"Silvered water, Syria self-portrait " Ma'a al-Fidda

Es difícil para mí ser objetiva en este caso con " Silvered water..." no importa diré lo que tengo que decir. Aparentemente soy descendiente de sirios libaneses, por eso la falta de objetividad. Me duele el corazón con Siria desde que comenzó el conflicto, como me dolió siempre lo de Palestina, lo de Afganistán, lo de Irak, lo del Líbano... Ser árabe es ser consciente de las raíces y si encima sos descendiente de judíos , qué confusión, qué mezcla de sangre, cómo pararse frente a todo este conflicto y ser justa, dificilísimo.

Siria era un país antes de esta guerra inmunda, perversa,


Esta es la sinopsis que aparece en casi todos los medios de la película me gustó y por eso la copié :" En Siria, los youtuberos filman y mueren cada día. Otros matan y filman.En París, Ossama Mohammed sólo puede filmar el cielo y montar imágenes de Youtube, guiado por el amor indefectible que siente por Siria. De esta tensión entre la distancia, su país y la revolución,
ha nacido un encuentro: una joven cineasta Kurda de Homs le chateó :Si tu cámara estuviera en Homs, ¿qué filmaría? La película es la historia de este reparto"



"Silvered water..." es un film de Ossama Mohammed, también guionista de esta película.Su codirectora es Wiam Simav Berdixan (activista de origen kurdo), quien in situ capta todo el horror de la población siria.Un brillante documental filmado con celulares, cámara en mano (Simav Berdixan en general) 1001 testimonios de los sirios ante esta catástrofe que está diezmando su sociedad. Capa sobre capa, piedra sobre piedra, balas, desierto, las ciudades en guerra se están convirtiendo en nuevas Varsovias, en desiertos infames donde sopla el odio y sobreviven los francotiradores only.

El film dura 93 minutos y es del año 2014.

" EL Guernica de la guerra de Siria " ha dicho el diario Liberation.

El horror: nada puede ni podrá borrar de esas piedras la memoria de los caídos, por eso el film "abusa" de las imágenes visuales, auditivas para recomponer ese mosaico infernal, para que no queden dudas que eso está allí ocurriendo y que luego de 2014 siguieron cayendo tantos otros, terrible, valientes testimonios de estos sirios, de la directora.

La sangre: derramada siempre, la conciencia de ser sirios que llevan en la sangre los sirios que hicieron estos testimonios. "El mundo tiene que saber " parece decir cada uno de ellos.

Simav (idioma kurdo) es el agua plateada , "silvered water".


En el filme se juntan, se mezclan como dije hace un rato capa a capa , se superponen las vestimentas largas, los cuerpos, el llanto, el silencio, la poesía, los gritos sobre todo eso, los gritos. Esto genera una impotencia , una tristeza en el espectador que no se va y no se irá nunca como cuando ví " EL Vals de Bashir " es como que te ponen un cuchillo en alguna parte del cuerpo y no ves el mismo pero sientes que algo se está despedazando dentro tuyo.

La pregunta final (mía) ¿ Que diferencia hay entre Varsovia y Homs ?. Vuelvo y contesto como una siria (que tal vez lo soy ) lagartijas, desierto, violencia,cuerpos putrefactos, sangre, piedras, silencio, gritos, francotiradores, niños sin familia, hambre mucha hambre, deshumanización, supervivencia de unos pocos.

Las Rayas , cuento de Horacio Quiroga

Horacio Quiroga y su cuento " Las rayas ", y de repente el extraño comportamiento de los hombres de la barraca, de dos especialmente, de Aquino y Figueroa y la revelación, los cambios que experimentarán a lo largo del cuento y el final como broche, un círculo perfecto para el deslumbramiento a que siempre nos conduce Quiroga y sus cuentos extraños, misteriosos, deslumbrantes.

Lo sobrenatural confundido con la locura aparente, una cosa son las rayas en todas partes, hasta las paredes rayadas y otra cosa la conversión de esos cuerpos en...

Transformaciones. Los normales que un buen día son extraños. La cotidianeidad quebrada por lo raro. Lo inusual. La incertidumbre de manejarse con lo que cambió tanto, con lo que no podemos predecir, ni comprender.

"Las rayas" es un cuento que está en el libro " Anaconda " (1921).

Max Richter-When She Went Away

Campo de árboles secos... poesía de Juan Desiderio

Campo de árboles secos
y tierra enferma
donde vive un amigo

Prendemos el radio
para hablar
con algún aficionado

Y una voz aparece en estéreo
“los voy a matar, perros”
pregunto quien es
“el que se electrocuta en tu cocina”

Entramos a oscuras
respetando la radiación azul
de un cuerpo que sale
del tomacorriente de la heladera

Una pasta marrón
se levanta y dice:
“Denme forma o los mato”

¿Qué forma preferís, dice mi amigo?
¿Humana, vegetal, arte moderno?
“lo último”, y parece entusiasmada.
La convertimos en pared con azulejos.

Y vamos a tener, por fin
pared con quien hablar.

Juan Desiderio

Interiores

La fuerza de tu interior es un pajarillo sin domesticar. Salvaje, primitivo, inocente, cuya solidez y templanza nadie conoce.

Termina febrero, comienza marzo

Termina febrero, comienza marzo. Cambios necesarios, cambios. Nadie me escuchó, todo lo que dí es un chiste para el otro, la incomprensión, el silencio, darte cuenta que seguís como el primer día, sola.

Nunca cayó, nunca supo que tan mal me sentía sólo sabía que se sentía mal él, aguanté 20 portazos, caprichos, lo sigo amando como el primer día pero es un muro de cemento con diamante, no entiende nada, se le escapa todo por inflexible.

Yo le dije un día " vas a ver que no vas a aguantar " y así fue. Se quebró por el lado que tenía que quebrarse, siempre supe de mi amor perenne, lo mío es para siempre, no para un caprichito. No se puede dialogar con quien se escucha sólo a sí mismo, no se puede construir todo el tiempo sobre las ruinas, quiero un poco de paz, de serenidad para poder pensar bien todo,


Comienzo de clases, clases para alumnos que deben rendir exámenes, lunes de examen. Médico en la semana, toda la semana yendo de acá para allá, microemprendimientos, cambios de hábitos, y en breve de Vida, soltería en puerta. Es curioso me va bien en el trabajo, en mi faceta creativa, amistades, excepto en el amor lo demás genial. Es un chiste, la vida es un chiste.


Ya estoy decidida, sé lo que quiero, era cuestión de un diálogo no de un portazo,

Desde el 2014 estoy con los portazos y las interrupciones, esto es amor interruptus, permanencia de zona de conflicto. Quiero un pacto de paz por una buena cantidad de años.

Marzo es mi mes y lo voy a vivir con todo , alegre, feliz, fuerte ,a mi manera o no me llamo Mónica.

Benjamin Biolay - Rendez vous qui sait

Tres poetas franceses: Baudelaire-Prévert-Rimbaud

Tres exquisitos poetas franceses, alguno considerado maldito (Baudelaire), otro contemporáneo (Prévert), otro magnífico (Rimbaud)

A)
El Leteo

Autor: Charles Baudelaire


Ven sobre mi corazón, alma cruel y sorda,
Tigre adorado, monstruo de aires indolentes;
Quiero, por largo rato sumergir mis dedos temblorosos
En el espesor de tu melena densa;

En tus enaguas saturadas de tu perfume
Sepultar mi cabeza dolorida,
Y aspirar, como una flor marchita,
El dulce relente de mi amor difunto.

¡Quiero dormir! ¡Dormir antes que vivir!
En un sueño tan dulce como la muerte,
Yo derramaré mis besos sin remordimiento,
Sobre tu hermoso cuerpo pulido como el cobre.

Para absorber mis sollozos sosegados
Nada equiparable al abismo de tu lecho;
El olvido poderoso mora sobre tu boca,
Y el Leteo corre en tus besos.

A mi destino, en lo sucesivo, mi delicia,
Yo obedeceré como un predestinado;
Mártir dócil, inocente condenado,
Del cual el fervor atiza el suplicio,

Yo absorberé, para ahogar mi tormento,
El nepente y la buena cicuta,
En los pezones encantadores de ese pecho agudo
Que jamás aprisionó un corazón.


b)

Las hojas muertas


Autor: Jacques Prévert

Oh, me gustaría tanto que recordaras
Los días felices cuando éramos amigos...
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy.
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo...
¿Ves? No lo he olvidado...
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo
Los recuerdos y las penas, también.
Y el viento del norte se las lleva
En la noche fría del olvido
¿Ves? No he olvidado
la canción que tú me cantabas.

Es una canción que nos acerca
Tú me amabas y yo te amaba
Vivíamos juntos
Tú, que me amabas, y yo, que te amaba...
Pero la vida separa a aquellos que se aman
Silenciosamente sin hacer ruido
Y el mar borra sobre la arena
El paso de los amantes que se separan.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.
Los recuerdos y las penas, también.
Pero mi amor, silencioso y fiel
Siempre sonríe y le agradece a la vida.
Yo te amaba, y eras tan linda...
Cómo crees que podría olvidarte?
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy
Eras mi más dulce amiga,
Mas no tengo sino recuerdos
Y la canción que tú me cantabas,
¡Siempre, siempre la recordaré!

c)

Sensación

Autor: Arthur Rimbaud

En senderos iré de las azules tardes de estío,
picoteado por rastrojos, a pisar hierba menuda
y sentiré, soñador, en mis pies la frescura.
Dejaré mi cabeza que la acaricie el viento.

Y callaré, no pensaré en nada;
pero el amor infinito me entrará al alma.
Iré lejos, muy lejos igual que un bohemio
por entre la Naturaleza -¡feliz como con una hembra!-.

" La agonía del Eros " según Byung-Chul Han

"...una de las tesis más interesantes que Byung-Chul Han sostiene a lo largo de su libro "La agonía del Eros". De acuerdo con el filósofo de origen coreano, la salida al laberinto narcisista en que nos sume el régimen económico e ideológico de nuestra época es la relación con el otro, particularmente la relación erótica, la cual por definición no puede ser ni instrumental (en la que se mira únicamente por la utilidad o beneficio que algo o alguien nos reporta) ni egoísta. El otro, en esencia un desconocido, conjura el infierno de lo igual en que vivimos, nos saca de nuestro yo para ir al encuentro de la diferencia. (De Pijama Surf)

La desaparición del otro, de la experiencia erótica es la agonía del Eros. Vamos hacia un feroz individualismo, con gente solitaria y aislada, y por ende al predominio de la depresión como consecuencia de ese estado de "isla".

"Hoy todo se convierte en objeto de rendimiento. Ni siquiera el ocio o la sexualidad pueden rehuir el imperativo del rendimiento. Pero el Eros supone una relación con lo otro, más allá del rendimiento y de las habilidades que se tengan. Ser capaz de no ser capaz es el verbo modal del amor. El estar en manos de alguien y la posibilidad de resultar herido forman parte del amor. Hoy se trata de evitar cualquier herida cueste lo que cueste." (De entrevista del diario ABC España)

Byung Chul Han es de Corea del Sur, y ha vivido en Alemania, autor de libros como el citado " La agonía del Eros", " La sociedad de la transparencia", " La sociedad del cansancio ", etc.

" Puedes oir el respirar..." de Arseni Tarkovsky

"...puedes oir el respirar de vieja vida:
resbaladizas setas crecen en mojada hierba,
por dentro están comidas por parásitos y gusanos,
pero la piel sigue siendo viva y picante..."


De " El bosque de Ignatievo" Arseni Tarkovsky