El invierno según los poetas: Arthur Rimbaud

El invierno, esa estación helada y distante. Y los poetas que le cantan o la celebran. Arthur Rimbaud en esta oportunidad Sueño para el invierno a ella... En el invierno viajaremos en un vagón de tren con asientos azules. Seremos felices. Habrá un nido de besos oculto en los rincones. Cerrarán sus ojos para no ver los gestos en las últimas sombras, esos monstruos huidizos, multitudes oscuras de demonios y lobos. Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño... un beso muy pequeño como una araña suave correrá por tu cuello... Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara -y tardaremos mucho en hallar esa araña, por demás indiscreta.

Wild Beasts - Mecca at 6 Music Festival

Intrusión

Poesía de Denise Levertov, poeta norteamericana. INTRUSIÓN Cuando me corté las manos y me crecieron nuevas algo que mis antiguas manos habían anhelado vino pidiendo que lo acunen. Cuando los ojos que me arranqué se marchitaron, y me crecieron nuevos algo por lo que mis antiguos ojos habían llorado vino pidiendo compasión.

Nuestro camino

Hay algo incierto en nuestro camino. Proyectos, sueños, esperanzas, grandes esperanzas. Y de repente algo que surge y cambia todo. Y ya estás en otra dimensión como si lo otro no hubiera existido nunca. ¿ Qué hay en esa niebla que no nos abandona ?. ¿ Qué loco armado de otro nos guía hacia la noche más oscura o la plenitud más cierta ?. Acaso la resistencia del espíritu la insoportable esperanza pese a todo. Y entonces amar doler creer crecer sean solo facetas de un mismo sueño soñado por todos como diría nuestro querido Georgie. Nuestro camino es un largo viaje de peregrinaje hacia ninguna parte. Hacia el furor de la carne que sueña ser alma y el alma que mira el cuerpo con deseo perturbador nunca satisfecho. ¿ Cómo se satisface la ilusión de trascender ?. ¿ Como ligar a nuestros cabellos la intemporalidad, lo eterno ?. Solazar el breve tránsito del vivir para que nos cueste menos el abandono, las partidas, las decepciones, las traiciones. La incertidumbre firma nuestro libro de Vida con trazos irregulares. Sólo el amor inventa soles donde hay tierras heladas, y agua donde la sed amenaza colapsarnos. Tu abrazo, querido, es más real que todos los dioses del Universo.

Poesía de Robert Desnos

Qué bella poesía de Robert Desnos, poeta francés. Del cual ya hemos hablado en este blog pero al que siempre le es grato escuchar estas maravillosas voces de poetas. A la misteriosa (1926) Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad ¿ Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero ?. Tanto he soñado contigo, que mis brazos habituados a cruzarse sobre mi pecho, abrazan tu sombra Y tal vez ya no sepan adaptarse al contorno de tu cuerpo. Tanto he soñado contigo que seguramente ya no podré despertar. Duermo de pie, con mi cuerpo ofrecido a todas las apariencias de la vida y del amor, y, tú eres, la única que cuenta ahora para mí. Más difícil me resultará tocar tu frente y tus labios, que los primeros labios y la primera frente encuentre. Y frente a la existencia real de aquello que obsesiona desde hace días y años seguramente me transformaré en sombra Tanto he soñado contigo tanto he hablado y caminado, que me tendí al lado de tu sombra y de tu fantasma, y por lo tanto, ya no queda sino ser fantasma entre los fantasmas y cien veces más sombra que la sombra que cien veces pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

Arcade Fire - Afterlife (Official Video)

El mundo

" No digas eso, Arthur. El mundo es el mismo para todos, y el bien y el mal, el pecado y la inocencia, caminan por él de la mano. Cerrar los ojos a esa mitad de la vida, creyendo que uno puede vivir a salvo, es como enceguecerse para andar sintiéndose seguro en una tierra de abismos y precipicios." Extraído de "El abanico de Lady Windermere" cuyo autor es el escritor Oscar Wilde.

Las prisiones como las fábricas (Foucault)

"¿ Puede extrañar que la prisión se asemeje a las fábricas, a las escuelas, a los cuarteles, a los hospitales, todos los cuales se asemejan a los hospitales, todos los cuales se asemejan a las prisiones ?. Frase de Michel Foucault, filósofo francés

Idea Vilariño

La poesía tiene nombre de mujer o tiene el nombre de Idea Vilariño, la poeta de Uruguay. Fémina fatal sin lugar a dudas. Debe haber sido bravísima. Consciente de su potente belleza y apasionadamente enamorada del escritor Juan Carlos Onetti. Y si el amor loco es perdición de alguna manera.Perdición porque cuando el amor es excesivo destruye todo a su paso.Y a ella la quebró el loco amor por Onetti. Porque el escritor se entregaba (pienso que en el fondo le daba miedo tanto huracanado sentimiento)y no. Y en ese juego perverso jugado por los dos con traiciones de ambos bandos, casamiento de él y soledad dolorosa de ella se fue haciendo la poesía de Vilariño: erótica y política. En esos ejes se centra esta bellísima poesía. Sí señores placer presentar una pequeñísima parte de esta producción literaria de Vilariño. Cruel posesiva inteligente pero terriblemente desolada porque el amor no se le daba a través de los poemas de Idea Vilariño rastreamos el dolor la serena aceptación de la muerte en vida de la escritora. Veamos algunos : ESO Mi cansancio mi angustia mi alegría mi pavor mi humildad mis noches todas mi nostalgia del año mil novecientos treinta mi sentido común mi rebeldía. Mi desdén mi crueldad y mi congoja mi abandono mi llanto mi agonía mi herencia irrenunciable y dolorosa mi sufrimiento en fin mi pobre vida. CARTA II Estás lejos y al sur allí no son las cuatro. Recostado en tu silla apoyado en la mesa del café de tu cuarto tirado en una cama la tuya o la de alguien que quisiera borrar -estoy pensando en ti no en quienes buscan a tu lado lo mismo que yo quiero-. Estoy pensando en ti ya hace una hora tal vez media no sé. Cuando la luz se acabe sabré que son las nueve estiraré la colcha me pondré el traje negro y me pasaré el peine. Iré a cenar es claro. Pero en algún momento me volveré a este cuarto me tiraré en la cama y entonces tu recuerdo qué digo mi deseo de verte que me mires tu presencia de hombre que me falta en la vida se pondrán como ahora te pones en la tarde que ya es la noche a ser la sola única cosa que me importa en el mundo. TE ESTOY LLAMANDO Amor desde la sombra desde el dolor amor te estoy llamando desde el pozo asfixiante del recuerdo sin nada que me sirva ni te espere. Te estoy llamando amor como al destino como al sueño a la paz te estoy llamando con la voz con el cuerpo con la vida con todo lo que tengo y que no tengo con desesperación con sed con llanto como si fueras aire y yo me ahogara como si fueras luz y me muriera. Desde una noche ciega desde olvido desde horas cerradas en lo solo sin lágrimas ni amor te estoy llamando como a la muerte amor como a la muerte. Duele leerla. Saber que sufrió tanto. Y no poder entender que él no se rindiera a sus pies.Con semejante mujer quien podría enamorarse de otra. Todas hubieran quedado pequeñas y absurdas. Y si decía anteriormente en la serena aceptación del amor que no es este poema monumental. Qué poeta no hubiera querido escribir esta maravilla. YA NO Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche nunca. No volverá a tocarte. No te veré morir. Poeta, ensayista, traductora y crítica literaria. Integró la generación de escritores de diversa índole que surgieron en Uruguay artísticamente desde 1945 a 1950 que fue llamada Generación del 45. En ella también pueden ubicarse también Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti,Ángel Rama,Amanda Berenguer,Emir Rodríguez Monegal,entre otros. HIja de familia de clase media culta. Obra poética • La suplicante (1945) • Cielo Cielo (1947) • Paraíso perdido (1949) • Por aire sucio (1950) • Nocturnos (1955) • Poemas de amor (1957) • Pobre Mundo (1966) • Poesía (1970) • No (1980) • Canciones (1993) • Poesía 1945 - 1990 (1994) • Poesía completa (2002), véase ahora: Barcelona, Editorial Lumen, 2008, ISBN 978-84-264-1663- Ensayos • Grupos simétricos en la poesía de Antonio Machado (1951) • La rima en Herrera y Reissig (1955) • Grupos simétricos en poesía (1958). • Las letras de tango (1965) • El tango cantado (1981) Temas de esa obra poética: El amor y la muerte. Idea Vilariño, la maga de las palabras muere el 28 de abril de 2009.

Almística

"Almística" unalma un alma unalm a u nalma unal ma unal ma Eso de hacer mantras para evanescer un sueño y convertirlo en éter. Manías de poeta que se te abra el pecho cada atardecer Empieza a hacer frío todo el costado te queda al aire se te congelan los pies y el corazón es un músculo siniestro a esta altura.