Hay almas incurables y perdidas..., Antonin Artaud

"Hay almas incurables y perdidas para el resto de la sociedad. Si se les arrebata un medio de locura, inventarán diez mil más. Crearán medios más sutiles, más furiosos, absolutamente desesperados. La naturaleza misma es antisocial en su esencia, y no es solo mediante una usurpación de poderes como el cuerpo social organizado puede reaccionar contra las manifestaciones naturales de la humanidad". 

Antonin Artaud

Sol de Octubre (fragmento), poema de Ada Negri

Sol de Octubre (fragmento)

Goza. No guarda día tu memoria
​más bello, día sin nubes como
​es. Y quizá nunca haya
​otro tan bello para tus ojos.
​Y aunque fuera de tu vida el último,
​el último mujer, alégrate:
​dale gracias al destino.
​Es tan pura esta
alegría hecha de luz y aire: esta
​serenidad, que embarga todo en torno,
​remedia en ti cualquier pesar:
​esta armonía del alma con un punto
​del tiempo y con ese Amor que el tiempo guía.
​Ya no hay grano, ni fruto tiene la tierra
​que ofrecer. También tú lo ofreciste
​todo, mujer. Brilla límpido otoño
​en el descanso del año, y en el descanso
​de tu vida.


Ada Negri

(traducción de Carmen Giussani)

Poema XII de Glauce Baldovin

XII


Es necesario Amigas

nos dice la Soledad

hacer un alto en el camino

-el lugar nos es propicio-

reflexionar sobre los senderos recorridos:

rectas círculos concéntricos quebradas zigzagueantes

cardar el pasado

perfumar y ovillar la fibra que nos resta

y comenzar otra vez

como tantas veces comenzamos

pero ahora con un paso diferente

una alegría serena agridulce como las almendras

más la sabiduría que los años han ido acumulando.


Glauce Baldovin

Poema " Utensilios " de Carlos Edmundo de Ory

Utensilios 

Anda saca tu pluma y tu papel

y ponte a la tarea de escribir
lo que te diga el cuerpo en un sentir
aquí y ahora con contacto fiel

Y haz un poema sin pensar en él
integra su existir en tu existir
y siendo mano que se deja ir
vete con ella lejos piel con piel

Y cuando estés de vuelta ya verás
tu mano quieta y quieto tu soneto
que se movieron en un mundo extraño

No hay palabras de menos ni de más
sino papel y pluma y esqueleto
Todo poema es fruto de este apaño.

Carlos Edmundo de Ory

ph by diario El Mundo

Poema Mi Bohemia (Fragmento) de Arthur Rimbaud

Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.

Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo
el rocío en mi frente, como un vino de vida.

Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.

Arthur Rimbaud

Poema " Te vas a quedar sola " de Jorgelina Soulet

Te vas a quedar sola

Te vas a quedar sola

con tus plantas

tus gatos 

y tus libros

me dijo

el último día que lo vi 

pero hace dos meses
acá 

los días transcurren mansos

y un gato duerme al sol 

mientras yo

con las manos en la tierra

pienso el poema 

que voy a escribir 

para contarle

que en esta casa 

estamos muy bien 

muy felices 

los gatos

las plantas

los libros
y yo.

Jorgelina Soulet

ph by Reddit

Del poema Canción de luna (fragmento) de Baldomero Fernández Moreno

En el aro ligero de la luna

canta para mí solo un ruiseñor. 

A cada golpe de oro de su pico 

brota en el aire una constelación.

Baldomero Fernández Moreno

(Fragmento poema Canción de luna)

ph by The Independent

¿ Qué queréis entonces ? ..., Poema de Vladimir Maiakovski

¿ Qué queréis entonces ? 

Las páginas
susurrantes
entreabren sus párpados,
y el olor
de la pólvora
insiste
en nuestras fronteras.
Nada nuevo
cae bajo el rayo
cuando uno tiene
más de veinte años.
¿Vamos a entristecernos
por eso?
¿Vamos a gritar que nos hundimos?
La historia con sus aguas bravas,
la guerra y las amenazas
están ahí:
nosotros
seguiremos adelante
como una proa en medio del espacio.

Vladimir Maiakovski 

Un pájaro, poema de Antonio Requeni

Un Pájaro


"podemos llamar Dios al sentido
de la vida, al sentido del mundo".

Wittgenstein


Desde su frágil pecho un manantial
se abre en cauces de luz por su garganta.
Es el canto de un pájaro que canta
en un parque vacío y otoñal.


No se conmueve nadie. Siempre igual
el sueño de la piedra y la planta.
Ninguno oye el milagro que levanta
su melodía inútil e inmortal.


En Buenos Aires, la ciudad querida,
flota, y es una gracia inadvertida
la parábola ardiente de esa voz.


¿Es el canto de pájaro? Quien sabe...
Acaso no es un canto ni hay tal ave.
Quizás nos habla en este instante Dios.


Antonio Requeni

La única manera de hacer poesía

La única manera de hacer poesía 

La única manera de hacer poesía es

con el alma.

Un fin de época absoluto se avecina

ya no hay gestos amables y gentiles.

Desapareció la belleza.

Despertamos a un mundo convaleciente,

sucio, espectral,

hediondo

las identidades no son tales

somos un número.

Las postales de ayer

son un sueño perfecto

que nos desvela

porque no vuelven más.

Y sólo sobreviven vestigios

en un ático arrumbadas revistas, diarios,

libros antiquísimos,

cartas, fotos viejas.

Poco oxígeno nos queda.

Mónica Pedraza

La extinción de las especies..., Gary Snyder

" La extinción de las especies, cada una peregrina de 4 mil millones de años de evolución, es una pérdida irreversible. El fin de los linajes de tantas criaturas con las que hemos viajado hasta aquí es motivo de profundo dolor y pena. La muerte puede aceptarse y, en cierta medida, transformarse, pero la pérdida de pedigrí y de todas sus futuras crías no es algo que se pueda aceptar ".

Gary Snyder

Porque yo hermanos igual que Buenos Aires..., César Fernández Moreno

"…porque yo hermanos igual que Buenos Aires no estaba aquí me trajeron de Europa me trajeron por piezas primero una mitad la otra dos siglos después tengo entonces dos piernas como desparejas una pisa el abismo de malones y humo otra un muelle reciente sobre el río de barro abierto,así en el tiempo camino rengueando y bueno soy argentino…". 

César Fernández Moreno

ph : argentina.gob.ar

Si toda vida es referencia a nuestra vida..., Juana Bignozzi

 

Función social de la poesía

"Si toda vida es referencia a nuestra vida/ espero dejar una palabra/ que ampare a alguien/ en estas tardes inhóspitas de recuerdos".

Juana Bignozzi

Para qué hemos nacido como hombres ..., Nicanor Parra

 

¡Para qué hemos nacido como hombres Si nos dan una muerte de animales!


 Nicanor Parra

Homenaje a Antonio Machado, año 1959

El poeta español ,Antonio Machado , muere en Collioure (Francia), en 1939. Exiliado por sus ideas políticas afines al republicanismo. Nunca quedó en el olvido.Por eso un par de escritores amigos o admiradores del escritor fueron hasta el lugar donde vivió sus últimos tiempos y donde murió . Y se sacaron esta foto conmovedora. Porque era una manera de decir "aquí estamos " , "no te olvidamos"

Homenaje a Antonio Machado (Collioure, 1959) Abajo: Jaime Gil de Biedma, Alfonso Costafreda, Carlos Barral y Caballero Bonald.
Detrás: Blas de Otero, José Agustín Goytisolo, Ángel González, José Ángel Valente y Alfredo Castellón.

Dice Juan Miguel Sánchez Vigil que "Vuelvo a las palabras de García Montero: “Los jóvenes que fueron a Colliure en 1959 heredaron el proyecto de los poetas del 27, y se reunieron en torno a un maestro (Machado) y a un padre (Blas de Otero)”. ¿Qué representó Antonio Machado? La respuesta la dio Francisco Ayala: “El triste destino de España”, por eso los jóvenes poetas fueron a visitar su tumba, por eso y porque nunca se resignaron a la tristeza del destino ". Fuente: madri+d blog (Fundación madri+d)

Qué ligera, poema de Nelly Sachs

Qué ligera...

Qué ligera
será la tierra
tan sólo una nube de amor vespertino
cuando libertada como música
la piedra se arrastra en éxodo

y peñas que
como pesadilla acuclillada
en el pecho de los hombres
pesos de melancolía
riegan las venas.

Qué ligera
será la tierra
tan sólo una nube de amor vespertino
cuando la venganza encendida de negro
atraída magnéticamente
por el ángel de la muerte .
reventada fría y silenciosamente
en su falda de nieve.

Qué ligera
será la tierra
tan sólo una nube de amor vespertino
cuando lo astral despareció
con un beso de rosas
de la nada.

Nelly Sachs

Versión de Javier Tubía

by A media voz

Acércate a mi corazón..., Charles Baudelaire

Acércate a mi corazón, alma sorda y cruel,
tigre adorado, monstruo indolente, 

aún deseo hundir mis ávidos dedos

en la madeja espesa de tus fuertes cabellos; 

y en los vestidos que tu olor desprenden 

hundir mi cabeza entristecida, 

y respirar ahí como una flor marchita 

el suavísimo efluvio de mi difunto amor

Charles Baudelaire

(fragmento del poema "El Leteo")

Poema Ecuador de Benjamín Prado

Ecuador

Hace falta la noche para ver las estrellas.

Igual que ayer, hoy busco -lo dijo Juan Ramón-
una verdad aún sin realidad;
busco en la tinta verde de todo lo que escribo
un planeta sin nombre o una jungla perdida.

Y hace falta la noche.

Yo me siento en las sombras,
prendo un fósforo,
tallo mis esmeraldas, construyo mis panales.
Todo es igual y todo es diferente.

La vida,
que fue un río,
es ahora un océano,
el pasado es la arena y el agua es el futuro.

Hace falta la noche.

Todo está en mí
lo mismo que un clavo en la madera:
cada paso en la nieve,
cada luz apagada,
cada piel encendida.


Benjamín Prado

Poema " El conde Vlad medita entre las ruinas de un bombardeo " de Jorge Aulicino

Murió el poeta (periodista también) Jorge Aulicino. Una verdadera pena. Contribuyo en mi blog con este poema de su autoría. Busquen poesías de Aulicino que están muy buenas. Que en paz descanse.

El conde Vlad medita entre las ruinas de un bombardeo


Un joven inglés, Harker, lanzó sobre mí

la infamia de que caminaba sobre las paredes

como una lagartija y era el amo de las ratas.

No tuve que ver con ratas y sólo moví lobos y tormentas

pero no contra el decrépito Imperio que agoniza,

severamente erguido entre sus ruinas.

Antes de que Londres se llenara de afganos y de indios

taladré esa madriguera con hambre de otra cosa.

Terminé confundido con los zombis grotescos

que devoran cerebros.

Pues soy el que viví un solo amor

y construí en la eternidad la casa de mi verano.

He sido, lo saben, un exiliado

de sótanos Industriales

y de vuestros bastones con mango de hueso.

Me odiaron porque amé el rojo crepúsculo

que circulaba por la venas de un cuerpo irrepetible.

Ustedes, que hicieron correr sangre como agua servida

desde el Báltico al Mediterráneo

en la peor guerra que la humanidad haya visto.

Que jamás amaron el líquido rubí, sus palpitaciones,

el pulso de un cuello suave,

el horizonte inflamado de cruces y de lanzas.

¿Cómo habrían de amar la miel de Cristo?

El bramido debajo de la capa.

La tormenta que llegará y limará las rocas,

las casitas que delimitan

las playas grises de Whitby

y el alto cementerio sin héroes ni bandidos.

Jorge Aulicino

Miedo, Poema de Charles Simic

Miedo

El miedo pasa de hombre a hombre

 sin saberlo, 

como una hoja transmite su temblor 

a otra. 

 

De repente, todo el árbol tiembla, 

y no hay rastro del viento.

Fear

Fear passes from man to man 

Unknowing, 

As one leaf passes its shudder 

To another.


All at once the whole tree is trembling, 

And there is no sign of the wind.

Charles Simic