sábado, 17 de junio de 2017
Me gusta la palabra creer..., Marcel Duchamp
"Me gusta la palabra creer. En general, cuando alguien dice yo sé, no sabe, cree. Yo creo que el arte es la única forma de actividad por la que el hombre se manifiesta en cuanto individuo. Sólo por ella puede superar el estadio animal, porque el arte desemboca en regiones que no dominan ni el tiempo ni el espacio. Vivir es creer -al menos esto es lo que yo creo."
Marcel Duchamp
viernes, 16 de junio de 2017
El vacío, la incompletud
En nuestra vida cotidiana vemos como el proceso de conocimiento del otro pasa por el semiconocimiento-sorpresa-excitación-línea cero- decepción porque todo tiene que ver con un tiempo que es un shot, un momento, no tenemos literalmente tiempo para darle al otro, la pausa suficiente para estar toda una tarde, todo un día con alguien y charlar de todo, tiempo para mirarlo a los ojos, no miramos a los ojos miramos si es flaco, si es musculoso, si tiene arrugas, si tiene celulitis, si tiene la cola parada, si tiene lentes...No tenemos tiempo para saber si está triste, si tiene madre, si le gusta el mar o las montañas, en esa espiral de enloquecimiento solo conseguimos aturdimiento, atiborrarnos de alcohol, sexo, sexo, sexo, más alcohol y substancias. Todo para conseguir el ohhhh que nos va a garantizar el momentito de dicha, " la supuesta llegada del Paraíso " porqué no es el Paraíso, porque si lo fuera sería un estado de infinitud no un momento, llegar a la cima implica todo el camino, disfrutar del viaje, tener tiempo para uno y para los demás. Sino me conozco a mí misma como puedo llegar a conocer a los demás, sino sé cuales son mis límites, lo que quiero verdaderamente de la Vida como puedo ofrecerle al otro verdadera compañía, amor verdadero.
El vacío es la verdadera completud, lo que está vacío es, lo que no piensa en términos de resultado sino de dar generosamente: Es. Tener tiempo y ofrecérselo al otro es dar verdadero afecto, escuchar con atención es verdadera escucha, todo lo que nace del corazón, del espíritu nos hace crecer, madurar, estar completos, ser totales, íntegros. Lo que es de la mente es intriga, sospecha, desconfianza, liviandad, odio, ira, agresividad... La mente nos manipula, está en nosotros dejar que eso nos pase y nos liquide como ser humanos o empezar a cambiar el chip de la repetición de errores, frustraciones e inseguridades.
Todo lo que viene de la mente en exceso, la maquinaria mental como digo yo es mentira, es humo, es el verdadero vacío en el que nos sentimos solos, incompletos, tristes, desesperanzados. La maquinaria mental ahoga nuestra hermosa expresión de Ser con todos y en uno mismo... La incompletud es aquel estado en que tengo todo (lo material-sensorial) pero a la vez estoy desposeído de todo: no sé quien soy por ejemplo.
La frustración deviene de un estado de mí mismo que no me agrada, el otro no me completa porque yo tampoco estoy listo, espero demasiado de los demás y nada de mí mismo.
Dice el Dhammapada, uno de mis textos de cabecera, " El sabio endereza su mente, vacilante e inestable, difícil de retener, difícil de refrenar, como el que hace flechas endereza un flecha." y más adelante nos aconseja " Cuide el sabio su mente, imperceptible,sutil, que vuela a su antojo; la mente vigilada aporta felicidad ".
Foto del post: Sonia Givray
Siempre ha sido mérito del poeta..., Rubén Bonifaz Nuño
"Siempre ha sido mérito del poeta
comprender las cosas; sacar las cosas,
como por milagro, de la impura
corriente en que pasan confundidas,
y hacerlas insignes, irrebatibles
frente a la ceguera de los que miran"
Rubén Bonifaz Nuño
miércoles, 14 de junio de 2017
Se aproxima el invierno
No me gusta el invierno pero hay que vivirlo, tratar de disfrutarlo.Da para hacer muchas cosas, le estoy encontrando ventajas (trato de consolarme). Creo que soy la misma árabe bajada del caballo recién, me acuerdo que era amiga en un tiempo de un descendiente como yo de sirios libaneses y siempre coincidíamos en la necesidad del sol (como Camus que era descendiente de argelinos y franceses ) la luminosidad, tener todo el fuego en la piel, los mediterráneos somos poetas,reflexivos, nómades, místicos,apasionados y hedonistas.Nos gusta cantar, agasajar y danzar.
Hago poesía con la música de Tim Maia, qué hermosa es la lengua portuguesa, estudié un año y salí con buen puntaje, adoro los idiomas.Creo que hay dos lenguas para el amor y que te derriten si te hablan en esas lenguas, el portugués y el francés,Dios mío.Bueno como decía transportada por la música de Tim Maia compuse Palacio de Miraflores , mi poesía. A mí la música me puede. Haré en breve un post sobre Tim Maia un músico de la ostia, genial. Cuánta música pedorra que hay hoy en día antes teníamos a Maia, a Elis Regina,a Marvin Gaye, Elvis, David Bowie, Janis Joplin,a Frank Sinatra, a tantos dioses musicales y ahora tenemos a Lali, a Maluma, a Luis Fonsi,puajjjjjj. Nos estamos muriendo y no lo sabemos.
Edito mi blog, me falta mucho para dejarlo decente.Mil días más.Soy perfeccionista no descanso.Creo que el secreto del éxito es el talento (obvio)y el trabajo (sudor y lágrimas).No hay otra. La originalidad, como yo siempre digo ponerle garra sino no va. Cuando Petrarca lloraba a Laura llorábamos con él, Romeo y Julieta no eran dos pequeñitos tontos eran apasionados y temerarios, Medea estaba loca, Hamlet también, peor aún Ofelia, Don Quijote y sus empresas que lo sobrepasaban, sin pasión nada, nada. Por eso para el amor :vuelo, verdad, fuerza,pasión, pasión y pasión.Amar originalmente no copia no copy paste,no traicionar, ser únicos en todo, hasta en la forma en que tomás un té.
Si te llega el invierno vivilo con música, con literatura de la mejor, con fuego literal y simbólicamente.
Palacio de Miraflores
Toda belleza
y el recuerdo que me envuelve,
drinks y bailongo.
Palacio Miraflores.
Cerrar los ojos, flotar
temblar, poseer una estrella
que se enamorara de mí,
sólo de mí.
Ya te soñaba
y me inspirabas,
y ya te amaba
y buscaba un nombre
y me quedaba mirando el cielo
y tropezaba con tus ojos
y huíamos...
En largos salones de boisserie
y espejos,
nos perdíamos
y llegaba el amanecer
no nos dábamos cuenta,
Qué frío el de la madrugada
qué frío,
Porque como la Cenicienta
yo no dejaba un zapato
sino mi corazón
apoyado en una silla,
y vos te marchabas
sin mirarme
y yo tenía pesadillas
en las que me decías
que vivías bajo el Palacio
bajo los pisos de mármol.
A veces vuelvo a danzar
Palacio Miraflores
con fantasmas,
a veces frecuento
tu aliento a bosque,
tu cuerpo marino,
y siento que en algún lugar estás,
que no es cierto
que todo lo visible nos llega
y
que un amor de otro mundo,
un día podría tomarnos de la mano.
Mónica Pedraza
" Y por qué, por qué..., Juan. L. Ortíz
"Y por qué, por qué,
de repente en la luz,
quemada por un ángel,
por qué
sale de la luz, ella, corriendo...
corriendo
a los caminos de la sed,
con el vaso de agua en las manos
y descalza,
por qué?... "
Juan L. Ortíz (fragmento de "Ella ")
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