jueves, 20 de julio de 2017
Annick
No para de sangrar la nariz. Ella brilla como una bola , esa que gira en las discos. Ella es de buen mirar y ver. Trasero contundente, rabia en los puños.
Nacida en San Petesburgo, ella es como una gitana. Nunca se puede confiar en esa gente diría su abuela. Te venden por nada.La sonrisa le estalló cuando se acordó que ella y Ludmila se disputaban el cuerpo de Ryan.
Transpira demasiado, adentro de la disco todo es fumata y tragos. Está ciega de tomarse vodkas.Y vodkas. Deberías dar el ejemplo a tus hermanos le dice su madre. ¿ Cuáles ?. Tiene tantos y de diferentes padres.
Ryan el negrero, el traficante de cuerpos.El tipo más vil que conoció. El regenteador de mujeres, vendedor de deseo. Nunca pudo con ella por eso la odiaba. Y le juraba que la iba a "limpiar" cuando se descuidara.
Afuera hace frío, nieva. La nevada es feroz como un puñetazo en pleno rostro se dice...No sabe que hora es ni quien es.
En la remera hay manchones grasientos de sexo sucio y barato, y gotas de sangre...
¿ Porqué la vida huele a alcohol de décima ?. Ludmila la llamó , la cara toda hinchada de golpes y ella que estaba dada vuelta. Y Ryan que no paraba de gritarle "putas rameras son todas", "putas ..." Y sacó su navaja y no lo escuchó más. Hacía una década que lo oía refunfuñar, insultar...
Y salió a la nieve y se bañó con ella. Y se limpió. La luz descendía de alguna parte y todo sonaba como un concierto de Radiohead, ohhh tan maravilloso.
Mónica Pedraza
miércoles, 19 de julio de 2017
Padre nuestro que estás..., Joaquín Sabina
"Padre nuestro que estás en los hoteles de paso, en las ojeras, en las sabanas y en los vasos. Son las seis y nunca de la mañana ".
Joaquín Sabina de Seis de la mañana
Como tú..., poesía de Roque Dalton
Como tú
Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.
Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
Roque Dalton
martes, 18 de julio de 2017
Ñoñerías
De un tiempo a esta parte recibo en mis mensajes de chat en fb, decenas de mensajes de amistad para reenviar a otros , Dios mío. La gente a veces es cariñosa pero no tiene filtro a la hora de mandar mensajes de cualquier cosa, amistad, cadenas...Soy muy tolerante pero...espero que esto claudique a la hora de que finalice el Día del amigo. Es infinita la capacidad del ser humano para hacer boludeces, postear tonterías, trato de no cercenar eso, de tolerar pero cuando se toman mi muro o mi chat para eso como vía de escape para sus boludeces, exploto. Por eso con ansía espero el día 20 para que esto termine o disminuya notablemente.
Todo ese estilo liviano, vulgar, pavo se ve en noticieros, horas y horas en presentaciones de naderías , ñoñerías, pavadas. Me gusta divertirme pero cuando son horas de la misma pavada, te toman de tonto. Hay gente que cree que puede tomar de tonto a la gente y no tener consecuencias. Si soy un televidente los veo menos, apago más la TV en señal de protesta. Y si es una persona que pavea conmigo también ,le cae el bloqueo o silencio de mi parte, no admito la superficialidad cuando no cabe, un rato es reparador, nos reimos todos, la pasamos genial. A la hora de tener un diálogo serio pues seamos serios si queremos ser tenidos (y si quieren ser escuchados )por confiables ,creíbles que nos respeten o que no nos tomen de tontos. Craso error no tires de la cuerda, se corta.
lunes, 17 de julio de 2017
El amor duerme en el pecho del poeta, Federico García Lorca
El amor duerme en el pecho del poeta
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!
Federico García Lorca de Sonetos del amor oscuro
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