viernes, 21 de julio de 2017
Yo no soy de ningún siglo...Miguel Angel Bustos
Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.
Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias.
Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver.
Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima catedral de tinieblas.
Miguel Ángel Bustos
jueves, 20 de julio de 2017
El amor... Pascal Quignard
"El amor , no importa la cultura en la que lo encontremos ni la época de la que se trate, consiste en la formación de una atracción irresistible que perturba el intercambio social programado.
En la antigua China, obedecer a un sentimiento apasionado y escuchar una música maravillosa siempre van asociados.
Lo que los antiguos romanos describieron como fascinatio o fulguratio,los antiguos chinos lo llamaron obediencia al canto de perdición. Es un mismo transporte irresistible.Es una misma influencia inmediata del puro Antaño.
No hay diferencia entre música y amor : escuchar una auténtica emoción extravía por completo”
Pascal Quignard de Vida Secreta
Annick
No para de sangrar la nariz. Ella brilla como una bola , esa que gira en las discos. Ella es de buen mirar y ver. Trasero contundente, rabia en los puños.
Nacida en San Petesburgo, ella es como una gitana. Nunca se puede confiar en esa gente diría su abuela. Te venden por nada.La sonrisa le estalló cuando se acordó que ella y Ludmila se disputaban el cuerpo de Ryan.
Transpira demasiado, adentro de la disco todo es fumata y tragos. Está ciega de tomarse vodkas.Y vodkas. Deberías dar el ejemplo a tus hermanos le dice su madre. ¿ Cuáles ?. Tiene tantos y de diferentes padres.
Ryan el negrero, el traficante de cuerpos.El tipo más vil que conoció. El regenteador de mujeres, vendedor de deseo. Nunca pudo con ella por eso la odiaba. Y le juraba que la iba a "limpiar" cuando se descuidara.
Afuera hace frío, nieva. La nevada es feroz como un puñetazo en pleno rostro se dice...No sabe que hora es ni quien es.
En la remera hay manchones grasientos de sexo sucio y barato, y gotas de sangre...
¿ Porqué la vida huele a alcohol de décima ?. Ludmila la llamó , la cara toda hinchada de golpes y ella que estaba dada vuelta. Y Ryan que no paraba de gritarle "putas rameras son todas", "putas ..." Y sacó su navaja y no lo escuchó más. Hacía una década que lo oía refunfuñar, insultar...
Y salió a la nieve y se bañó con ella. Y se limpió. La luz descendía de alguna parte y todo sonaba como un concierto de Radiohead, ohhh tan maravilloso.
Mónica Pedraza
miércoles, 19 de julio de 2017
Padre nuestro que estás..., Joaquín Sabina
"Padre nuestro que estás en los hoteles de paso, en las ojeras, en las sabanas y en los vasos. Son las seis y nunca de la mañana ".
Joaquín Sabina de Seis de la mañana
Como tú..., poesía de Roque Dalton
Como tú
Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.
Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
Roque Dalton
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