martes, 3 de abril de 2018
Antes de Shakespeare , el personaje literario..., Harold Bloom
"Antes de Shakespeare, el personaje literario cambia poco; se representa a las mujeres y a los hombres envejeciendo y muriendo, pero no cambiando porque su relación consigo mismos, más que con los dioses o con Dios, haya cambiado. En Shakespeare, los personajes se desarrollan más que se despliegan, y se desarrollan porque se conciben de nuevo a sí mismos. A veces esto sucede porque se escuchan hablar, a sí mismos o mutuamente. Espiarse a sí mismos hablando es su camino real hacia la individuación, y ningún otro escritor, antes o después de Shakespeare, ha logrado tan bien el casi milagro de crear voces extremadamente diferentes aunque coherentes consigo mismas para sus ciento y pico personajes principales y varios cientos de personales menores claramente distinguibles ".
Harold Bloom
Post ilustrado con el fotograma de la película "El mercader de Venecia " dirección de Michael Radfor
Un escritor..., Enrique Vila-Matas
"Un escritor es un tipo que se quita los guantes, dobla la bufanda, menciona la nieve, nombra la guerra, se frota las manos, mueve el cuello, cuelga el abrigo y va más allá y se atreve a todo.
Si no se atreve a todo, no será jamás un escritor.
Enrique Vila-Matas
lunes, 2 de abril de 2018
Sólo por su luz la casa es humana..., Gastón Bachelard
"Sólo por su luz la casa es humana. Ve como un hombre. Es un ojo abierto a la noche."
Gastón Bachelard
Un poeta en el hospital
Lo tomé del blog GATOPISTOLA TAX. me gustó y aparte está dedicado a alguien que es de mi apellido materno.Gracias !!!!
Un poeta en el hospital
a Juan Santander
Quién sabe de la insidia del tiempo,
de su enorme e ingrata espalda
que impide ver la creciente luz del nuevo día.
Hay un poeta que agoniza
en hospital público,
que enfila hacia la oscura nada.
Él que conoció el sol de estas mismas calles
vendiendo versos con olor a marejada,
él que a veces tuvo sonrisas para entregar
acompasa su todo envuelto en una cama.
Inerte duerme quien tiraba
lienza al mar en busca de sueños
y aquí nadie se entera, nunca alguien
informa que un poeta se marcha respiro a respiro.
Ni Fonosa, ni amigos, ni quienes pernoctan
saben del hálito que se apaga de su solvencia marina.
Él que escribió: «¡Como en volutas de humo/
Se me fue tu cariño!», se va detrás.
Es solo un poeta quien decae,
quien se enferma de olvido,
al que el abandono emponzoña fin,
del que la prensa nada informará.
Sigan con sus quehaceres, es verano,
es día de paga, el cielo tiene el color
que siempre deseaste y la vida
parece un sitio cálido por el que transitar.
Pero en un hospital publico
un poeta ha muerto.
Bunker
Paris Vietnam
Miradas
Ellos se miran
se relojean
y se desean.
Miran los perfiles
se googlean
Hay flash.
Por el omnibus lo veo irse
él la va a despedir al aeropuerto
El cielo se abre inmenso
parece que va a llover.
Él le trae un ramo de flores gigante
explotan en el florero
expresión de un amor inicial
Ella se sienta en la computadora
para enviarle besos a lo lejos,
Es una distancia !!!
Paris Vietnam
Todo se agota si los tic tac se van
todo se agrieta
la pena nos invadirá
Pero
Mi amor es como un océano
inconmensurable
Acudí.
Mónica Pedraza
domingo, 1 de abril de 2018
Yo aprendía contigo..., Julio Cortázar
"Yo aprendía contigo lenguajes paralelos; el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía."
Julio Cortázar
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