Los jóvenes según Yukio Mishima

"Los jóvenes de ahora hacen exactamente lo que siempre hicieron los jóvenes. Sólo la indumentaria difiere. Los jóvenes creen estúpidamente que lo que es nuevo para ellos debe serlo también para cualquier otro. Por mucho que abominen de los convencionalismos, están simplemente repitiendo lo que otros hicieron antes. La única diferencia es que la sociedad ya no se asombra tanto como antes de sus extravagancias y que para llamar la atención los jóvenes han de incurrir en exageraciones cada vez mayores."


Yukio Mishima

Marcel Proust, el viaje interior

PROUST, el viaje interior


" Los antiguos días van cubriendo los precedentes y son a su vez enterrados bajo los que les siguen, pero cada día antiguo queda depositado en nosotros como una inmensa biblioteca donde hay, entre los libros más viejos, un ejemplar que seguramente nadie pedirá nunca. Sin embargo ese día antiguo , atravesando las traslúcidas épocas siguientes sube a la superficie y se extiende en nosotros cubriéndonos por entero, y durante un momento, los nombres recuperan su antiguo significado, los seres su antiguo rostro, nosotros, nuestra alma de entonces."


Valentin Louis Georges Eugéne Marcel Proust el autor de este fragmento era y es más conocido como Marcel Proust. Proust escribe y escribe. Elige centrarse en el pasado, ahí está su Vida, toda la belleza del amanecer, todas las mañanas del mundo están ahí. Por eso elige, en la vida siempre hay decisiones, y el escritor decide ir en busca del tiempo que se fue, del tiempo perdido.

Su obra monumental que no por casualidad se llama “ En busca del tiempo perdido “ consta de 7 libros que hablan de la perfección de ese mundo pasado, Proust escribe sobre Combray, el lugar de la infancia donde pasaba las vacaciones con su familia, sobre los personajes que inventa pero que se basan en personas de la alta sociedad parisina. El joven Proust frecuenta en los salones a los miembros de una clase, cerrada, frívola pero decisoria en los destinos del país. Analiza críticamente a la sociedad de su época. La observa como un científico a su bacilo, bajo la lupa.
Por eso en su obra circula: Odette de Crécy, Robert de Montesquieu, el Baron Charlus, la Duquesa de Guermantes, los Verdurin, Robert,marqués de Saint Loup-en-Bray, Alberto Bloch e infinidad de nombres más que tienen que ver con la alta burguesía francesa. También hay que decir que en su obra hay familiares y servidores como la Tía Léonie, Albertine, Eulalia, etc. Su mundo, su infancia, su juventud, madurez, su vida.

En la obra proustiana no cuentan tanto los hechos en sí sino las sensaciones, la descripción detallada obsesiva lo que él llama la imaginación de aquello que creemos ocurrió, o el dibujo mental de la visión que creímos tener de alguien o algo pero recordada hasta el hueso . La obsesión del tiempo, ese viaje interior para recobrar su vida familiar de pequeño, lo que amaba, lo que le preocupaba, viejos amigos , una vida social elegante a veces aburrida a veces vivida con más fervor, mundo de apariencias. En sus libros se abordan una multiplicidad de temas que le interesan o que le preocupan al autor : la homosexualidad, el amor , el Tiempo entre otros.

Luego de circular por los salones en París Proust enfrenta la muerte de su madre que lo sume en una gran depresión. Debía decirle adiós a la gran compañera, la lectora/oyente de sus escritos (papel que luego realizaría no igual pero similar como copista y gran compañera su fiel ama de llaves Celeste Claret). El papel de la madre era relevante como soporte intelectual y emocional en su vida, Proust era un escritor que desde pequeño tuvo muchos problemas de salud, su madre en cierta manera lo consentía y era su principal admiradora. Ese quiebre emocional lo va a empujar a Proust a escribir más que nunca.
Decíamos que la obra literaria proustiana es búsqueda y melancolía y es vida recreada, no su autobiografía. Una vida marcada por el pasado, un gesto espiritual, vital de ser escritor, ser el hombre que adoraba a su madre, el hombre que amaba a los hombres. Y cuyo eje en su vida podría resumirse en una de sus frases “ Una hora no es sólo una hora, es un vaso lleno de perfumes, de sonidos, de proyectos, de climas “.

Focus - Hocus Pocus

Plexo solar, poesía de Mónica Pedraza

Plexo solar

El extasis pero también la soledad
La noche pero el día más cálido
Climas, tragedia griega
mis heridas no se muestran jamás.

Las palabras como flores
como ventanas
como puertas,
como luciérnagas,
como dádivas
como estrellas.

El centro del fuego
es el pecho.
Aquí yace, en el plexo solar
el amoroso diálogo de Marte y Venus.


Mónica Pedraza

El alma del paisaje según Jorge Luis Borges

"Para apresar íntegramente el alma -imaginaria- del paisaje, hay que elegir una de aquellas horas huérfanas que viven como asustadas por los demás y en las cuales nadie se fija. Por ejemplo: las dos y pico, p. m. El cielo asume entonces cualquier color. Ningún director de orquesta nos impone su pauta. La cenestesia fluye por los ojos pueriles y la ciudad se adentra en nosotros. Así nos hemos empapado de Buenos Aires."

Jorge Luis Borges

Vlado Perlemuter - Chopin Ballade No. 1 in G Minor, Op. 23

Balada N° 1 en G Menor., Chopin. Romanticismo a full

Hace frío, hay niebla, dentro de casa está perfecto, escucho a Vlado Perlemuter , la balada en G Menor de Chopin. Bella, bella. Soy tan romántica mi Dios, es mi perdición, no debería sentir nada, ser dura como una piedra. A mí me puede la música, el cine, la literatura, la cabeza llena de pájaros...Como siempre, desde que era niña...y no sirve ser así , en un mundo cada vez más hediondo, más frío, más tecnológico...Ser diferente es la única opción válida entonces.


Hoy entro a una red social y allí se me abrían ventanas del chat , uno pidiéndome teléfonos no doy a nadie teléfonos, nadie entiende que soy una gran solitaria , soy una gran amiga de todos, pero no doy teléfonos a menos que sea alguien muy próximo o por temas laborales, ya veinte veces me han pedido teléfonos, me han pasado teléfonos para que los llame, no llamo por teléfono excepto a familiares, muy amigos o a mi amor.

Uno de ellos había soñado conmigo y no precisamente un sueño casto y puro...Por suerte no me contó qué soñó pero...


Y eso que no subí fotos, apenas había entrado a la red, y se abrían las ventanas como flores aquí y allá, quedé como siempre como amiga , porque siempre resalto eso, no quiero ser ruda soy amable ,son buenas personas pero no quiero historias, no quiero flashes, no quiero enamoramientos, la verdad, sólo la verdad , soy amiga y punto.

Hoy sólo me internaría en un bosque, y caminaría envuelta en noche, en pájaros, en estrellas danzantes. O me iría a una playa lejana sola y me tomaría todo el sol y me dormiría horas y horas.

Me gusta la gente, soy muy sociable, pero no me gusta que me invadan , que me presionen, que me exijan...El respeto es la base de la amistad, de todo, del amor.La nobleza ante todo, las formas, eso que hemos perdido como sociedad elevada.

El romanticismo es un rasgo del espíritu que comulga con tener todo el tiempo el amor en el corazón, ser capaz de grandes amores y de grandes sacrificios,en ser hipersensible, en ser rebelde,heroico, revolucionario, tener un sello personal, a veces ser solitario , y tener un apasionamiento de aquellos. Cuando pienso en romanticismo especialmente pienso en dos músicos: Chopin y Beethoven.

Los románticos nunca aman a medias, nunca toman un tema a medias, no hacen nada a medias, todo los exalta y así quedan extenuados, vampirizados por el claro de luna.