeza del desequilibrio y la deshonestidad.

Anduve paisajes y cielos perfectos. Con mi mochila de soledad y desamor.

Ahora que golpeo puertas fantasmales siento la belleza del viento como una corona peinándome las tristezas

Solo quiero soñar y dormir bajo un día intenso en el que pido absoluta paz y olvido.

En las largas habitaciones de un palacio interminable ya han dado las horas donde el Tiempo y yo desconocemos lo que hemos andado.Hemos pactado una reconciliación como caballeros que se citan a tomar un vino y beben a deshoras.Y luego parten destinados a no cruzarse nunca más. 

Mónica Pedraza

 

La fotografía como arte del testimonio

 

El deseo es algo que nunca concluye

porque si lo hiciera estaríamos muertos.

La fotografía es el arte del testimonio,

el ciclo de la vida que ya no es a partir del click de la cámara.

Las redes sociales nos consumen

hemos dejado de disfrutar del tiempo muerto.

Todos son influencers por lo tanto

nadie sabe  nada y todos opinan de algo.

Mundo de la hiper comunicación 

paradoja de universo de gente hiper solitaria. 

Mónica Pedraza

ph by weheartit

El cometa va a llegar

El cometa va a llegar. Eso dicen. Todos temen y se apresuran sin saber qué hacer. Las palabras se quedan heladas en la garganta. Titilan los astros en las palabras.

Pero afuera el frío es aún mayor. Ya lo experimentaste alguna vez. Lo sentiste con toda la piel y el corazón. No es Groenlandia pero va a helar igual. Por eso le decís a tu padre que se abrigue. Que permanezca adentro. Que no se exponga. Como si un frío del viejo glaciar lo amenazara. "Exagerada sos, saliste como la mamma " te dice tu padre.

La familia cena. Son las 19.30. Unos canelones de verdura que quedaron de anoche. Apenas tibios, apenas comibles. La cena familiar sirve para concentrar los esfuerzos de la familia en estar unida. "Pasame el agua mineral ", " un poco más de salsa" pide la tía Eulalia. "Coman chicos" dice la Abuela. La espinaca se sale del canelón, Conozco a la Abuela y sé que la compró congelada en el super del pueblo. Ya ni las abuelas quieren hacer demasiado esfuerzo . Por lo que el resultado es soso, apenas un poco de salsa con carne que levanta los canelones medio pelo. 

El cometa se asoma imperiosamente rabioso. Ilumina toda la hacienda. Toda la hacienda lo suficiente para ver que mi hermana tiene un agujero en el costado de la babucha. Qué mina grasa. Qué desastre que es. Por eso no se le arrima ningún tipo a su vida.

Quedan fuegos artificiales , fueguitos a la orilla del campo. El Torito, perro de décadas de la familia, ladra al Infinito. Al fin impactó, al fin. Que sé yo. el cometa.Eso que vimos maravillados sirviéndonos champagne en el balcón de la vieja estancia. Helados, congelados, un tanto alcoholizados algunos. 

Ladrá Torito, ladrá. Que se lleve todo el cometa. Toda esta inercia, esta podedumbre de familia. Este fango de siglos. Esta ineptitud para ser felices.

Mónica Pedraza

Art by Alexander Helwig, Comet  of 1882.

  

      

El mar a la tarde

 

El mar a la tarde es una delicia. Muchos prefieren ver el mar o disfrutar de él a primeras horas. Pero en verano es una belleza la tarde de los náufragos del sol. De los embobados de sentidos. De los que se dejan llevar por la arena aún ardiente. Perturbar la siesta patética de los oficinistas que han venido a "descansar"

Obnubilados de sueños venimos a testimoniar que la vida sigue y es una brazo inmenso de olas tibias enamoradizas.

Brindamos por lo dionisíaco del mundo. Eternamente jóvenes y alegres. Los hijos de Neptuno han venido a saludar al sol que se esfuma.

Mónica Pedraza

ph by Brydie Mack

      

La interpretación de algo que es

Uno nunca es lo que piensa

uno se divide entre lo que creen los demás

y lo que uno se imagina.

Hay tantas caras como corazones

tantas almas bardeadas por la ineptitud 

para ser.

Tanto río que muere en el ocaso

y tanto mar que ahoga.

La interpretación de algo que es

es una sugerencia

como si un gato fuera un tigre 

y ambos son felinos.

Mónica Pedraza

 

Las hojas de los libros

Las hojas de los libros se van destiñendo

así los hombres nos vamos desdibujando ante los demás con el paso del tiempo

excepto en la memoria resistente de los que nos siguen leyendo aún sin rastros de palabras. 

Son los que nos aman.

Hacen el esfuerzo.

ph by Pinterest

Av Corrientes y alrededores

Ya no hay rouge. No hay sexo apasionado. Ni rimmel a  full. No hay rebeldía. No hay transgresión ni picardía.No hay underground. Ni glam. Ni desquicio, ni alternativos, ni salvajismo.  

Sólo hay copia de lo que fue. Y ya no es. Imaginate querer copiar a un Urdapilleta, a Chabán (con sus defectos y virtudes) , a Gasalla, a Perciavalle, a Edda Díaz, tantos... 

Veo un video en el que entrevistan a Enrique Symns. Un grande sin atenuantes ni copia alguna. Caos puro. Una de las revistas que creó Symns "Cerdos y peces ". También escribió en otras míticas publicaciones " El porteño " y Satiricón. 

Y no puedo creer que todo eso terminó. Que ya fue Moura, Luca Prodan, Miguel Abuelo, David Viñas, Batato Barea, Tanguito, Miguel Grinberg, Jorge Alvarez, Pirí Lugones... Quedan en Av Corrientes, canteros con alguna vegetación simil planta. O macetones secos y bancos que parecen de pordioseros. Unas cuantas pizzerías prestigiosas, alguna librería medio pelo. Ni siquiera está el bar combativo, el comunista /hippie La Paz ahora es cualquier cosa. 

Tragarse el lagrimón y seguir. En estos días iré de noche a ver que tal pero ya sé. No queda nada. El espíritu de todo eso partió hace rato. Ahora todo eso se acompaña con containers olorosos, cartoneros y gente que duerme en la calle , en un colchón o adentro de los cajeros.

Alcancé a ver ese caos creativo, ese Buenos Aires que no dormía nunca, libros música, teatro, cine. Todo era un remolino embellecedor. El reviente, el tango estaba a la vuelta de la esquina. Ojo con todo eso podías ir y venir por aquí y allá que no pasaba nada. No había inseguridad. 

Les dije que no queda nada. Necesito reforzar esa idea para que entiendan. Agregaron cadenas mugrosas de pizza, ya no hay ni siquiera mujeres hermosas con conchero bajando como diosas por escalera, ni cómicos impúdicos, ni cientos de teatros. Nada. La pandemia, el olvido, el paso del tiempo se llevaron la poesía de esos lugares. Han muerto todos. Poco queda.   

(fotografía de la Confitería " La Paz " de antes )

   

La contemplación de la Naturaleza

La contemplación de la naturaleza lleva a una calma interior reflejo a su vez de la propia interioridad que está en total paz. 

A través de contemplar el alrededor y ser devorado por su belleza nos embellecemos. Podemos disfrutar de cada brote que asoma anticipo de la Primavera próxima.

La contemplación de la naturaleza siempre es un fenómeno que nos gratifica.Constituye a su vez una buena inspiración para empezar bien el día. Y sobre todo para la creación artística.   

Percibimos de otra manera las cosas. Estamos más abiertos para comprender. 

La reflexión siempre surge de una contemplación, de una mirada amorosa hacia lo natural no por nada los primeros filósofos griegos fueron llamados los filósofos de la Naturaleza. 

Contemplar nos conmueve.

ph by yasu42

    

Hola Federico

 Hola Federico. Hola bombón. 

Tanto tiempo. Tanto tiempo. El Tiempo nos fue limando. La ceremonia de los vivos es un aprendizaje que ya nos gastó las suelas en memoriosos caminos con brillitos.

Qué desgaste man desde que que te fuiste. Ya no hay fiesta en los boulevares. No hay Madame Glamour.

Dónde buscar tus enormes ojos verdes. Tu charme. La poesía decadente de los 80'. El reviente, la noche herida de narcisismo.

esos pétalos vanos de amor 

No hay, no hay.

 

Dead cowboy

¿ Habéis desatado vuestros nudos 

habéis quebrado el suelo de la taberna 

con vuestros sudores 

y vuestras patrañas montadas en licores baratos ?

¿ Habéis dejado de contaminar este antro

con vuestras verborragias chispeantes,

con vuestras vulgaridades

y modos degradados ? 

Quisiera contestar,

lo intenta

pero

afuera, una noche que es un sol que le estalla en los costados

donde le han dejado agujereado

como muñeco para la feria. 

Mónica Pedraza

Ilustración by foundynnel

Lugares

Algo que se va escribiendo a pesar nuestro. Y nos desnuda. Nos sumerge en lo que fuimos y nunca más seremos.

La clasificación de lugares que nos hicieron felices y ya no existen. Pero habrá otros en que nos sentiremos vivos. O eso creemos.

La escritura de la piel que es mágica y única. Un viaje hacia las galaxias y sin vueltas.

Las palabras convirtiéndose en puentes para que nadie caiga, nadie sufra, nadie se sienta solo y pueda encontrarse con otros y desarmarse.

Estar escribiendo en el borde de todas las lágrimas, de todas las tragedias porque ya no hay tiempo para escribir y cada punto y cada coma, cada acento es una pequeña llama que se extingue.

Mónica Pedraza

ph by volidiunacapinera 

   

Ellas

Lo exterior se cuela en la luz. Pero la luminosidad no llega a abarcar toda la sala.

Hay gente que se esconde de la luz porque necesita la oscuridad. No quieren enterarse del afuera, les lastima el encuentro con los otros. Fueron lastimados por una luminosidad alguna vez. 
 
Paridos en silencio tienen como tatuaje el mutismo. Callarse es abrirse a sí mismo. La soledad delinque el vacío de la existencia. Hurta la profundidad como otros hurtan cosas.

Los fantasmas se sientan en algunas sillas junto a ellas. Ni se enteran.


Mónica Pedraza

ph by Flickr

Lo que es necesario

Los libros

Las flores

El arroz

Los árboles

El café

Los bosques

El tabaco

El curry para el arroz

El verano

Lo que queda de los cuerpos cuando copulan

Los perfumes

El cine

Tu sexualidad

Mi cabello

Los panes

El té

El lino que es elegante

Tu altura

Las magnolias

Las pastas

El sol

Las montañas

Los jabones de Tripoli

Mi sensualidad

La noche

Los jazmines

La chaucha de vainilla

Tus pestañas

Las botas

El alba

Los mates con hierbas 

El olor de mi piel 

El jengibre

El mar

Los narcisos

El olor de los bebés

El color verde

Tus bucles

La música

La tinta de calamar

Las estrellas

Los limones

Los zapatos acordonados para las mujeres

Los náuticos para los hombres en verano 

El olor a limpio

Las mandarinas

Mis ojos

¿ Qué es la amistad ?

Una casa junto a la montaña. El aroma de un árbol de limones que viaja desde lejos y ofrece poesía desde el vamos.

La amistad es una comunión con otros a partir de gustos similares en general. Se comienza con eso y crece hasta hacerse río. Alguna vez es océano, otras veces se queda en río. Pero siempre es generoso y amoroso.

Se sustenta con risas, con palabras cariñosas, con estar siempre. Compartir las excentricidades y singularidades de cada quien. Con escuchar, con abrazar. Con sentir que hay hermandad de alguna manera. No es mi hermano de sangre pero sí mi amigo.  

No se compite con un amigo, no se lo traiciona ni se lo usa. Se le tira las orejas cuando se debe y se llora junto a ellos cuando nos necesitan. Se celebra todos los días el milagro de una buena amistad. Que es un tesoro. Como el amor pero menos posesivo. Más abierto, menos enredado y más fresco. Como el aire, como el oxígeno.

ph by fau.edu

El viajero que tiene la necesidad de encontrar un flash...

El viajero que tiene la necesidad de encontrar un flash, algo que le haga ver diferente la cotidianeidad basura. Esa rimbombante repetición mecánica de días y noches. Iguales. Absurda vida que le quita ilusiones al verbo vivir.  

Perdemos mucho tiempo en actos que repetimos como autómatas. Tomar el colectivo, el tren, comer, ir al supermercado, beber, merendar, almorzar, cenar, barrer la vereda, encerar, hornear, baldear...Desdibujarnos en los mosaicos del patio. Desmayarnos en la cama luego de un día agobiante de tareas y obligaciones. A la mañana cuesta despertar, ni te digo con el frío.

De esas actividades repetitivas huye el viajero, de lo lisa que le queda la cabeza con la monotonía. Va hacia lo extraordinario. O lo que cree/imagina como tal. Tal vez no encuentre nada de eso. Que el horror vacui  no le carcoma las esperanzas es lo que desea. ¿Lo conseguirá , no lo conseguirá. ? No importa, al menos lo intenta.

 

  

 

 

Alonso

Hacía mucho que no se comunicaban. El Tiempo, la incomprensión, la desidia, vaya a saber. Ella le escribió para que no hubiera malentendidos

" Hola Alonso. Buenas tardes. Espero estés bien. Especialmente bien de salud. Vivimos tiempos difíciles. Hace años que no nos comunicamos. Siempre rezo por vos para que te encuentres bien. 

No te guardo rencor. No vivo con mochilas en mi vida. Debería, tal vez...Te equivocaste conmigo, no importa. Todo bien.

Estoy bien. En paz. Tranqui como digo yo. 

Deseo que seas feliz. Que encuentres lo que estás buscando. Que te llegue. Yo, no busco nada. Vivir dignamente y a mi insólita manera. 

Siempre en mí, vos. Te quiero mucho. Cuidate. 

Besos "

Quería dejarle en claro que nunca le quiso hacer daño. No era el estilo de ella. Los sentimientos de amor no son temporales sino eternos. Por lo menos para ella. Se sintió aliviada de haber podido expresarse y quería que él lo supiera. "

 

 

La realidad subyacente

La realidad subyacente inicia un diálogo con la belleza que no alcanzamos a oír, que sólo intuimos.

Nuestra pericia en la lectura de lo cotidiano es la de un ciego que tantea.

Al que se le escapa la mariposa bajo sus ojos, los ojos internos.

Mónica Pedraza

(Art by J.Lewis)

Puertas sin testigos (homenaje a los pueblos despoblados de España)

 Todos se han ido de aquí. El pueblo luce polvoriento, añejo casi mugroso y grisáceo. Y sólo han quedado pedazos de casas, restos de labranza. Alguna sabandija por allá.

Y una puerta carcomida , sometida a la inclemencia del viento. De la nieve, de la humedad pero sobre todo del Tiempo. El gran destructor. El que devora almas.

Por aquí se iba al interior de la casa y había muchas otras puertas que dan ahora a salas silenciosas como sarcófagos. Los fantasmas se apoderarán de las vajillas sobre la mesada. Y las colocarán en la mesa central. Y brindarán, festejarán la caída del día y reirán fuerte. La ventana abierta dejará pasar el cierzo que despeinará los árboles cercanos. Y un mínimo de sol, la chispa de un sol vacilante morirá en el Oriente. 

Y algún ángel roto de piedra llorará los pasos aquellos, el de Paco, la Josefa, Marcial, la Chochi, Sara, Raimunda, José Antonio, Dolores, Alba, Pedro... 

Mónica Pedraza 

ph by Pili

 

Fauna (una lectura a vuelo de pájaro de las redes sociales)

Una periodista que agradece, que cambia un tweet y te pasa la información para que vos tengas el dato completo. La generosidad y la humildad de una profesional. 

Una pareja de artistas quiere irse a vivir a Uruguay, él es de allá. La gente loquísima le pone  "que no vuelvan más " , "que esto y el otro ", envidia pura. Me da asco la gente que no puede ver felices a los otros. Dejen que los que quieren irse del país se vayan y punto. Cada uno sabrá porqué lo hace.

Muchos en las redes sociales ponen lo que comen o lo que están preparando. Me encantan porque te vuelan la cabeza esas pizzas magistrales, esas carnes perfectas, etc. No vivimos sólo de políticas, poesía y filosofía sino de lo común, lo cotidiano. Tomarse un mate por ejemplo.  

Uno que se queja porque la gente le habla mucho en la cola del supermercado. Lo que no se puso a pensar es que vivimos tiempos difíciles y la gente necesita hablar, contar, expresar su rabia, su dolor, su tristeza. ¿ Por qué ser tan sordo a los demás ?.

Otra que se ufana de los bloqueos a gente en sus redes sociales. "Voy a limpiar...", "Bloquearé ...", "Hoy es un hermoso día de bloqueo para...". Hermana si viniste a pegarle a los demás no integres redes sociales. ¿ Quién te crees que sos ?.

La otra escatológica e inmunda que el pedo tal, que la hija que el pedo no sé que cosa...Hay gente ordinaria y piensa que eso es para ponerlo en redes. 

Yo pertenezco a la fauna loca también. La gente debe pensar que me la doy de algo porque mezclo tweets en inglés, italiano, francés, castellano, locales, de España... No me la doy de nada. Lo que no saben es que aprendo idiomas como nada y por eso me resulta facilísimo esa mezcla heterogénea de idiomas. No se van a salvar de mí , gente. Se los juro. Jajaj. 

Y están los que viven defenestrando al otro muchas veces por fanatismo político. No piensan, no ven, no se permiten dudar, no les importa lastimar al otro, no se toman el tiempo de investigar, leer , comparar, debatir. No, sólo van con "los de ellos" y agrietan más el país. Son los peores.   

Y hay gente divina que te hace reir todo el tiempo o te emociona. En general son muy simples (profesionales o gente común) pero no son enrevesados. Por ellos vale estar en las redes sociales y pensar entre todos un mundo mejor y más amigable. Más humano.

Algunos de la fauna, yo me he colocado a propósito porque no quiero ser tan objetiva en esta mirada. Soy tan imperfecta como los otros.  

Mónica Pedraza

  

 

  

¿ Qué pasa , Chiwi ?

Sybille me llama. Son las 4:00. " Demasiado temprano ",  le digo. Debe ser importante, estimo y le doy cabida  a su llamado ."¿Qué pasa,  Chiwi ? " pregunto.

Me cuenta que tiene un tajo en las venas, que no se lo hizo ella. Casi me caigo de la cama.

"Voy ", le digo. "No, no quiero , sólo quería hablar con alguien" me dice...

No sé si estoy en medio de un sueño o que la pesadilla ya es esta realidad atroz.  Le hablo un rato largo y trato de que me deje ayudarla y entonces me dice "lo peor es que me hubiese estropeado la cara ", se  ríe y  apaga el teléfono.

¿ Habré sido compasiva con ella ?.¿ La habré convencido que es importante vivir ?.No quiero juzgarla sólo busco entenderla. Aunque ella no quiera ni le guste ni un poco la piedad.

Mónica Pedraza

ph by Miles Aldridge for visionaire#18