Llueve

Llueve.Bastante. Vísperas de 25 de mayo. Recuerdo que siempre para esta fecha o llueve o hace un frío de aquellos. No me gusta la lluvia.Me da mucha tristeza.Una melancolía insoportable.Pero reconozco que a veces en verano uno agradece un poquito de agua fresca para aliviar las altas temperaturas. A algunos poetas los moviliza the rain.Veamos
A mi amado Federico (Federico García Lorca)le da por decir


LLUVIA

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Y que me dicen de esta magnífica poesía de Olga Orozco

Rapsodia En La Lluvia

Ahora
desde tu ahora estarás viendo
bajo esta misma lluvia las lluvias del diluvio
y aquellas que lavaron las rosas avegonzadas de Caldea
o las que se escurrieron desde el altar del druida hasta el cadalso
y fueron a susurrar sobre una tumba hostil en la espinosa Patagonia,
y también las azules, las prodigiosas narradoras,
las que te prometían un milagro cuando aún eras visible.
¡Qué inventario de lluvias en los archivos embalsamados de la Historia!
Mas ¿qué importan las lluvias?
Sería igual que vieras dinastías de ocasos, medallas o fogatas.
Sólo quiero decir que eres testigo desde todas partes,
huésped del tiempo frente al repertorio de la memoria y del oráculo,
y que cada lugar es un lugar de encuentro como el final de una alameda.
Pero estos pasos tuyos, vacilantes, bajo los pies menudos de la lluvia
me conmueven aún más que tus lamentaciones en el interminable corredor
o tu viejo mensaje para hoy, hallado entre dos libros.
Apostaría estas palabras rotas a cambio de tu nombre tembloroso en los vidrios,
toda la sal del mundo apostaría
a que vienes a combatir por mí contra los legionarios de las sombras,
o que tratas de hallar el moscardón azul que zumba con la muerte,
o que pagas un altísimo precio por abrazar los narcisos y las amapolas
-la vibración más íntima de cualquier estación-,
siempre bordeando los despeñaderos y hasta el confín del mundo,
siempre a punto de caer en la hoguera,
sin remisión y sin aliento.
Y sin embargo has visto el miserable revés de cada trama,
conoces como nadie la urdimbre del error con que fue tapizada mi orgullosa,
mi mezquina morada.
Querrías escamotear la inocultable imperfección con el brillo de un tajo,
dar vuelta mis pisadas encaminándolas hacia el aplauso y el acierto,
corregir el alcance de mis ojos, el temple de mi especie.
¿No te oigo girar y girar entre las ráfagas del agua lavando cada culpa?
¿Y no intentas acaso revelarme con tu melodía los cielos que ya sabes?
Conseguirás de nuevo doblegar esta noche hasta el amanecer
insistiendo en quedarte, como antes en escurrirte más allá de los muros,
acá, donde sólo compartimos la efímera ganancia y la infinita pérdida,
vueltos sobre el costado que nos oculta la visión,
aunque caiga la lluvia.

Y este es mi poesía sobre la lluvia.Espero les guste

Aquí lluvia

Aquí lluvia
mayo crucial
siluetas en el barro
pienso en el pueblo
extraño la vieja casa
la abuela
las calles de una perdida
ciudad cordobesa
hay sitios que los visita la lluvia
siempre
me perturba el silencio
me parece un alarido infinito
Cuesta aceptar las partidas
ríos de lágrimas he llorado
tanto los he amado
por eso me hundo
en esta noche apocalíptica
por eso uso lentes para lluvia
Rídicula
anticuada
demodee
mi alma desconsolada

El intelectual según Walsh

“El campo de un intelectual, por definición, es la conciencia. Un intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país es una contradicción andante y el que comprendiendo eso no actúa, tendrá lugar en la antología del llanto, pero no en la historia viva de su tierra” El escritor argentino Rodolfo Walsh y su opinión sobre los intelectuales y su compromiso social o no.

La foto le pertenece a la página web www.tribunalatina.com

Film "Un héroe burgués" (Ordinary hero)

Con dirección de Michele Placido "Un héroe burgués" es un film político
Sus protagonistas:Omero Antonutti-Philippine Leroy-Beaulieu-Giuliano Montaldo-Michele Placido-Ricky Tognazzi-Fabrizio Bentivoglio,etc. La mafia, la vendetta y el buen cine italiano de siempre.

Búsqueda de la verdad. Encuentro con lo delictivo en las altas esferas políticas que conlleva la muerte. La amenaza el dolor el pédulo de la muerte sobre la cabeza del protagonista el juez . Una peli, de 1994. para entender la Cosa Nostra.La lucha de un solitario ético contra el Estado italiano.

Me and the others

No soy fácil. Soy rebelde.Soy temperamental.Pero la lucha me mantiene viva.Batallo contra la rutina. Contra la banalidad. Estoy rodeada de gente muy superficial. No digo que soy mejor digo que me duele el otro.No quiero olvidar que fuimos un país con futuro, con un gran potencial. Reniego de todo lo que me confunda con otra identidad. Vengo de los barcos que se le va a hacer. Soy española soy italiana soy mediterránea hasta los tuétanos, soy árabe y eso se nota. Soy incorregible pero soy ética. Me gusta ser limpia, y no opinar del otro sino estoy informada. Esas son mis señas de identidad. Será por eso que no entiendo el ocio. No entiendo la superficialidad.Será por eso que me cuesta aceptar la hipocresía. Mi padre me moldeó como trabajadora mi Abuela me enseñó a ser estudiosa y responsable. No entiendo otra manera de ser. Puedo perdonarlo en otros pero nunca seré de otra manera.

Dominique Fabre

Títulos como "La mesera era nueva" o "Los tipos como yo" hablan de un escritor que se ocupa de la gente común o eso parece. Parisino y develador de los barrios más modestos de París, Fabre es un escritor prometedor. Fracasó un par de veces en esto de escribir y ser difundido hasta que encontró la veta para sorprender como el escritor de los bajos fondos de París.Lirismo, nostalgia, melancolía y crudo relato del París de hoy eso es lo que se puede encontrar en su s obras. Oui Monsieur Fabre a la manera de un Honore de Balzac contemporáneo relata vidas de personas comunes con sus problemas para sobrevivir. Divorciados,solitarios, historias urbanas, etc.Su libro Fantômes (Serpent a plumes) recibió el premio Marcel Pagnol, en 2001.Otras obras suyas: "El traficante de cadáveres","Ma vie d´Edgard","J’aimerais revoir Callaghan",etc.
Profesor de inglés, filósofo (se nota)Dominique Fabre fue uno de los invitados de lujo de la Semana del Libro Francés, iniciativa que promueve el intercambio cultural entre las ciudades de París y Buenos Aires.

Lo cotidiano, relatos breves de vidas simples. Eso es Dominique Fabre.

Jessica Lea Mayfield

Jessica Lea Mayfield no es conocida por aquí pero es buena. Es una cantante americana(de Ohio)etiquetada como indie,country y folk. Es más que eso la dueña de una voz increíble. te seduce quieras o no.Su album "Tell me"(2011) despertó críticas laudatorias para su trabajo.Temas como "Kiss me again" y " I´m not lonely anymore"del album “With Blasphemy, So Heartfelt” a mí me gustan también.La crítica la ha comparado con otras cantantes del folk o country como Lucinda Williams, Neko Case o Laura Veirs pero creo que Mayfield tiene talento suficiente como para hacer de su estilo todo un sello de autor. Cuenta con la guía y el acompañamiento musical de Dan Auerbach del grupo "The black keys".
Música intimista para disfrutar.

Detrás de los olivos (Zire Darakhatan Zeyton)

"Detrás de los olivos" es un film iraní de hace algunos años(1994).Era el momento en que estaba de moda ver a películas del director Abbas Kiarostami o de algún director de Irán.Modas. Pero "Detrás de los olivos" me gustó y es por eso que la rescato con cariño en el blog. También con dirección de Abbas Kiarostami quien se había hecho famoso con el film "El sabor de la cereza". Aquí elabora una obra pequeña pero a la vez grande, el cine dentro del cine.

La historia que se cuenta es basicamente una historia de amor, la persecución de un amor casi una obsesión. Un muchacho simple (Hossein), no muy inteligente pero empeñoso, trabajador, insiste en conseguir el amor de una joven del pueblo (del norte de Irán) donde vive. Ella,de nombre Tahereh, lo desdeña, ni siquiera responde a su saludo. La casualidad hace que deban trabajar juntos, en la filmación de una película, dirigidos por un amable veterano.La familia de ella lo rechaza ya que el muchacho es humilde y analfabeto. Y el final no lo cuento pero va a gustar a quien no la vio. Porque puede pasar algo o no ahí detrás de los olivos.Una respuesta un sí o un no. Averiguen.

Los actores:Hossein Rezai, Tahereh Ladanian, Mohamas Ali Keshavarz, Zariefh Shiva, Farhad Kheradmand.Los actores en los films del director suelen ser lugareños y aparecer en otras películas de Kiarostami. El film forma parte de una trilogía del director. Esta peli sería el episodio final.

Tildado de realista o naturalista Kiarostami rescata la poesía de la gente de pueblo, de la gente olvidada en alguna zona montañosa de Irán.La vida eso que fluye y que no conoce de clases sociales ni divisiones de ninguna clase,lo despojado de algunas vidas eso es lo que filma Kiarostami.Sin embargo lo documental de su cine no deja de respirar arte y poesía.

James Castle, el artista perfecccionista de lo imperfecto

James Castle cuenta con una retrospectiva en el Museo Reina Sofía, de España.La muestra se llama " Mostrar y almacenar".

Americano de Idaho.Suelo americano mundo profundamente rural de ahí viene James Castle, un artista extraño.Inclasificable si por clasificar entendemos lo que ya conocemos en materia de arte.Figurativo no figurativo, etc. No. Su mundo es personal.Su estilo es rudimentario,casi tosco, primitivo.Exponía en graneros su obra y luego las almacenaba .Sordomudo, salvaje,analfabeto,heterodoxo muchas definiciones para una sola persona de veras talentosa.Castle utilizaba materiales reciclados: envases, folletos comerciales, panfletos religiosos, etc.Algunos críticos señalan que Castle desarrollaba una obra a espaldas del arte.Obra periférica y contemporánea en su definición no acabada.

Un arte marginal perseverante prolífico que sorprende.La exposición de Castle en el Museo Reina Sofía va desde el 18 de mayo al 5 de septiembre de 2011.

Mujeres por mujeres

Tres poetisas escriben sobre el género. Mujeres que escriben sobre sus hermanas de la vida, otras mujeres.

1)
Pavana del hoy para una infanta difunta que amo y lloro A Alejandra Pizarnik

Pequeña centinela,
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,
abismos hacia adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,
y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro
laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,
o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.

Esta poesía es de Olga Orozco, Argentina sobre la poetisa Alejandra Pizarnik.

2)La española Blanca Andreu habla de una tal Olga en

Para Olga

Niña de greyes delicadamente doradas,
niña obsesión de la cigüeña virgen
con mechones de plumas de damasco
que salpicaban muerte,
de la cigüeña loca con alones
de estricnina dorada
que viajaba dejándote un corpóreo perfume,
un pulcro olor a lilas, ya dorados y rudos sueños.
Niña que obedeció al autillo apóstol
y a la mirada turbia de los ojos reales,
con pueriles dibujos de Selene y demás.
Niña de inexistente concierto,
niña de crueles sonatinas y malévolos libros de Tom Wolfe,
o de encajes de brujas para vendar las llagas de los corzos
heridos,
de ciervos vulnerados asomados en los oteros místicos,
en los sitios así.
Niña pluscuamperfecta, niña que nunca fuimos,
dilo ahora,
dilo ahora tú, ahora que es tan tarde,
pronuncia el torvo adagio,
pronúnciame la lágrima,
la silueta morada de la yegua,
la del potro que se tendió a tus pies despertando la espuma.
Declama abandonada las palabras de antaño,
sombra de Juan Ramón: Soledad, te soy fiel.
Declama desdeñosa las palabras de antaño,
pero no aquella estrofa cortesana,
no hables de reinas blancas como un lirio,
nieves y Juana ardiendo,
y la melancolía entretejida
del querido Villon,
sino los verbos claros donde poder beber el líquido más triste,
jarros de mar y alivio, ahora que ya es tarde,
alza párvula voz y eco albacea y canta:
Dile a la vida que la recuerdo,
que la recuerdo.

Definitivamente se extravía en un bosque naciente esta muerte
pequeña,
el brote del cometa detenido,
esto que nadie salva,
joven volcán de huesos y ráfaga novicia
hecha de pájaro y de párpado y de ola pensante
que ningún libro estela,
ningún libro estofado de oro solar de Italia,
ningún libro de lava
viene a sellar por mí.

Y así la muerte tantas veces escrita
se me vuelve radiante,
y puedo hablar
del deseo y del lacre rubio y ciego en los faros,
del cadáver quimera de la tripulación.

Y así la muerte
se convierte en historia
de aquella niña muda que se ahorcó
con las cuerdas boreales del arpa
porque tenía en la lengua un veneno nupcial.
Definitivamente me extravío acunando camadas de raros
epitafios,
niña de grey dorada,
diré a la vida que la recuerdas,
diré a la muerte que la recuerdas,
que recuerdas sus líneas conjurando tu sombra,
que recuerdas sus hábitos y su carácter solo,
su laurel ácido, su profunda zarza, su descarado error y sus hordas dolidas,
mientras gatos efesios van llorando a mis pies,
mientras gatas perdidas plateadas
van cuajando su alcurnia en ciprés genealógico y en álamo,
diré a la vida que te recuerde,
que me recuerde,
ahora,
cuando me alzo con cuerdas capilares y bucles
hasta el desastre de mi cabeza,
hasta el desastre de mis veinte años,
hasta el desastre, luz quebrantahuesos.

Otra española, Luisa Castro le pone la voz y el temblor para decir esto de

La amiga muerta

Averigua,
dulce corazón de hermana imperdonable,
cómo llegó hasta casa la discordia
y cómo nos estalló en las manos
un juguete que nunca deseamos, recuerda.

Nos estalló en las manos.
A ti te llevó la cara
y a mí la mano izquierda.
Ahora sólo puedo escribir
pensando en mi amiga muerta.
Ahora, dulce corazón de hermana imperdonable,
sólo puedo escribir.

**

Averigua,
dulce hermana que nada perdonas
ni a tus huestes eliges,
dónde prendió el mal
y qué he hecho y qué has hecho,
quién de todas las furias
(enmascarada, soberbia),
desbarató la obra que el tiempo había erguido
y se comió el papel donde quedaba escrito
para el hombre venidero,
aquel que te llamaba al fondo de la carretera
con los brazos abiertos y el color de los ojos
aún por determinar,
la forma en que habrías de reconocerlo:

Llegará de día con los rayos del sol,
no enturbiará su mirada
el frío del amanecer
ni los oscuros reclamos del bosque.

Pero cuando sea la hora tú ya no estarás. Estaré yo.
y en ese momento del baile
la muerte
cambiará de pareja.

***

Abre los ojos, es ella otra vez.
No tengas miedo, es
una cara amiga
y te hablará con las mismas palabras de siempre.
No deben sorprenderte
sus frases de agradecimiento por oírla ya muerta
ni sus gestos de disculpa por yacer en el suelo.

Sabes que no se irá
aunque tú te vayas
y tus ojos no quieran ver.
Sabes que no se irá,
seguirá aquí,
por una eternidad seguirá aquí.
Eres tú la que ocupas su lugar.
Eres tú la que llenas su tiempo.

Mente en silencio

"...el silencio es indispensable. Cuando miramos una nube, y el resplandor de la luz en ella, si nuestra mente se encuentra parloteando, vagando, especulando, verbalizando, no puede ver la belleza de la nube. La mente tiene que estar quieta, y estará quieta si uno ha negado, si ha descartado el control, la autoridad; todas las cosas que la mente ha producido a fin de encontrar la verdad o la iluminación, son de hechura humana y, por tanto, están presas en el tiempo. Y para descubrir aquello que no pertenece al tiempo, que no tiene medida, que es innominable, la mente tiene que estar por completo silenciosa."

Autor:Krishnamurti

La liustración le pertenece a la página http://www.narendrayoga.netai.net