Estado de ausencia, poesía de Alejandra Pizarnik

Estado de Ausencia


Ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
Ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
Ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

Alejandra Pizarnik

La locura, Julio Ramón Ribeyro

"La locura en muchos casos no consiste en carecer de razón, sino en querer llevar la razón que uno tiene hasta sus últimas consecuencias."

Julio Ramón Ribeyro de "Prosas apátridas"

Más tarde, cuando fui capaz... Juan José Millás

“Más tarde, cuando fui capaz de poner palabras a aquel vendaval de sensaciones, supe que la tarea de desciframiento equivalía a encontrar el sentido de la vida. O su ausencia, que también es una forma de dirección.”


Juan José Millas de " El orden alfabético".

De " El cuento de mi vida " , Andrés Caicedo

" Se mete uno por recovecos extraños cualquier noche, sin responsabilidad, y a la mañana siguiente o días después va descubriendo que lo que hizo fue comenzar a matar de una vez por todas su capacidad de emocionarse ante los hechos de las personas, y de allí en adelante, compañero, vía libre al infierno."

Andrés Caicedo de " El cuento de mi vida "

Carta De Adolfo Bioy Casares a Elena Garro (fragmento)

Adolfo Bioy Casares, el escritor, siempre fue un caballero amante de las bellas mujeres y Elena Garro, la esposa de Octavio Paz, lo era. Aquí le dice tantas cosas, ¿ Se podrá creer en la palabra de un playboy ?. ¿ A cuántas se lo habrá dicho ?. Pienso en Silvina Ocampo su mujer y se me estruja el corazón...


"Me gustaría ser más inteligente o más certero, escribirte cartas maravillosas. Debo resignarme a conjugar el verbo amar, a repetir por milésima vez que nunca quise a nadie como te quiero a ti, que te admiro, que te respeto, que me gustas, que me diviertes, que me emocionas, que te adoro. Que el mundo sin ti, que ahora me toca, me deprime y que sería muy desdichado de no encontrarnos en el futuro."

Carta de Adolfo Bioy Casares a Elena Garro (fragmento)

La fotografía del post muestra un recorte de foto (hay otros acompañantes en la mesa)en la que se ve a Elena Garro y a Adolfito Bioy Casares.

Vuestras lágrimas, Federico García Lorca

"Vuestras lágrimas son lágrimas de los ojos nada más, y las mías vendrán cuando yo esté sola, de las plantas de los pies, de mis raíces, y serán más ardientes que la sangre."

Federico García Lorca de la obra teatral "Bodas de sangre"

Porque con los árboles... Mario Levrero

" Porque con los árboles siempre hay un diálogo posible "

Mario Levrero

La mayoría de los seres humanos...Herman Hesse

"La mayoría de los seres humanos, Kamala, son como las hojas que caen de los árboles, que vuelan y revolotean por el aire, vacilan y por último se precipitan al suelo. Otros, por el contrario, casi son como estrellas: siguen un camino fijo, ningún viento les alcanza, pues llevan en su interior su ley y su meta."


Herman Hesse de " Siddartha"

Escribo porque...Silvina Ocampo

"Escribo porque no me gusta hablar, para dejar un testimonio más de la vida o para luchar contra ese exceso de materia que acostumbra a rodearnos."


Silvina Ocampo

El insomnio, poesía de Sam Shepard

El insomnio


El insomnio es una cadena

El insomnio es un lazo

El insomnio es un círculo vicioso


Ahora mismo

Dentro de mi cabeza

Dentro de los huesos


Gira mi cuello

Se mueve el cartílago

Me gusta el ruido de mis huesos


En medio de esta emergencia

Pienso en ti

Y sólo en ti


En medio de esta sangre insomne

Tus labios rosados

Tus brazos extendidos hacia arriba


No puedo respirar sin ti

Pero este círculo de costillas

Sigue funcionando por su cuenta


Sam Shepard

" El retrato oval " de Edgar Allan Poe o la Vida como obsesión

" El retrato oval " es un cuento del escritor Edgar Allan Poe.

El cuento se enmarca en el género de terror.Fue publicado en 1845, en el periódico Broadway Journal.


Argumento: Un hombre gravemente herido busca refugio en una mansión abandonada en los Apeninos.El protagonista es el narrador del cuento y en su estadía pasa el tiempo leyendo y admirando el decorado de su extraña habitación y especialmente sus pinturas.Una de ellas le llama poderosamente la atención, es el retrato de una mujer y lo que más lo sobrecoge es el perfecto realismo del retrato.
Es tal el impacto en el visitante de la mansión que decide informarse , saber quien es esa bella mujer del retrato, que parece viva.En esa búsqueda encuentra un libro dedicado a las pinturas y ahí se entera quien es ella y qué le pasó...


Una historia dentro de otra historia, el artista en su obsesión estética se olvida del Amor ni más ni menos...Nunca son buenas las obsesiones dañan al objeto de devoción, el artista no vivía un amor real sino un amor delirante, vampiriza al sujeto de amor, el Arte, la Belleza son hermosos en sentido abstracto, hacer de algo vivo una abstracción es matar al ser amado.


El pintor enloquece desde el momento que su pintura( su obsesión)"devora" el amor por su mujer. Ya no la registra sólo pinta y pinta y pinta hasta que...Es un hombre que padece de obsesiones primero ella y luego la Belleza, el Arte.

Ella: la mujer del retrato, siente que libra una competencia con el Arte, siente que el artista está más ocupado en eso que en ella y...


El horror es el final, el horror es la malsana atracción que el cuadro genera en el espectador...


Hermoso, magistral y cortísimo cuento de Edgar Allan Poe (quisiéramos más historia). El cuento deviene de un cuento más extenso de 1842 llamado "Life in Death ".Muy recomendado,especialmente para quienes gustan de los relatos góticos, de misterio, de terror o románticos.

Los cómplices, poesía de Gonzalo Rojas

Los cómplices

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.


Gonzalo Rojas.

No podía dejar de amarla...Cristina Peri Rossi

"No podía dejar de amarla porque el olvido no existe
y la memoria es modificación, de manera que sin querer
amaba las distintas formas bajo las cuales ella aparecía
en sucesivas transformaciones y tenía nostalgia de todos los lugares
en los cuales jamás habíamos estado, y la deseaba en los parques
donde nunca la deseé y moría de reminiscencias por las cosas
que ya no conoceríamos y eran tan violentas e inolvidables
como las pocas cosas que habíamos conocido."



Cristina Peri Rossi

Dalmiro Sáenz

Murió hace unos días ,en el Día del Maestro, y Dalmiro Sáenz era un maestro divertido, atrevido, ese escritor zafado de los 70', un placer haberlo conocido (con respeto lo digo porque conocer es mucho)un poquitito, haber hablado con él y poder entrever al caballero, al pícaro, al hombre libre y sencillo, sí sencillo para nada creído.


Dalmiro Sáenz nació en 1926 , en el seno de una familia medianamente acomodada. Su primer obra fue "Setenta veces siete " que fue llevada al cine por Leopoldo Torres Nilsson.Sus primeros intereses no fueron literarios sino el mundo de la navegación y el del boxeo. Deja el colegio y se va a navegar.Pero luego se decidió por la literatura. En una entrevista dijo que cuando descubrió la literatura ésta se convirtió en su gran pasión. Era admirador de William Faulkner.


Obra literaria: " Setenta veces siete ", " Yo también fuí un espermatozoide "," Carta abierta a mi futura ex mujer", " cristo de pie "," El argentinazo ", etc. También escribió obras de teatro " Las boludas",¿ Quién yo ?, etc.

Su obra literaria a la par que provocó también cosechó innumerables premios lo que habla de la importancia de su obra y su pensamiento.


La obra literaria de Saénz transitó por la frescura, la provocación, le divertía seguramente horrorizar a las mentes pacatas, hipócritas, iba en contra de lo estructurado, de la falsa moral. Le gustaba hablar de sexo y tocaba un amplio espectro de temas más siempre en forma irónica: la religión, el papel de la mujer, etc.Obviamente como era un espíritu muy libre e iconoclasta fue perseguido por la Dictadura, se tuvo que ir del país al Uruguay , Punta del Este específicamente.Fue montonero dicho por él con cierto orgullo.

Se puede decir tantas cosas de Dalmiro Sáenz, cuando alguien es tan rico espiritualmente es difícil decidirse , voy por tres: jugado, librepensador, un pecador (esto le encantaría ).


Querido Dalmiro, que tu paraíso sea un lugar de placer infinito.


Frases Dalmiro Sáenz (Veinte mil merecerían este espacio pero seleccioné éstas):

" ...en literatura hay que creérsela sino no va la cosa".

" Yo no me tomo en serio "

"Es que la atracción no depende de la belleza, que es como una armonía general. Hay mujeres feas que son más interesantes y atractivas que las mujeres lindas. Es hermoso estar con mujeres inteligentes."


"No existe ningún sentimiento que no provenga de una carencia "

Invierno, poesía de Umberto Saba

Invierno


"Es noche, invierno ruinoso. Tú alzas
un poco los visillos, miras. Vibran
tus cabellos salvajes, la alegría
te dilata de pronto el ojo negro;

pues lo que tú has visto
-era una imagen del fin del mundo-
te conforta y hace
cálida y suave tu alma más hundida.

Un hombre se aventura por un lago
de hielo, bajo una lámpara torcida."
Umberto Saba

" Yo era un ojo...", Henry Miller

"yo era un ojo, un enorme reflector que exploraba el horizonte, que giraba sin cesar, sin piedad. Ese ojo tan abierto parecía haber dejado adormecidas todas mis demás facultades; todas mis fuerzas se consumían en el esfuerzo por ver, por captar el drama del mundo"

(Henry Miller, Trópico de Capricornio).

Cartas, relaciones, cartas...Miguel Hernández

Cartas de "El hombre acecha "


El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia
desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.
...............
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
...............
En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.
...............
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
...............
Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.

Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.

Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.
...............
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
...............
Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.

Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.


Miguel Hernández

Las sagas nórdicas

Las sagas significan " lo dicho, lo referido, lo contado" (saga viene de la palabra sag )y son un tipo de obra literaria que surgió en la Edad Media, entre los siglos XII y XIV. Son un tipo de narración en prosa como una especie de leyenda producida principalmente en Islandia, y casi siempre anónimas, aunque hay excepciones como por ejemplo las de Snorri Sturlusson, autor de eddas (historias mitológicas)y del Heimskringla (una historia de los reyes noruegos). En general se refieren a gestas de diversos héroes reales o semilegendarios, en su gran mayoría islandeses (donde se produjeron la mayoría de estas sagas) o noruegos vinculando a estos héroes con antecesores y descendientes creando así una genealogía que en ocasiones se remonta a algún dios.Otras características de esta literatura a tener en cuenta es que no hay descripción psicológica de ningún personaje, aunque se pueda intuir mediante sus acciones, no hay personajes intrínsecamente buenos o malos, siguen un orden cronológico y describen los lugares con gran detalle.


Jorge Luis Borges a quien le fascinaba Islandia, la literatura nórdica dice que en los banquetes un rapsoda contaba/recitaba las sagas.Borges había escrito libros sobre Snorri Sturlusson, Egill Skallagrímsson y otros escaldos/escaldas (poetas vikingos) y estudiaba (tradujo obras )el islandés.Leer "Literaturas germánicas medievales" (escrita con María Esther Vázquez)

Dice Wikipedia "Hubo discusión sobre el origen de las sagas. Mientras que se veía las sagas como nacidas en la oralidad y la tradición popular, hoy se entiende más comúnmente que el origen de la saga se encuentra en la confluencia de la hagiografía y la historiografía.

Sigurdur Nordal ha defendido que son obras de autor, aunque esto no impide que el escritor se base en fuentes orales."

Borges hablaba de la oralidad de estas leyendas.

La Völsunga Saga es una de las sagas más conocidas, la saga de los Volsungos , antecedente de "El Cantar de los Nibelungos " ?? (ver mi post sobre esta obra). La Völsunga Saga pertenece a las fornaldarsögur o Sagas de los Tiempos antiguos.

Tiene miedo...Pedro Lemebel

" ¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda "

Pedro Lemebel

Astronauta...Suzanne Cleminshaw

"Astronauta viene del griego " Navegante de las estrellas ". Cuando uno mira la estrella visible más lejana, está viendo cuantro millones de años en el pasado. Porque la luz de esa estrella estuvo viajando, durante todos esos años, a trescientos mil kilómetros por segundo para llegar hasta uno "


Suzanne Cleminshaw de " Las grandes ideas "


El post se ilustra con la obra de Russ Mills