Noah and the Whale - The First Days of Spring

Kurt

Los primeros fríos de marzo trajeron mucho viento. Aullaba como lobo feroz y salvaje por las noches, disecaba todo a su paso durante el día.

Kurt ya era un espíritu seco, cuando llegó el viento. Un duro cowboy , amargo, quemado por noches y días permanentes de fatigas y resequedades.
El rancho de Kurt se divisaba desde lo alto de Hawk Mountain, era curioso observar cómo alrededor del rancho no había vegetación. Apenas alguna mata mezquina, achaparrada que servía de alimento a los viejos caballos.

Kurt se sentaba todas las noches a observar el cielo en su sillón preferido, lo tenía afuera y cuando nevaba se llevaba las pieles de los animales que había cazado y se las echaba encima de los hombros, se tapaba , cubría totalmente su cuerpo , era obstinado, ni el frío lo arredraba en esa contemplación que era una rutina, un hábito y para él toda la belleza del mundo, observación que le permitía encarar el día siguiente con valor, con ganas , con determinación.
Nada distraía al hombre de sus pensamientos.

Kurt, su nombre venía de tierras lejanas , su madre era alemana pero su padre era uno de los primeros colonos venidos de Inglaterra. Kurt tenía ese ser de acero de los alemanes, lógico y la locura elegante de un inglés. Podía ser muy frío a veces y estallar luego como una bengala maravillosa en otros momentos.
Y era muy buen bailarín, danzaba como loco, en cuero, afuera, en la intemperie, cuando la temperatura era extrema y el cielo era límpido y negro de tan bello.

Su soledad ya era un mito en el pueblo. Alguien decía a veces que había nacido solitario, a Kurt su ser individual le sentaba bien, detestaba profundamente la multitud, se negaba a entregar su ser a esa bandada de cuervos y gallinas, que lo dejaran ya en paz, con su lejanía , su altivez y sus noches sin par.

Deseaba profundamente ese silencio, el silencio de los que determinan su destino fuera de todo, de la sociedad, de la norma tal como un hombre de Thoreau en Walden, sólo en comunión con la naturaleza , en la Naturaleza encontraría su razón de ser , su camino y la respuesta a su vida.


Mónica Pedraza

La feria de los pájaros, poesía de Luis Rosales

La feria de los pájaros


Sentí que se desgajaba
tu corazón lentamente
como la rama que al peso
de la nevada se vence,

y vi un instante en tus ojos
aquella locura alegre
de los pájaros que viven
su feria sobre la nieve.


Luis Rosales, poeta andaluz

Intolerantes y desamor

Todo lo que pasa en este mundo es la Intolerancia y el desamor, oh ni que lo digas me contestarìa alguien avispado. Pero es bueno recordar y pensar acerca de esto.

La intolerancia hace que yo no acepte el pensamiento del otro, su perspectiva, su color, su olor, sus ideas, èl mismo. El desamor hace que yo lo vea como un enemigo a combatir, que piense lo peor de èl, sin darle chances a que me diga quien es en verdad.


Ponerse en la piel del otro, en sus zapatos, aprender a ser màs humilde a no creernos dueños de la verdad, nuestro ego sensacional dejar atràs y mirar a travès de los ojos del otro, desarmarnos para amar cuesta, quitarnos nuestros ropajes,quedarnos desnudos para poder amar y comprender.

En vez de cercenar, aportar, en vez de castigar, dar, en vez de golpear, besar, en vez de pre-juzgar, creer. En vez de desconfiar, tener fe en el otro porque jamàs podrè amar sino me desarmo y me expongo.

Necesitamos paz, es urgente, se nos acaba la Vida, el Planeta, todo. No hay tiempo, fuimos hechos para ser felices no seres oscuros, pesados, malvados, perversos, brillemos , amemos, escuchemos, abràmonos al otro.Compartamos el hummus.

Judía sefardí y árabe

En mi sangre hay una mezcla difícil de entender, tengo tanta mediterraneidad en la misma , que ya soy hija del Mediterráneo. Primero descubrí que era descendiente de españoles por la mayoría de mis apellidos, mis tías decían que los Pedraza eran de Málaga, bueno no sé , sé que mis bisabuelos son españoles y luego me entero que Pedraza es un apellido sefardí, o sea judío, de los que echaron de España en 1492, cuando estaban los Reyes Católicos con todo su fervor religioso y echan a moros y judíos.Corroboré en fuentes judías y serias y sí soy judía.

Por mi familia materna soy Tejada, ilustrísimo apellido español, renoble y por mi bisabuela soy descendiente de sicilianos, de Catania, pero el apellido de mi abuela es Stefano que puede ser griego además (anteriormente a ser siciliano o sirio libanés si es Estefano) o árabe.O sea posiblemente árabe.


Mi nariz es hebrea o árabe, los mediterráneos somos de tener el dedo de uno de los pies ( el segundo más largo) que se llama pie griego, y somos anémicos , sufrimos de talasemia.


Qué mezcla, que hermosa conjunción, no puedo quejarme, descubrir todo esto me hizo ser más tolerante con los dos bandos, poder entender la complejidad del mundo en qué vivimos, amar las dos sangres que confluyen a raudales en mi ser. Respetar más al otro, amar a Medio Oriente y sufrir, llorar terriblemente por sus conflictos. No quiero morirme sin ir a Jerusalem, no quiero morirme sin ir a Sicilia, España y al Líbano. No sé si podré ir a Siria ya que parece que a esta altura es una tarea muy compleja. ¿ Parará esta destrucción de Siria ? ¿ Quedará algo de sus piedras ?.Me tiene mal todo esto, sufro por un mundo en llamas.

Estar, a la sombra, poesía de Paul Celan

Estar, a la sombra

Estar, a la sombra
de la llaga, al aire.
No-responder-de-nadie-ni-de-nada.
Desconocido,
para
ti solamente.

Con todo, lo que allí tiene espacio,
también sin
lenguaje.


Paul Celan

Richard Hawley Open Up Your Door

Warun diese...?

Warun diese dunkien ahungen mein herz ?

¿ Por qué estos negros presagios , oh corazón ?.

El horror

A raíz del último atentado de Isis en Bruselas, qué puedo decir sino ojalá todo mejore, tantas vidas desperdiciadas, vidas en vano quitándoles la Vida a otros, inocentes.


Vivimos en un mundo en que el horror es cosa cotidiana, estamos en una película de terror que no sabemos cuándo terminará y si el monstruo al final nos terminará devorando a todos.

Afganistán, Irak, ahora Siria antes ... También pensemos en que otras muertes allá en Medio Oriente generan ira, sed de venganza, odios viscerales en sus habitantes y entonces cruzan como sea el océano para dar el golpe final a Occidente, van y vienen los bombazos, los muertos , los heridos, los hospitales de campaña, el hambre, rapiña, sudor, tanques, misiles...

¿ Es qué no somos capaces de otra cosa que de odio, venganza y exterminio ?. ¿ Fuimos generados en un día maldito en que Dios estaba furioso ?. ¿ Qué es lo que no aprendemos de las lecciones de la Historia ?. ¿ Cómo nos podemos llamar seres humanos ?. Si amáramos un 10 % al otro, entonces esta furia homicida no podría darse, no , no podría ocurrir, pero no sabemos amar, no somos capaces.

( La imagen del post es una ciudad de Siria en ruinas, tal vez Homs).

Poder perdonar

Poder perdonar se hace difícil.

Poder abarcar tanto equívoco y sonreir a veces para no llorar, cuando lees tantos despropósitos...

Hacer de cuenta que no sucedió nada ??


Poder perdonar desde el corazón porque se ama ??

Intentarlo, que suceda, que no me quemen los ojos las respuestas negativas para echarme atrás.

Clarificar una vez más no es posible, me he desgastado en el intento.


Me he puesto de rodillas y no fue entendido el gesto.

Poder perdonar debe ser como amar ...

Perdonar de una y cerrar los capítulos negros de nuestra historia.

No perdonar

Perdonarse a una misma por no quererse y aceptar tantas críticas infundadas y erróneas. Escuchar de la persona que amás lo peor, saber que no es cierto, no poder defenderse, sentirse muerta en vida.

Perdonar el desgaste, el vacío, el silencio, el desamor ??

Perdonar al otro ¿ Perdonar mis malestares, mi dolor enorme , mi decepción, mi desencanto ?.

Perdonar es ...Tan difícil y doloroso porque nada va a apañar mi herida, mi desconcierto, mi desconfianza...

Perdonar ojalá , Dios mío ojalá pudiera...