Este es un blog de poesía de tantas cosas. Siempre hay lugar para poetas porque arrullan el mundo paren el universo lo dignifican.
La casa del dolor
Es posible que el dolor sea una casa
de techo altivo y puerta con cerrojo,
donde estás tan a gusto, a veces,
que no escuchas el filo del acero
rasgando los tapices,
suspenso por el aire perfumado:
es heliotropo mezclado con azufre,
busca posarse en los rincones;
la ventana se alza
entre el límite y tú.
Arduo paseo, en el silencio las escuchas,
voces de otros tiempos,
leña para el dolor
siempre hambriento de ti,
exigente como un recién nacido.
Ya lo amas.
La puerta se entreabre y tú la cierras:
No hay nada que temer.
Poema interrogante sobre el tiempo que se va, se va...
Si el tiempo no era como el desbordarse de una copa
o la fuga de los instantes cuenta atrás
la fuga de todos los instantes insensatos como prófugos
huyendo de tu reloj pulsera
en un movimiento sutil en la quietud
de tu cuerpo viajero…
Si tampoco era el tiempo
como una amapola de cabeza cortada en tu regazo
ni una felina ausencia
o caer vertiginosamente desde la última ventana del último piso
de una gran torre
describiendo círculos cada vez más amplios
Si estaba hecha de tiempo o era tiempo
sin ser ninguna de esas cosas:
ni un ciempiés monstruoso
ni una caída hacia la muerte
ni un descenso ni una huida
ni una fuga cuenta atrás ni una ausencia
entonces… ¿cómo?
Los poemas le pertenecen a Amparo Arróspide.Poetisa traductora filóloga.Vive en España pero nació en Argentina.
Obras:
Sus dos primeros libros de poemas: Presencia en el Misterio (Buenos Aires, Huemul, 1966; Premio del Fondo Nacional de las Artes) y Mosaicos bajo la Hiedra (Madrid, Betania, 1991).También sus poemas están en antologías así como sus cuentos.
