sábado, 22 de octubre de 2016
Odiar el amor, poesía de Roque Dalton García
Odiar el amor
La luna se me murió
aunque no creo en los ángeles.
La copa final transcurre
antes de la sed que sufro.
La grama azul se ha perdido
huyendo tras tu velamen.
La mariposa incendiando
su color, fue de ceniza.
La madrugada fusila
rocío y pájaros mudos.
La desnudez me avergüenza
y me hace heridas de niño.
El corazón sin tus manos
es mi enemigo en el pecho.
Roque Dalton García
viernes, 21 de octubre de 2016
Juzgamos porque no comprendemos
"Juzgamos porque no comprendemos " , puse un post hoy en fb porque coincido con esta frase , difícil entender al otro , hay que hacer un esfuerzo, y el esfuerzo parte del corazón, entonces no lo juzgo porque no lo comprendo y si llegué a entenderlo aún así no juzgo ¿ Quién soy yo para juzgar ?. Si amamos no juzgamos, si amamos no hablamos mal del otro, no lo herimos...EL AMOR ES PACIENCIA, RESPETO, ATENCIÓN, COMPRENSIÓN, CONFIANZA, TOLERANCIA, ADMIRACIÓN...difícilmente pueda uno amar a quien uno no admire, mire con devoción y con orgullo.
Hay una violencia en todo: en los discursos, en que la guerra en Siria se sigue multiplicando, de terror, tantas muertes, Dios mío. Hay violencia en los robos, en las muertes...Hay una necesidad de los asesinos de regodearse en el dolor de los otros, no basta asesinarlo hay que torturarlo antes , no basta el robo hay que matarlos, y pegarles mucho y ensañarse, las personas se vuelven objeto, se cosifica todo sino no se entiende la crueldad, la selfie de unos millonarios sacándose cientos de fotos con sus presas aún sangrientas, las películas de terror son más amables que esta gente.
Y todo esto esta incomprensión del Otro, este silencio mustio que ensordece, esa falta de códigos, ese todos contra todos, esos viles asesinatos, matanzas, torturas, tienen que ver con la falta de AMOR, con la autodestrucción, como no me quiero a mí mismo tampoco quiero a nadie, filosofía errónea y fatal.¿ Tengo que destruir al otro para sentirme feliz ? y con eso doy salida a lo peor de mí, le exijo al otro pero a mí no me exijo nada, filosofía perversa y demoledora.
I am bleeding y bueno si eso sirve para sanear todo esto, le sigo poniendo el alma, a lo sumo me quedaré sin alma aunque habrá que dejarme sin alma, me sobra...
Cuento "Los fabuladores" de Saki
Los fabuladores son ante todo mentirosos. Una persona que fabula miente , inventa historias, o las recrea, no dice la verdad. Este cuento " Los fabuladores " justamente habla de este tipo de personas.
Saki es el seudónimo de Héctor Hugo Munro, escritor británico nacido en Birmania.La característica de sus cuentos: Irónicos, con mucho sentido del humor, Saki quiere criticar a la sociedad ( y costumbres) de la época victoriana.Gran cuentista, uno de los maestros del relato corto.
El título del libro: Está en plural y ya nos indica que al menos tendremos un par de charlatanes...
Historia: El encuentro de Morton Crosby, un hombre de 36 años y un desconocido de barba gris, en un parque.Este desconocido da toda la apariencia de ser una especie de vagabundo,un ocioso, una competencia fenomenal de dos parlanchines fabuladores y...
¿ Detectamos enseguida a aquellos que son fabuladores, charlatanes, mentirosos ?.O caemos rendidos a los pies de sus historias fabulosas ??. ¿ Nos atrevemos a desenmascararlos ? o dejamos que crean que les creemos ??. Para pensar.
Linda historia, amena. Como para ir adentrándose en el universo ingenioso, con humor, del maestro Saki.Si te gusta Oscar Wilde, Roal Dahl, seguro te van a gustar sus relatos.
El post se ilustra con la tapa de una recopilación de cuentos de Saki, uno de ellos es el cuento "Los fabuladores ".
El arroyo, poesía de Jacques Prévert
El arroyo
Ha pasado mucha agua bajo los puentes
y enormes cantidades de sangre
Pero a los pies del amor
corre un gran arroyo blanco
Y en los jardines de la luna
en los que cada día se celebra tu fiesta
ese arroyo canta mientras duerme
Y esa luna es mi cabeza
donde gira un enorme sol azul
Y ese sol son tus ojos
Jacques Prévert
jueves, 20 de octubre de 2016
Rústico
Rústico (memorias del campo de mi padre y mi bisabuelo)
El día caía como plomo sobre el campo. Los dos hombres que trabajan allí, se hacían un lugar, para almorzar, algo de sardinas , un pan, un botella de tinto.
Uno, era jovencísimo , el otro lo triplicaba en edad. A ambos les danzaba la polvareda alrededor, la sequía persistente y doliente en que en cada surco un vegetal trataba de esgrimir un grito de angustia, un manotazo de ahogado...Como aquel que ve morir la tarde junto al río y siente su corazón latir a prisa y sabe que ese será su último atardecer y que es necesario gritar la Vida, la Resurrección, esgrimir un último acto de valentía, de honrado y exaltado coraje en medio de la Nada.
A ambos los devoró la Tierra y el Tiempo que escarba hondo en los rostros sudados,y los caballos con sus lomos suaves y amables. Los junta el poniente y se pierden en dos caminos que son destinos y se saludan y acuerdan un nuevo reencuentro, que dicen será próximo. Danzan las piedritas en espiral y ambos se pierden en la línea del horizonte que ya los desdibuja y acomete como cuchillo feroz sobre las horas que son minutos ya, segundos temblando sobre el pajonal ardido.
Mónica Pedraza
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