jueves, 10 de mayo de 2018
Dentro de mí, no estoy solo..., Mia Couto
"Yo estamos tristes. No me equivoco, digo bien. ¿O tal vez, nosotros estoy triste? Porque dentro de mí, no estoy solo. Soy muchos"
Mia Couto, Voces anochecidas
miércoles, 9 de mayo de 2018
A un viejo poeta en el Perú, poesía de Allen Ginsberg
A un viejo poeta en el Perú
Porque nos encontramos en el atardecer
Bajo la sombra del reloj de la estación
Mientras mi sombra estaba muriendo en Lima
Y tu fantasma estaba muriendo en Lima
Vieja cara necesitando afeitarse
Y mi barba joven saltando
Magnífica como el pelo muerto
En las arenas del Chancay
Porque pensé erróneamente que estabas melancólico
Saludando tus pies de 60 años
que huelen a la muerte
de arañas en el pavimento
Y saludaste a mis ojos
con tu voz anisada
Erróneamente pensando que yo era genial
para un joven
(mi rock and roll es el movimiento de un ángel
volando en la ciudad moderna)
(tu agitación Oscura es el movimiento
de un serafín que ha perdido las alas)
Beso tu mejilla gorda (una vez mas mañana
bajo el estupendo reloj del Desaguadero)
Antes que vaya a mi muerte en un accidente de avión
en Norte América (mucho tiempo atrás)
Y tú vayas a tu ataque al Corazón en una indiferente
calle de América del Sur
(Ambos rodeados por comunistas gritando
con flores en el culo)
–tú mucho antes que yo–
o en una larga noche, solo, en un cuarto
del viejo hotel del mundo
observando una puerta negra
rodeada de pedazos de papel.
Allen Ginsberg
No avergonzar a nuestros viejos
Casi jueves. Escucho mucha música, panzada de temas. Uno más lindo que otro que ya subiré por acá. Por qué la música nos embriagará tanto, nos llenará tanto, nos hace felices. Quiero cantar sí dedicarme a cantar como hobby y así unir histrionismo y voz, dos cosas que siempre gustaron a los demás. Veamos si me animo...Sé que si aviso más de un amigo que tiene grupo de música me va a invitar por eso no digo nada porque no querría decir que no, a lo largo de los años acumulé muchos amigos cantantes y músicos. Tengo que animarme a volver a subir al escenario como hace unas décadas. Creo que la última vez fue en 1991/92 por ahí.
Como ya venía anticipando por acá nuestro país está en una definitiva crisis, me duele tanto y me da bronca. Como siempre digo veremos...Veremos que no caigamos más de lo que caímos, que no se prenda fuego esta democracia, que si tal cosa o si tal otra. ¿ Será posible algún día tener un gobierno estable, confiable, justo ?.Debo estar soñando o algo así porque acá en Argentina es tan difícil que este deseo suceda, ocurra...
Por suerte quedan pocos días para que deje de llover, no me gusta la lluvia. Para poesías está de 10 pero para la vida cotidiana no me gusta para nada. Te mojás toda, medias, zapatos, botas, cabello, ropa, cartera, por favor. Llegás a todas partes hecha un zombie. Que pare de llover, van casi tres semanas de este diluvio.
Saco una conclusión luego de algunos tropiezos familiares y observando las conductas de unos y otros miembros de la familia que con la madurez uno se vuelve o más bobo o nocivo o crece de una manera hermosa y aunque no seamos muchos los que crecemos es hermoso eso de notar que te aferraste a tus valores, a tus viejos, a las enseñanzas de los viejos, que no los avergonzaste nunca o casi nunca y eso no tiene precio.Esa felicidad si se puede llamar así, esa pequeña felicidad de hacer lo que se debe, no tiene precio y llena el alma como la música.Que no es poco.Y en estos días de 0 valores es muchísimo.
Hay alguien que grita en la calle. Se lo escucha lejos pero se escucha.Es muy tarde. Estamos todos locos en Argentina. ¿ Se nos pasará ?.
martes, 8 de mayo de 2018
Generación oscura
Generación oscura
Esta tarde que se esfuma
bajo una lluvia intermitente
socavadora, feroz en su insistencia.
Y dejo caer mi cuerpo sobre el sofá
nadie en esta ciudad está libre de deslizarse en precipicios
Esta orfandad húmeda del cielo y de nosotros
que no encontramos la fórmula de la ignota felicidad.
Esta pérdida del mundo
en gotas,
en mínimas expresiones de tristeza
Pertenecemos a una generación oscura
que vio caer sobre su cabeza
toda la Historia,
la crueldad de la Historia,
y debe sobrevivir
Y cómo cuesta.
Mónica Pedraza
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