De pronto, el cuerpo parecía..., Lorrie Moore

" De pronto, el cuerpo parecía un tumor en el cerebro, un mero medio de transporte, un carro; el carro de la mente ahora desarmado, colocado en pedazos sobre esta mesa". 

Lorrie Moore

Yo, señor, no soy malo..., Camilo José Cela

" Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el destino se complace en variarnos como si fuésemos de cera y en destinarnos por sendas diferentes al mismo fin: la muerte. Hay hombres a quienes se les ordena marchar por el camino de las flores, y hombres a quienes se les manda tirar por el camino de los cardos y de las chumberas. Aquéllos gozan de un mirar sereno y al aroma de su felicidad sonríen con la cara del inocente; estos otros sufren del sol violento de la llanura y arrugan el ceño como las alimañas por defenderse. Hay mucha diferencia entre adornarse las carnes con arrebol y colonia, y hacerlo con tatuajes que después nadie puede borrar ya ".


Camilo José Cela

A partir de hoy..., Albert Camus

"A partir de hoy aprenderás a morir en orden. Hasta ahora morirías a la manera española. un poco al azar, conjeturas por así decirlo. Morirías porque hizo frío después de hacer calor, porque tus mulas tropezaron, porque la línea del Pirineo era azul, porque en primavera el río Guadalquivir es atractivo para los solitarios, o porque hay imbéciles malhablados que matan para lucrar. o por honor, cuando es mucho más distinguido matar por los placeres de la lógica. Sí. Morirías mal. Un muerto aquí, un muerto allá, éste en su cama, aquel en la arena: era libertinaje. Pero, afortunadamente, este desastre se solucionará. Una sola muerte para todos y en el bonito orden de una lista. Tendrás tus archivos, ya no morirás por capricho. El destino ya se ha calmado, ha tomado posesión de sus cargos. Estarás en las estadísticas y por fin servirás para algo. Porque se me olvidó decírtelo, morirás, claro, pero serás incinerado después, o incluso antes: es más limpio y es parte del plan ".


Albert Camus

Poema " Herido el árbol " de Clara Janés

Herido el árbol...

Herido el árbol,
su fragancia me cubre,
¡oh amable delirar
mientras giran los astros!
Una llama seduce
el humo de los sueños que me acunan.
Vela mi corazón aunque yo duerma.


Clara Janés

Había en ella algo superior..., León Tostoi

" Había en ella algo superior a las personas que la rodeaban: era como un diamante entre abalorios, y de sus hermosos ojos enigmáticos radiaba el brillo de la piedra preciosa. Al verla uno creía leer en su interior, y no era posible conocerla sin amarla ".


 León Tolstoi

ph: Film  "Anna Karenina " de Joe Wright   

Lo único que cuenta es la revuelta..., Roger Nimier

"Lo único que cuenta es la revuelta. Es la cicatrización de los sentimientos de ira y odio. Pero estas pasiones sólo se curan estallando".

"Seule compte la révolte. C'est la guérison des sentiments de colère et de haine. Mais ces passions ne se guérissent qu'en éclatant."


Roger Nimier

Octavio Paz sobre Marcel Proust

" Yo había leído a Balzac y a Zola muy joven, de niño también a Dickens. Pero no fue hasta los años de bachillerato que leí a Proust. Para mí fue un estremecimiento, una revelación ".

De Entrevista Revista Letras libres a Octavio Paz


Por Enrique Mario Santi (enero 2005)

A fuerza de quererlo todo..., Boualem Sansal

Leo  hoy en el diario " Liberation " que se encuentra desaparecido  (en Argelia) el escritor  franco-argelino Boualem Sansal. Crítico del islamismo creciente en Francia y en toda Europa. Va este post con la esperanza que pronto lo encuentren con vida. 

"A fuerza de quererlo todo, lo esencial y lo superfluo, y también lo prohibido y lo nocivo, la gente está agotada, El aburrimiento la devoró ".

Boualem Sansal

Alguien me llama..., Teresa Arijón

(1988)


alguien me llama / pero mi corazón se ahoga / y no responde


la pequeña abandonada / la que apartada del sendero de las flores /


bebe silencio


¿habrá un espacio? quiero decir aquello no invadido por el miedo


quiero decir un árbol



Teresa Arijón

Quisiera que la majestad humana..., Conde de Lautréamont

" Quisiera que la majestad humana fuera por lo menos la encarnación del reflejo de la tuya. Pido demasiado, y este deseo sincero te glorifica. Tu grandeza moral, imagen del infinito, es inmensa como la reflexión del filósofo, como el amor de la mujer, como la belleza divina del ave, como la meditación del poeta. Eres más bello que la noche. Contéstame, océano: ¿ Quieres ser mi hermano ? "

Cantos de Maldoror (fragmento)

Era la niebla del mar..., Alvaro Pombo

Alvaro Pombo, el escritor cántabro que ganó el reciente Premio Cervantes. Nacido como Alvaro Pombo y García de los Ríos el 23 de junio de 1939, en Santander, España. 

Un pequeño homenaje a su escritura. Extracto de su obra "Donde las mujeres". 

"Era la niebla del mar, la niebla acuosa del mar, alterada por el viento, como los arbustos y los árboles inconscientemente simbólicos, oscuros, como los impulsos de mi propio corazón, todavía tan infantil ".

Alvaro Pombo

Cuando uno se busca a sí mismo..., Pablo d' Ors

 

"Cuando uno se busca a sí mismo adecuadamente, lo que acaba encontrando es el mundo "


Pablo d´Ors 

Poética Jueza de mi sombra, poema de Luisa Futoransky

Poética jueza de mi sombra

Hoy día


es probable que algo sepa


acerca de la turbadora


vocación de la escritura.


Pero, a pesar mío


en esa oración:


¿quién es el sujeto?


El tácito burro,


¿adelante


para que aún se espante?


Poesía


es apenas


develar,


¿desvelar, acaso?


la puerilidad del resto.

Luisa Futoransky

Y si la libertad ..., Sylvain Tesson

"¿Y si la libertad consistiera en poseer el tiempo? ¿Qué pasaría si la riqueza significara tener soledad, espacio y silencio, todo lo que les faltará a las generaciones futuras ? ".

Sylvain Tesson

ph de Sylvain Tesson by fb

Cada uno de nosotros..., Milena Busquets

"Cada uno de nosotros tiene un tema principal, un hilo conductor, un estribillo, un perfume propio que lo envuelve, una música de fondo que lo acompaña siempre, inalterable, silenciada a veces, pero persistente e inevitable ".


Milena Busquets

Los antiguos consideraban que..., Plutarco

"Los antiguos consideraban que el sol y Apolo eran el mismo Dios; y aquellos que entienden la belleza y la sabiduría de la analogía o proporción nos dicen que como el cuerpo es para el alma, la vista para la mente y la luz para la verdad, así es el sol con referencia a Apolo; afirmando que el sol es la descendencia que procede perpetuamente de Apolo, que es eterno y que continuamente lo engendra "

Plutarco

La sensatez dice que..., Charles Baudelaire

 

" La sensatez dice que las cosas de la Tierra bien poco existen, y que la verdadera realidad  solo está en los sueños " 

Charles Baudelaire

Debemos tener la fuerza de..., Pier Paolo Pasolini

" Debemos tener la fuerza de la crítica total, del rechazo, de la denuncia desesperada e inútil. Si alguien acepta, con espíritu realista, una transformación que no es más que regresión y degradación, esto significa que no ama a quienes sufren esta regresión y esta degradación, es decir, a los hombres de carne y hueso que lo rodean "



Pier Paolo Pasolini

Desde la madrugada, .., Antonio Skármeta

Un homenaje a la prosa de Antonio Skármeta, escritor chileno, que nos dejó hace poco. Fue conocido por su libro (en el que se inspiró el film de  Michael Radford "Il Postino ")  "Ardiente paciencia " o " El cartero de Neruda ".  Nació en 1940, en Antofagasta. Descendiente de croatas. 
Premio Nacional de Literatura 2014, egresado de Filosofía y académico de la Universidad de Chile. 

"Desde la madrugada, cuando había galopado al rucio ganando su carrera, sentía que la suerte le llovía a raudales, que a su alrededor una patota de ángeles le agenciaban milagros y le provocaban lucideces imprevistas. Esos escurridizos y etéreos señores, diligentes y benévolos, cuidaban de que nada malo le pasara, de que aflojase, por ejemplo, la presión de la bufanda en el cuello de buey del alcalde, librándolo así de un asesinato ".


Antonio Skármeta

Las palabras que no logro inventar..., poema de Guillermo Sucre

Las palabras que no logro inventar

son las que me explican.
Sonido ahogado bajo las grandes lluvias

de mi infancia
y ese horror ese estupor
entre los follajes de la noche.


Guillermo Sucre