Tant de nuits , letra

Esta es la letra de una bonita canción de Alain Bashung que se llama " Tant de nuits".Cada vez más me gusta más la música de este gran artista.

Mon ange je t'ai haï
je t'ai laissé aimer d'autres que moi
Un peu plus loin qu'ici
Mon ange je t'ai trahi
tant de nuits alité
que mon coeur a cessé
de me donner la vie
si loin de moi...

des armées insolites,
et des ombres équivoques,
des fils dont on se moque,
et des femmes que l'on quitte
des tristesses surannées
des malheurs qu'on oublie
des ongles un peu noircis

mon ange je t'ai puni
à tant me sacrifier
icône idolâtrée
immondices à la nuit
mon ange je t'ai haï
je t'ai laissé tuer
nos jeunesses ébauchées
le reste de nos vies
si loin de moi...

mes armées insolites
et des ombres équivoques
des fils dont on se moque,
et des femmes que l'on quitte
des tristesses surannées
des malheurs qu'on oublie
des ongles un peu noircis
mon ange je t'ai Haï

Por las noches salgo a pintar estrellas

"...por las noches salgo a pintar estrellas" decía Van Gogh, aquel pintor holandés excepcional y un poquito loco.

Estas son mis poesías:
1)
" Una noche más dentro de mi sangre
preguntándome
queriéndote
con este corazón enorme.
Sabés que no hay " definitivo"
hay intentos.
¿Cómo sería si a tu angel
le hubiese dado por ser manso ?"
...........................................................
Con música de Yonderboi " Road Movie" me inspiro y digo:
2)

El rumor de la vida

Salvaje rumor de la vida
la belleza de las cosas
la placidez de lugares
que fueron parte de ti,
y la eternidad abrazándote en este instante.
...............................................
3)

Los pájaros dialogan
dulcemente
tener treinta
pisar los cuarenta
buscarse, perderse,
encontrarse, despedirse,
amarse, odiarse.
Tan cerca está el fuego
que se te queman los dedos
al extender las manos
y la dicha perfectita
asumida, a tus pies.
Cómo se cura
un viejo corazón roto
con qué elementos
hacer poesía
después de la caída.
..............................................

Buen viernes amigos, buen viernes hermanos.

Miguel Delibes, el cazador que escribe

Uno de los escritores más importantes de España murió hoy, en Valladolid .Miguel Delibes fue un escritor de esos imprescindibles. Su maestría para la escritura está por ejemplo en su libro (también fue film con el gran Paco Rabal)"Los Santos inocentes".Nadie como él para describir con intensidad esa pobreza absoluta y sumisa del campesinado ante el atropello y explotación de las clases más altas. Los contrastes, el denunciar las desigualdades sin pelos en la lengua y la excelencia en hacerlo esas son las claves para entender un poco la obra literaria de Delibes.
El amor por Castilla ,de su ruralidad, un observador de costumbres y de hablas. Un ser con una profunda introspección y bajo perfil.
Otro de los grandes libros que escribió " La sombra del ciprés es alargada" que en 1947 obtiene el Premio Nadal.En 1966 "Cinco horas con Mario", el autor realiza una profunda crítica del provincianismo y de la dictadura franquista. Aclaro que era un escritor de la primera generación de posguerra.
Varias veces candidato al Nobel de Literatura. En 1973 ingresó en la Real Academia Española; en 1982 ganó el premio Príncipe de Asturias de las Letras y en 1993 el premio Cervantes, miembro de la RAE,etc.Su último trabajo, aparecido en 2006, es una recopilación de relatos breves titulada Viejas historias y cuentos completos.
Más títulos suyos: "Mi adorado hijo Sisí", "Las ratas", "Señora de rojo sobre fondo gris",evocación de su esposa Angles de Castro, "El hereje" (1998)con el que ganó el Premio Nacional de narrativa ,, "La hoja roja",etc. Ha sido caricaturista y también periodista (fue director del periódico "El Norte de Castilla").
Otra veta (y afición)suya , la caza , también la llevó al papel en más de una oportunidad con títulos como "Diario de un cazador", "Coto de caza" entre otros .
Anton Castro en su blog www.antoncastro.blogia.com dice esto del escritor
"El hombre que decía que la novela se condensa en tres elementos:
Un ser humano, un paisaje y una pasión".

Miguel Delibes Setién que era ese su verdadero nombre era un ser sencillo, noble, maestro en el dominio del castellano que decía de sí mismo "Yo no tengo la dimensión de Cervantes, al que se puede leer en alto. A mí no. A mí bajito y procurando saltar los defectos".

Shutter island

Los otros días ví " Shutter Island" (traducción en castellano La isla siniestra), el último film de Martin Scorsese.Es una película interesante para pasar el rato no una gran peli.Digamos pienso que (lo poco) que vi del film de Kathrin Bigelow me encantó. No me sucede lo mismo con el film de Scorsese( me quedo mil veces con el Scorsese de Taxi Driver). No me llegó "Infiltrados" y esta tampoco. Estas últimas no son malas pero son como para un viernes o domingo por la noche. Buenas actuaciones sí de Leonardo Di Caprio, de Max Von Sydow (uno de mis preferidos), de Patricia Clarkson, y de Ben Kingsley (gran actor). Pero... La historia viene de la adaptación de una novela de Dennis Lehane (el escritor de Mystic River). Y en definitiva se trata de que en 1954, dos agentes federales, Teddy Daniels (Leonardo DiCaprio) y Chuck Aule (Mark Ruffalo) llegan a una isla cercana a Boston donde se levanta una prisión psiquiátrica con la intención de investigar la extraña desaparición de una asesina perturbada (Emily Mortimer), allí recluida tras haber acabado con la vida de sus hijos. Los policías, poco a poco imbuidos de la opresión y los secretos que invaden el lugar que dirige el doctor John Cawley (Ben Kingsley), pronto sospechan que en el centro se realizan extrañas actividades subvencionadas por ciertas instituciones políticas con el conocimiento de algunos organismos oficiales, algunos de ellos pertenecientes a la propia seguridad del Estado.

Muy buena fotografía, cierta atmósfera de pesadilla ,mucha tensión, buenas actuaciones, buena dirección pero no convence la definición del relato. O comienza muy bien y luego cae y se trivializa. La verdad no me atrapó. Me pareció más que correcta y punto.

Big de Bigelow

La película "En tierra hostil" de la directora Kathrin Bigelow arrasó con los premios Oscars 2010.Qué alegría que haya sido para una mujer , doble alegría porque la peli promete y mucho. Las escenas que ví me parecieron fenomenales. Así que la ya la tengo en mi listado de films por ver.Felicitaciones a Mrs. Bigelow por tantos premios : mejor dirección, mejor film,montaje,guión.etc. Le dije a mi esposo el premio a Mejor Película se lo lleva En tierra hostil después de ver donde iban todas las tendencias.Y no me equivoqué. Son años de ver los Oscars. "Avatar" se merecía tod
o lo que tenía que ver con lo tecnológico/con la ingeniería pero "En tierra hostil" se merecía el premio por lo real , lo documental del film, la historia, la actuación.Una cosa es entretener y otra cosa bien distinta es contar. Excelente el film premiado.Aleluya !!la primer mujer directora en ganar un Oscar.

Paulina Vinderman

La muerte de la imaginación
"Lo que más temo es la muerte de
la imaginación."
Sylvia Plath



El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
(nadie se ve)
Y si no fue más que un amor negro, susurrante
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
(el más inútil)

La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
(y dice que es real)

¿Alguien pudo tocar a la desesperación?

Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.

El mundo es un hueco tapado con barniz
(y no respira.)

Sobrexposición

Y es allí, en ese pasto suave
de la obsesión a punto de revelarse,
donde el sonido y la furia del mundo
se atenúan
(tanto como costó acomodar el dolor:
un territorio chico
con un arroyo seco y un caballo)

Y es tan delgada la luz, la diferencia,
que puede oírse el golpe de la muerte
del amor,
mucho antes que los cuerpos se
separen, se bañen
y vayan hacia la vida bajo una luna despareja.

Como un barco en la noche
y la imaginación
que abandona la partida.

Encuentros
En el Jardín Botánico de mi ciudad no quedan
gatos (sólo estatuas),
ya no es un bosque en el que pueda perderme
con lava en el corazón.
En el lugar del corazón hay un hueco sombrío,
en el lugar del bosque una memoria esforzada.
Lo único que sobra es el miedo
y el miedo obliga a un simulacro del amor.

Si te invitara, si te invitara a mi ciudad
caminaríamos de noche por las grandes avenidas
sin mirar las vidrieras, como ciegos
tanteando el aire y las preguntas por hacer.
Dónde mostrar mi infancia sino en mis ojos
(quitaré la dureza, soplarás el dolor.)
“Los que soñamos palabras —diré— estamos condenados,
las no elegidas se vengan de nosotros,
nos desamparan, confunden las líneas y las luces
sin respiro en nuestros cuartos”.
Y me darás, en un bar del suburbio
un libro marcado prolijamente a lápiz todavía.
“Allí está todo —dirás— lo necesario,
lo permeable, el boleto de ida”.

El destino es simétrico y no tiene respuestas
salvo esta erosión, espacios como plazas,
donde las sombras aún pueden envanecerse
de pegarse al sol.

Paulina Vinderman nacida en 1944 es la poetisa que ha escrito estas bellas poéticas.Quienes quieran seguir leyendo más están sus libros: Los espejos y los puentes. (ed. Buenos Aires Sur, 1978). La otra ciudad. (ed. Botella al Mar, 1980). La mirada de los héroes. (ed. Botella al Mar, 1982). La balada de Cordelia. (Fundación Argentina para la poesía, 1984). Rojo junio. (Literatura Americana Reunida, 1988). Escalera de incendio. (ed. Último Reino, 1994). Bulgaria. (Libros de Alejandría, 1998). El muelle. (Alción Editora, 2003),etc.

Obtuvo la Faja de Honor de la SADE (1988) y el Tercer Premio de la Municipalidad de Buenos Aires (bienio 1988-89).

Poemas suyos han sido traducidos al inglés, al italiano y al alemán y fue incluida en numerosas antologías.

Y con respecto a tu pregunta de si alguien pudo tocar la deseperación. Sí todos tocamos la desesperación alguna vez al menos. Quien diga que no miente. Intensa mirada al mundo Paulina, mis respetos.

Le fleur solitaire

Inmenso país devorado por los desiertos. Piedra arena sed espejismo calor. Traficantes esclavos beduinos. La locura tan cercana el sol amasijando todo ser vivo. Y una flor solitaria. Ahí en el desorden mismo, en la morada del viento. Resistiendo. Porque sí. Porque la vida es desobediencia y permanencia.Bonita frágil como toda flor que se precie de ser flor y no otra cosa. Alejada de los flashes, del vacío inútil de las grandes urbes. Vanidosa como la rosa de El Principito. Pero única en los parajes perdidos de la civilización.Expresando con su libertad y su osadía que la vida también es belleza y misterio.