Poema " De un hombre " de Mark Strand

De un hombre

Se levantaba de noche,
iba al espejo y preguntaba:
¿Estás aquí?

Daba media vuelta, caía de rodillas
y miraba la nieve cayendo sin culpa
en el aire nocturno.

Gritaba:
¡Cielos, miren!
¿Ven? Aquí no hay nadie.

Se quitaba la ropa y decía:
Mi carne es una tumba sin nada adentro.

Se inclinaba hasta el espejo:
Oye, tú, tú ahí, despiértame,
dime que nada de lo que he dicho es cierto.

Mark Strand

(traducción: Octavio Armand)

ph by LA Times

Epitafio, poema de Miguel de Cervantes Saavedra

Epitafio

Aquí el valor de la española tierra,
aquí la flor de la francesa gente,
aquí quien concordó lo diferente,
de oliva coronando aquella guerra;

aquí en pequeño espacio veis se encierra
nuestro claro lucero de occidente;
aquí yace enterrada la excelente
causa que nuestro bien todo destierra.

Mirad quién es el mundo y su pujanza,
y cómo, de la más alegre vida,
la muerte lleva siempre la victoria;

también mirad la bienaventuranza
que goza nuestra reina esclarescida
en el eterno reino de la gloria.

Miguel de Cervantes Saavedra

Canto del Cisne, poema de Jacobo Fijman

Canto del Cisne

Demencia : 

el camino más alto y más desierto.

Oficios de las máscaras absurdas; pero tan humanas.
Roncan los extravíos;
tosen las muecas
y descargan sus golpes
afónicas lamentaciones.

Semblantes inflamados;
dilatación vidriosa de los ojos
en el camino más alto y más desierto.

Se erizan los cabellos del espanto.

La mucha luz alaba su inocencia.

El patio del hospicio es como un banco
a lo largo del muro

Cuerdas de los silencios más eternos.

Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.

¿A quién llamar?
¿A quién llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?

Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas;
y mi canto se enrosca en el desierto.

¡Piedad!

El timbre de mis ojos
esparce intimidad.
Mi piedad de rodillas
se arroba en los suspiros del ocaso
(palomas de violeta)
¡Mis manos palpan el color de misa !


Jacobo Fijman

Ves ahora que el andurrial..., poema de Jorge Aulicino

Ves ahora que el andurrial
se escabia de luz verde 

celeste,

irreal, en tanto lo 

atravesás, no sé hacia qué 

aventuras, 

en un zigzag entre 

puentes de fierro y 

edificios ralos. 

Una música dodecafónica

acompaña lo que debiera

ser 

un viaje entre abedules

hacia el mar, no el mar 

azul, ya sé, 

no mare nostrum: mar 

gris, verde gris, petróleo, 

amasijándose contra los 

acantilados porosos. 

Pero no son abedules. El 

tren colea al entrar a una 

estación. 

Òxido. Troncos 

brutalmente hachados y 

apilados. Vegetación. Abedules no 

son, pero inseminan de 

copos 

el pasto helado. Son 

árboles de este principio 

pampeano, 

el cual señala: aquí el 

invierno huele a ejército

de mampostería. 

Hasta en la cruz de los 

galpones hay algo de 

barroco eclesial. 

No diría que hay un ángel

de yeso, no, sino más bien 

su espectro, 

de luz inflada. Diríamos, 

un ángel de vidrio de 

damajuana. 

Oh qué siesta allí, qué

tremenda. El despertar de

la siesta 

entre gordas gotas de

lluvia y luces sesgadas de 

estilo medieval. Campanas 

también, y allá lagunas, 

ojos de agua 

o qué. El tren arranca con

un cólico. Al mar, al mar. 

Te acoge 

la ciudad veraniega en su 

invierno tenaz,

iridiscente. 

Encerrado en un bar, 

rodeado de escalofrío y 

temporal, 

a un lado la ciudad vacía, 

al otro el abierto vacío del 

mar, 

penabas, escribías, 

discurrías, suplicabas el 

irrevelable secreto de los elementos. 

De una vez entendelo: 

elementos. 

Joder con Dios, con la 

patria, con la respiración 

animal 

de la pampa y el ojo, en la 

tormenta, del Leviatán.

Jorge Aulicino

ph by Diario La Nación

Los refugios

Los refugios 

Los refugios

donde pasar inadvertida

donde ser contenida

abrigada, alimentada.

Ferias barriales

parques de distracciones,

luces de colores,

reuniones familiares

renovarse

planear nuevas resurrecciones.

Encontrarse

en la resaca  de todas las tardes.

Se quema el invierno

en el centro del territorio.

No titubear.

Me voy como vine

despierta

curiosa

pequeña sabia

amante de las aventuras marinas

de las largas conversaciones

demodée.

Y el silencio de la vegetación 

cosida sobre el abrigo

rimbaudiano

La mirada profunda

que surca

otros nuevos mares

por última vez.

Mónica Pedraza

ph:Fotograma  de "Qui donc a rêvé ? "de Liliane de Kermadec

Hay almas incurables y perdidas..., Antonin Artaud

"Hay almas incurables y perdidas para el resto de la sociedad. Si se les arrebata un medio de locura, inventarán diez mil más. Crearán medios más sutiles, más furiosos, absolutamente desesperados. La naturaleza misma es antisocial en su esencia, y no es solo mediante una usurpación de poderes como el cuerpo social organizado puede reaccionar contra las manifestaciones naturales de la humanidad". 

Antonin Artaud

Sol de Octubre (fragmento), poema de Ada Negri

Sol de Octubre (fragmento)

Goza. No guarda día tu memoria
​más bello, día sin nubes como
​es. Y quizá nunca haya
​otro tan bello para tus ojos.
​Y aunque fuera de tu vida el último,
​el último mujer, alégrate:
​dale gracias al destino.
​Es tan pura esta
alegría hecha de luz y aire: esta
​serenidad, que embarga todo en torno,
​remedia en ti cualquier pesar:
​esta armonía del alma con un punto
​del tiempo y con ese Amor que el tiempo guía.
​Ya no hay grano, ni fruto tiene la tierra
​que ofrecer. También tú lo ofreciste
​todo, mujer. Brilla límpido otoño
​en el descanso del año, y en el descanso
​de tu vida.


Ada Negri

(traducción de Carmen Giussani)

Poema XII de Glauce Baldovin

XII


Es necesario Amigas

nos dice la Soledad

hacer un alto en el camino

-el lugar nos es propicio-

reflexionar sobre los senderos recorridos:

rectas círculos concéntricos quebradas zigzagueantes

cardar el pasado

perfumar y ovillar la fibra que nos resta

y comenzar otra vez

como tantas veces comenzamos

pero ahora con un paso diferente

una alegría serena agridulce como las almendras

más la sabiduría que los años han ido acumulando.


Glauce Baldovin

Poema " Utensilios " de Carlos Edmundo de Ory

Utensilios 

Anda saca tu pluma y tu papel

y ponte a la tarea de escribir
lo que te diga el cuerpo en un sentir
aquí y ahora con contacto fiel

Y haz un poema sin pensar en él
integra su existir en tu existir
y siendo mano que se deja ir
vete con ella lejos piel con piel

Y cuando estés de vuelta ya verás
tu mano quieta y quieto tu soneto
que se movieron en un mundo extraño

No hay palabras de menos ni de más
sino papel y pluma y esqueleto
Todo poema es fruto de este apaño.

Carlos Edmundo de Ory

ph by diario El Mundo

Poema Mi Bohemia (Fragmento) de Arthur Rimbaud

Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.

Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo
el rocío en mi frente, como un vino de vida.

Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.

Arthur Rimbaud

Poema " Te vas a quedar sola " de Jorgelina Soulet

Te vas a quedar sola

Te vas a quedar sola

con tus plantas

tus gatos 

y tus libros

me dijo

el último día que lo vi 

pero hace dos meses
acá 

los días transcurren mansos

y un gato duerme al sol 

mientras yo

con las manos en la tierra

pienso el poema 

que voy a escribir 

para contarle

que en esta casa 

estamos muy bien 

muy felices 

los gatos

las plantas

los libros
y yo.

Jorgelina Soulet

ph by Reddit

Del poema Canción de luna (fragmento) de Baldomero Fernández Moreno

En el aro ligero de la luna

canta para mí solo un ruiseñor. 

A cada golpe de oro de su pico 

brota en el aire una constelación.

Baldomero Fernández Moreno

(Fragmento poema Canción de luna)

ph by The Independent

¿ Qué queréis entonces ? ..., Poema de Vladimir Maiakovski

¿ Qué queréis entonces ? 

Las páginas
susurrantes
entreabren sus párpados,
y el olor
de la pólvora
insiste
en nuestras fronteras.
Nada nuevo
cae bajo el rayo
cuando uno tiene
más de veinte años.
¿Vamos a entristecernos
por eso?
¿Vamos a gritar que nos hundimos?
La historia con sus aguas bravas,
la guerra y las amenazas
están ahí:
nosotros
seguiremos adelante
como una proa en medio del espacio.

Vladimir Maiakovski 

Un pájaro, poema de Antonio Requeni

Un Pájaro


"podemos llamar Dios al sentido
de la vida, al sentido del mundo".

Wittgenstein


Desde su frágil pecho un manantial
se abre en cauces de luz por su garganta.
Es el canto de un pájaro que canta
en un parque vacío y otoñal.


No se conmueve nadie. Siempre igual
el sueño de la piedra y la planta.
Ninguno oye el milagro que levanta
su melodía inútil e inmortal.


En Buenos Aires, la ciudad querida,
flota, y es una gracia inadvertida
la parábola ardiente de esa voz.


¿Es el canto de pájaro? Quien sabe...
Acaso no es un canto ni hay tal ave.
Quizás nos habla en este instante Dios.


Antonio Requeni

La única manera de hacer poesía

La única manera de hacer poesía 

La única manera de hacer poesía es

con el alma.

Un fin de época absoluto se avecina

ya no hay gestos amables y gentiles.

Desapareció la belleza.

Despertamos a un mundo convaleciente,

sucio, espectral,

hediondo

las identidades no son tales

somos un número.

Las postales de ayer

son un sueño perfecto

que nos desvela

porque no vuelven más.

Y sólo sobreviven vestigios

en un ático arrumbadas revistas, diarios,

libros antiquísimos,

cartas, fotos viejas.

Poco oxígeno nos queda.

Mónica Pedraza

La extinción de las especies..., Gary Snyder

" La extinción de las especies, cada una peregrina de 4 mil millones de años de evolución, es una pérdida irreversible. El fin de los linajes de tantas criaturas con las que hemos viajado hasta aquí es motivo de profundo dolor y pena. La muerte puede aceptarse y, en cierta medida, transformarse, pero la pérdida de pedigrí y de todas sus futuras crías no es algo que se pueda aceptar ".

Gary Snyder

Porque yo hermanos igual que Buenos Aires..., César Fernández Moreno

"…porque yo hermanos igual que Buenos Aires no estaba aquí me trajeron de Europa me trajeron por piezas primero una mitad la otra dos siglos después tengo entonces dos piernas como desparejas una pisa el abismo de malones y humo otra un muelle reciente sobre el río de barro abierto,así en el tiempo camino rengueando y bueno soy argentino…". 

César Fernández Moreno

ph : argentina.gob.ar

Si toda vida es referencia a nuestra vida..., Juana Bignozzi

 

Función social de la poesía

"Si toda vida es referencia a nuestra vida/ espero dejar una palabra/ que ampare a alguien/ en estas tardes inhóspitas de recuerdos".

Juana Bignozzi

Para qué hemos nacido como hombres ..., Nicanor Parra

 

¡Para qué hemos nacido como hombres Si nos dan una muerte de animales!


 Nicanor Parra

Homenaje a Antonio Machado, año 1959

El poeta español ,Antonio Machado , muere en Collioure (Francia), en 1939. Exiliado por sus ideas políticas afines al republicanismo. Nunca quedó en el olvido.Por eso un par de escritores amigos o admiradores del escritor fueron hasta el lugar donde vivió sus últimos tiempos y donde murió . Y se sacaron esta foto conmovedora. Porque era una manera de decir "aquí estamos " , "no te olvidamos"

Homenaje a Antonio Machado (Collioure, 1959) Abajo: Jaime Gil de Biedma, Alfonso Costafreda, Carlos Barral y Caballero Bonald.
Detrás: Blas de Otero, José Agustín Goytisolo, Ángel González, José Ángel Valente y Alfredo Castellón.

Dice Juan Miguel Sánchez Vigil que "Vuelvo a las palabras de García Montero: “Los jóvenes que fueron a Colliure en 1959 heredaron el proyecto de los poetas del 27, y se reunieron en torno a un maestro (Machado) y a un padre (Blas de Otero)”. ¿Qué representó Antonio Machado? La respuesta la dio Francisco Ayala: “El triste destino de España”, por eso los jóvenes poetas fueron a visitar su tumba, por eso y porque nunca se resignaron a la tristeza del destino ". Fuente: madri+d blog (Fundación madri+d)