"El porvenir es mucho más de los corazones que de las mentes. Amar, eso es lo único que puede ocupar y colmar la eternidad. El infinito precisa de lo inagotable."
Victor Hugo
Es difícil escribir en estos días tan aciagos para la Humanidad. Todo parece light ante lo que sufre la gente en la guerra. Hay gente observo que igual sigue su vida tal cual. Yo no puedo.
Un exceso de sensibilidad, tal vez. Qué bueno que estos genes que porto me hicieron tan compasiva. Nunca voy a poder agradecer tamaña virtud. Que siempre se me llenen los ojos de lágrimas cuando vea a alguien padecer. Que sienta una punzada en el pecho cuando alguien es herido o muere. No quiero ser un robot antes herida que un bloque de mármol.
Bomba va bomba viene. Acá es otra cosa, los cartoneros, los piqueteros, que el FMI, que la deuda, que las mentiras van y vienen. Qué clase política más débil, más impresentable. Pocos se salvan, dos o tres.
Recurro mucho a You Tube, la música me inspira, me calma. Y oh para mi sorpresa veo que me presenta un pastel de choclo y hoy preparé una tarta de choclo, qué raro. Yo no miré nada al respecto, ya la sé hacer de memoria. Hummm qué raro. Se supone que en búsquedas aparece lo que buscamos a menudo, música, videos de viajes, la BBC, la Deutsche Welle, Europa Press, moda, literatura, gastronomía también. Pero les juro que no busqué nada de la tarta de choclo. Ya me leen el pensamiento o espían mi casa.
Me sale la siciliana que hay en mí cuando leo a la Ministra de las Mujeres (qué boludez) no condenar una violación en manada a una mujer hace dos días creo. Terrible acto de delincuentes y ella casi los absuelve. Que la culpa es cultural, la sociedad... Tremenda hijaputez. Una violación es una violación. Punto. Cárcel de por vida pido para estos violadores. Pobre chica, a plena luz del día. Encima estas opiniones del Estado tembleques y nada definitorias. HORROR.
Paso de la tristeza a la rabia porque cuando hay que defender hay que defender. No se puede ser tibio. El mal que le han hecho a la mujer no se puede arreglar así con unas palabritas de intelectual de pacotilla. Más inútil no se puede.
Gracias por los nuevos seguidores, gracias por los elogios a mis poesías. No tengo tiempo sino haría mucho más. Por ejemplo estoy atrasada con mis críticas de cine, vienen unas cuántas prometo. Gracias por los lectores.
Marzo , mes mío ,mes querido compórtate. Me acerco a los 59 años de a poquito, falta todavía. Lo anecdótico y divertido: subo una foto en una de las redes sociales y una amiga me escribe un mensaje que si me estiré la cara. Menuda carcajada me provoca. Justo yo ni ahí. Detesto los rostros operados. Me parecen patéticos. Son los genes de mi padre que cuando era chica me decía vos y yo somos como Gilgamesh. Eternos. Padre amado no soy eterna ni quiero (como Gilgamesh que se quería morir) pero sí heredé cierta juventud de espíritu que supongo se debe reflejar en lo físico. Alma y cuerpo como decían los griegos. Un todo.
Abrazo
Buen mes de marzo.
ph by Europa Press
Qué se puede hacer
con estos sentimientos
de quejica,
de tragalibros
si lo que sueñas no acontecerá.
Ya devoré el océano,
cada ola
fue surfeada
como un milagro
y nada me iluminó.
La tragedia es ser tan verdadera
como una cáscara de limón
que puede gustarte a ti
pero a otros les dará amargor.
Pero
¿Cuándo a ti te interesó la muchedumbre ?
Debo decir
que me prefiero
ácida, corajuda, compasiva
que
ser un primor consentidora
pura falacia,
aunque sé bien
que nada me será fácil
ni lo fue.
Pero la vida debe ser lo que uno
cree que es verdad
o sólo será un simulacro,
una bagatela inútil
vendida en el mercado popular
de cualquier pueblo
a la chusma mundana.
No cuenten conmigo
para el descenso.
Mónica Pedraza
No tenemos ganas de cantar
por un mundo miserable,
que se hiere todo el tiempo.
Y que se sacrifica
en pos de la nada
del becerro de oro
que le huye.
Mientras todos son masacrados
en vano
porque siempre es inútil la tristeza
y más tremendas aún
las muertes,
las calles vacías en toque de queda.
No aprender nada
ser tercos en el vacío,
ser nocivos para el otro,
humillar
destruir
expoliar
Y esas manos sucias, negras
de manejar armas
que ni entienden demasiado
pero a las que se aferran
como si fuera
la vida.
Mónica Pedraza
ph: Reuters
“Desde que existe el libro nadie está completamente solo, pues tiene al alcance de su mano el presente y el pasado, el pensar y el sentir de toda la humanidad”.
