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sábado, 13 de abril de 2019

Frontera, poesía de Francisca Aguirre









Francisca Aguirre,poeta española , Premio Nacional de Poesía 2011 murió hoy en Madrid. Acá dejo una de sus poesías , en homenaje.


FRONTERA


A Ana Rosa y José María Guelbenzu





Yo, que llegué a la vida demasiado pronto,
que fui -que soy- la que se anticipó,
la que acudió a la cita antes de tiempo
y tuvo que esperar en la consigna
viendo pasar el equipaje de la vida
desde el banco neutral de la deshora.

Yo, que nací en el treinta, cuando es cierto
-como todos sabéis- que nunca debí hacerlo,
que hubiera yo debido meditarlo antes,
tener un poco de paciencia y tino
y no ingresar en ese tiempo loco
que cobra su alquiler en monedas de espanto.

Yo, que vengo pagando mi imprudencia,
que le debo a mi prisa mi miseria,
que hube de trocear mi corazón en mil pedazos
para pagar mi puesto en el desierto,
yo, sabedlo, llegué tarde una vez a la frontera.

Yo, que tanto me había anticipado,
no supe anticiparme un poco más
(al fin y al cabo para pagar
en monedas de sangre y de desdicha
qué pueden importar algunos años).

Yo, que no supe nacer en el cuarenta y cinco,
cometí el desafuero, oídlo,
de llegar tarde a la frontera.
Llegué con los ojos cegados de la infancia
y el corazón en blanco, sin historia.

Llegué (Señor, qué imperdonable)
con nueve años solamente.
Llegué, tal vez al mismo tiempo que él
pero en distinto tiempo.
No lo supe.

(Oh tiempo miserable e injusto.)
Estuve allí -quizá lo vi-
pero era tarde.
Yo era pequeña
y tenía sueño.
Don Antonio era viejo
y también tenía sueño.
(Señor, qué imperdonable:
haber nacido demasiado pronto
y haber llegado demasiado tarde.)


Francisca Aguirre

martes, 2 de abril de 2019

Revolución, poesía de León Felipe












Revolución



Siempre habrá nieve altanera
que vista el monte de armiño
y agua humilde que trabaje
en la presa del molino.

Y siempre habrá un sol también
—un sol verdugo y amigo—
que trueque en llanto la nieve
y en nube el agua del río."


León Felipe

martes, 26 de marzo de 2019

A quien pueda interesar, poesía de José Emilio Pacheco









A quien pueda interesar


Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía
A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo
La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida


José Emilio Pacheco

domingo, 24 de marzo de 2019

Arte poética, poesía de Antonio Machado










Arte poética


Y en toda el alma hay una sola fiesta
tú lo sabrás, Amor sombra florida,
sueño de aroma, y luego… nada; andrajos,
rencor, filosofía.
Roto en tu espejo tu mejor idilio,
Y vuelto ya de espaldas a la vida,
Ha de ser tu oración de la mañana:
¡Oh, para ser ahorcado, hermoso día!


Antonio Machado


Animation:Obra de Samanthadarcy

viernes, 22 de marzo de 2019

Muere un poeta ..., Miguel Hernández







(Miguel Hernández)






(Federico García Lorca)





Dos grandes poetas se cartean a menudo, Miguel Hernández y Federico García Lorca. Muere primero García Lorca, en 1936, al parecer fusilado por los franquistas en esa pesadilla que fue la Guerra Civil española. Miguel Hernández le escribe la Elegía Primera y yo rescato de esa bella poesía este fragmento precioso que posteo a continuación.En la amistad entre ambos poetas había cierta tensión, Hernández era bravo ya sabemos y Federico García Lorca lo consideraba un tantillo soberbio y demandante. Mientras que Hernández admiraba tanto a García Lorca que en su celda tenía un ejemplar del Romancero Gitano.Y ya sabemos que Hernández nunca sale de esa celda ya que murió de tuberculosis. Otra víctima más del franquismo. O sea uno de los últimos libros que leyó Hernandez fue el de su admirado Federico.




"Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos."

Miguel Hernández de Elegía Primera


jueves, 21 de marzo de 2019

Que no todo lo que decías









Que no todo lo que decías



Yo he querido cuidarte de todas las maneras
y no lo entendiste
vos querías perderme de todas las maneras
e insististe.


Me quedé aquí bajo tu respiración
y no lo notaste
y ví como desmoronaste
todas mis certezas
con tus sospechas


Yo siempre he deseado tu bien
porque eres parte de mí,
el día que comiences a hacer lo mismo para mí
podrás entenderme
y empezarás a amarme.


Francis Santander

miércoles, 20 de marzo de 2019

Era una cara que la oscuridad podía matar, poesía de Lawrence Ferlinghetti












Era una cara que la oscuridad podía matar


Era una cara que la oscuridad podía matar
en un instante
una cara tan fácilmente herida
por la risa o la luz

“Nosotros pensamos distinto de noche”
me dijo ella una vez
echándose hacia atrás con languidez

Y citaba a Cocteau

“Siento que hay un ángel en mí”, decía
“al cual escandalizo constantemente”

Luego se sonreía y miraba a lo lejos
me encendía un cigarrillo
suspiraba y se paraba
y estiraba
su dulce anatomía

dejaba caer una media


Lawrence Ferlinghetti

domingo, 17 de marzo de 2019

La montaña rusa, poesía de Nicanor Parra










La montaña rusa





Durante medio siglo la poesía fue
el paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
y me instalé con mi montaña rusa.
Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
echando sangre por boca y narices.

Nicanor Parra

viernes, 15 de marzo de 2019

La mecánica del alma..., Juan Gelman











"La mecánica del alma no
significa estar
adentro. Caminar, respirar, ver,
escuchar, los demás,
no significa estar afuera.
El dentrofuera es un temblor tardío
y está ahí:
en una lejanía
que mece con
palabras que vencieron al fuego."


Juan Gelman

Ph: Natalia Drepina

sábado, 9 de marzo de 2019

El presente es ya un techo..., Rafael Chaparro Madiedo










"El presente es ya es un techo, una calle, una lata de cerveza vacía, es la lluvia que cae en la noche, es un avión que pasa y hace vibrar las flores que Amarilla ha puesto en el florero, el presente es el cielo azul, es una gata a la que le digo eres cosa seria y ella me responde sí, soy cosa sería, mierda, el presente es un poco de whisky con flores, es esa canción con café negro, es ese ritmo con olor a tomates, ocho de la mañana, techos grises, téticas con pecas, nada que hacer I want a trip trip trip mierda, que cosa tan seria."

Rafael Chaparro Madiedo


miércoles, 6 de marzo de 2019

Los árboles, Eugenio Montejo










Los árboles


Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.
Es difícil llenar un breve libro
con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol,
uno de tantos,
pero no sé qué hacer con ese grito,
no sé cómo anotarlo.

Eugenio Montejo

jueves, 28 de febrero de 2019

Yo sería un gran muerto..., Roque Dalton









El Vanidoso


Yo sería un gran muerto.
Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.
Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de congoja.
Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú recordarías
mi manera de mirar a los ojos.

Una de las caras del amor es la muerte,
en el humo de esta época eternamente juvenil.
¿Qué me queda ante ti sino la perplejidad de los reyes,
los gestos del aprendizaje ante la crecida del río,
las huellas de la caída de bruces entre la ceniza?
La propia juventud decrece
y trota la melancolía como una mula.


Roque Dalton


ph:Elliott Erwitt

lunes, 25 de febrero de 2019

Poema 133 (Fragmento) , Emily Dickinson








Poema 133 (Fragmento)


El agua se aprende por la sed.

La Tierra —por los Océanos atravesados.

El Éxtasis —por la agonía—

La Paz —la cuentan las batallas—

El Amor, por el Hueco de la Memoria.

Los Pájaros, por la Nieve.


Emily Dickinson

sábado, 23 de febrero de 2019

Qué me atraía de la poesía ?...Nina Berberova








"Qué me atraía de la poesía exactamente en aquella época? (…) Quien, en su juventud, no haya experimentado dolorosamente la necesidad de descubrir el sentido eterno de la medida y de la belleza, permanecerá para siempre insensible a esa llamada.

Ese sentimiento no es el fruto de un proceso lógico. Su origen se halla en los repliegues más secretos y profundos del corazón humano, lejos de la agitación siniestra o irrisoria que nos rodea. Una loca noche de embriaguez está a mil leguas del amor, de la pena y de la desolación que conforman la esencia de la vida nocturna. La eternidad puede revelársenos en el estribo de un autobús. Podemos entrever la visión fulgurante de la fragilidad de las cosas en la taquilla del correo o descubrir el carácter efímero de nuestra vida al mirar un calendario en la sala de espera de un consultorio."

Nina Berberova

sábado, 16 de febrero de 2019

Mis contemporáneos aman..., Adam Zagajewski










"Mis contemporáneos aman los objetos pequeños,

secas estrellamares que olvidaron el mar,

relojes tristes, parados, postales

enviadas desde ciudades que ya no existen

con una letra ilegible,

donde sólo se adivinan las palabras

añoro, o enfermo, o fin.

Admiran los vocablos extinguidos.

No quieren resplandor."



Adam Zagajewski de "Antenas" (traducción de Xavier Farré)

jueves, 14 de febrero de 2019

El tiempo del amor..., Octavio Paz














"El amor no es la eternidad; tampoco es el tiempo de los calendarios y los relojes, el tiempo sucesivo. El tiempo del amor no es grande ni chico: es la percepción instantánea de todos los tiempos en uno solo, de todas las vidas en un instante ".


Octavio Paz de "La llama doble".

El post se ilustra con la obra de Edvard Munch. Girl with the Heart (Das Madchen und das Herz)




martes, 12 de febrero de 2019

Para hacer estallar el mundo, poesía subversiva amorosa













Para hacer estallar el mundo, poesía subversiva amorosa


Enlazar las palabras
y que digan,
estalla el mundo
y se une a las vocales y consonantes.


Hay algo de demiurgo
en la alquimia del decir,


Aunque sepamos que no alcanzamos a explicar
el corazón, el alma, los sentimientos pero
la poesía es algo que resiste
que embiste
que besa
que puede cambiar
y hacer llorar.


Y no es una metáfora
ni una imagen auditiva
es la Palabra del primer día
La voz de los niños riendo,
los ascetas rezando en una iglesia,
dos amantes susurrándole a la Luna
un segundo más.


De repente el silencio
es una gota
que se desliza por la cadera
y sube lentamente
hasta el lagrimal que tiembla.


El Amor cuelga de las ramas,
escribir es subvertir
el orden de las cosas
Amorosamente
furiosamente en gotas



Mónica Pedraza

sábado, 9 de febrero de 2019

Nudo, poesía de Lorenzo Oliván













Nudo

Cuando duermes, tu aliento
es el único signo
que te queda de vida.

Con qué fuerza te ata
al mundo un soplo de aire.



Lorenzo Oliván de Puntos de fuga

martes, 5 de febrero de 2019

Poesía de Carmen Camacho










Las de este pueblo no podemos ser
sino así
Idéntica a la vecina
cada mañana me entallo la armadura
salgo a la calle me erijo vociferio
voy dejando a toda prisa en los buzones
el folleto explicativo de mi fuerza
Alzo la casa a pulso
amamanto a una impresora
meto el dedo a presión en las rendijas
doy golpes en la barra de los bares
Las de este pueblo somos fuertes por ley
Este no es un sitio de nenazas
Hacer oficio de dulzura
es un acto a todas luces reaccionario
Sin embargo en ocasiones
hemos visto mujeres
hablar con cálida voz
temblar al decir te adoro
ir por la calle sin máscara
de pestañas
llorar sin acudir a los mortuorios

Son muchachas forasteras
muy raras

y no sé cómo se atreven


Carmen Camacho

(Fotografía del diario ABC de España)

martes, 29 de enero de 2019

"... Creedme, todo depende de... ", Rainer Maria Rilke










"... Creedme, todo depende de esto: haber tenido, una vez en la vida, una primavera sagrada que colme el corazón de tanta luz que baste para transfigurar todos los días venideros".


Rainer Maria Rilke de "Primavera sagrada "


(El post se ilustra con la obra de Akira Yokoyama )