Era hermosa...Paul Valéry

[ERA HERMOSA, CON UN CORAZóN LLENO...]



Era hermosa, con un corazón lleno de contrastes:
le gustaban los patos, el amor, los pederastas
que llevan el correo en bandeja de plata.
Seguía los cursos de los Maestros, pero soñando
en una lección bien distinta, en claridades menos austeras,
en tales enseñanzas de otras complementarias,
en tal saber, seguido en la sombra, de un suspiro.
Era tierna. Era dulce acurrucarse
voluptuosamente, como una gata, en Ella.
Ver cómo iba muriendo el día en su pupila
muy cerca, y esperar en silencio el amor.


De Paul Valéry a Jeanne Loviton

Poema de la amiga, de Carolyn D. Wright

Poema de la amiga # 2


Despierta y ven a nuestra casa
ven corriendo -----vuela si puedes

las puertas se abren de par en par
el hogar cobra nombre

hoy es el mejor día desde ayer
compartimos -----un sentido de ríos

la visión nos dejó asombradas
pensamos que era un sueño

los ojos los ojos
las cúpulas de oro que contemplaron

la desoladora sonrisa
el año que te casaste con el halcón

aquí una hora sigue a otra hora
un vaso de vino merece otro

bueno ----no es el paraíso
todo el mundo pisa el césped

al oscurecer ligeros de ropa
llaman a sus niños

todo el mundo tiene alguien
por quien llorar


Carolyn D. Wright, poeta de Arkansas, USA.

Poesía Altivez de Emily Dickinson

Altivez

Sólo sabemos toda nuestra altura
si alguien le dice a nuestro sér: ¡Levanta!
Y entonces, fiel consigo, se agiganta
hasta llegar al cielo su estatura.

De la vida común sería ley
el heroísmo en el humano ruedo
si no nos doblegáramos al miedo
de vernos y sentirnos como un rey.

Versión de Carlos López Narváez

Emily Dickinson

Familia vende todo, poesía de Angélica Freitas

FAMILIA VENDE TODO

familia vende todo
un abuelo con mucho uso
un limonero
un perro ciego de un ojo
familia vende todo
por muy poco dinero
un sofá de tres cuerpos
tres molduras circulares
familia vende todo
un padre encorbatado
luego desempleado
y una madre que engorda
a su lado
familia vende todo
un número de teléfono
tantas veces cortado
un carrito de supermercado
familia vende todo
una empleada bautista
una prima surrealista
una ascendencia italiana & golpista
familia vende todo
treinta esqueletos de pavo (de navidad)
y la cintita que ataron en el pie de júnior
en el hospital
familia vende todo
los niños estudiaron
el padre quebró
le debe plata al banco de brasil
va a ser un gran desove
la casa era del abuelo
pero el abuelo está con un pie en la fosa
familia vende todo
entonces ya ves
quedarán quinientos billetes
para cada uno
júnior va a reformar la piscina
el padre va a abrir un negocio oculto
y pagarle la villa alpina
a su padre con mucho uso
familia vende todo
precios por debajo del mercado


Angélica Freitas- Brasil

Si la muerte quisiera... Alfonsina Storni

Si la muerte quisiera


I

Tú como yo, viajero, en un día cualquiera
Llegamos al camino sin elegir la acera.
Nos pusimos un traje como el que llevan todos
Y adquirimos su aspecto, sus costumbres, sus modos.

Hemos andado mucho, sujetados por riendas
Invisibles, los ojos fatigados de vendas
Tenemos en las manos un poco de cicuta ,
Perdimos de la lengua el sabor de la fruta
Y sabemos que un día seremos olvidados
Por la vida, viajero, totalmente borrados.

Y tú y yo conocimos las selvas olorosas...
Y tú y yo no atinamos jamás a cortar rosas .


Alfonsina Storni de " El dulce daño "

Carmen del éxtasis, poesía de Eugenio de Nora

Carmen del éxtasis



Distraída del mundo; más, lejana

como un vuelo de pájaros, tú existes
donde el silencio empieza, donde el alma.

Donde las avenidas, misteriosas
de árboles altos y de sombra extraña
nos llevan a la pena más hermosa;
donde la noche llora, constelada
frente a sí misma, porque todo es poco,

porque los mundos brillan en la nada,
como nosotros, donde la belleza
suspende el tiempo; donde canta
mi voz más sola; en mi reducto último,
allí estás tú, silencio, alma.

Alza los ojos, tienes la cabeza
de una imposible luz aureolada;
quieres, querrías, pero no te sientes,
porqué eres sólo noche, noche clara.

¡Ah, dame ese silencio, rompe
esta belleza que nos mata!
Y en tu infinita noche, álcese
un viento dulce, despertando ramas.


Eugenio de Nora

Palabras, poesía de Sylvia Plath

PALABRAS



Hachas después de cuyos golpes los sonidos del bosque

Y los ecos!

Ecos viajando

Lejos del centro como caballos.




La savia

Derramándose como lágrimas, como el

Agua al esforzarse

Por re- establecer su espejo

Sobre la roca.





La que chorrea y cambia
Su calavera blanca,

Comida por las verdes cizañas.

Años después

Las encontré en el camino.





Palabras secas y sin jinetes

De infatigables y ligeros-cascos





Cuando

Desde el fondo del estanque, las fijas estrellas

Gobiernan una vida.



Sylvia Plath



(Versión de Raúl Racedo)

Casi Juicio Final poesía de Jorge Luis Borges

Casi Juicio Final/b>


Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la variedad de la noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo: He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: clara luna volvedora y las mejillas que apetece el amor.
He conmemorado con versos las ciudad que me ciñe y los arrabales que me desgarran.
He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre.
A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y cantado.
He sido y soy.
He trabado en firmes palabras mi sentimiento que pudo haberse disipado en ternura.
El recuerdo de una antigua vileza vuelve a mi corazón. Como el caballo muerto que la marea inflige en la playa, vuelve a mi corazón.
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo dulce en mi boca y las estrofas no me niegan su gracia.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?

Jorge Luis Borges

" A lo mejor eres tú mismo..." poesía de Blanca Varela

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo...


A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.

Blanca Varela

Los poemas son oraciones...Aleksandr Blok

" Los poemas son oraciones.El poeta-apóstol los compone en un éxtasis divino "

Aleksandr Blok, poeta ruso.

" Por lo visto ", poesía de Jaime Gil de Biedma

POR LO VISTO


Por lo visto es posible declararse hombre,
Por lo visto es posible decir no.
De una vez y en la calle, de una vez, por todos
y por todas las veces en que no pudimos.

Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
necesite, suponga nuestras vidas, esos actos mínimos
a diario cumplidos en la calle por todos.

Y será preciso no olvidar la lección:
saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
hay un arma escondida, saber que estamos vivos
aún. Y que la vida
todavía es posible, por lo visto.

Jaime Gil de Biedma

Carta a una poeta hermosa , poesía de Rolo Martínez.

Esta es una poesía del poeta Rolo Martínez, muy pero muy linda:


CARTA A UNA POETA HERMOSA
_________

Tu poesía surge de una boca incontinente como tu belleza. Allana el camino del numen. Conduce a una forma nueva de contemplación. Incendia los campos magnéticos con reflexiones existencialistas. Deja sin aire los pulmones del lector incauto, sublima los colores de la frágilidad, ejerce influencia notoria en la iconografía del placer, engendra una visión gélida y austera, el edén perdido de las palabras. Es misión del poeta interpelar el presente, partir del extrañamiento para arribar a lugares reconocibles, completamente enrarecido, volarse la cabeza con drogas psicodelicas. Tener ideas brillantes y oscuras como el ojo del culo de la chica más hermosa del mundo. Entrar en el terreno del delirio, de lo insólito, romper alambrados. Instalar en el discurso poético la decrepitud, la podredumbre. Los poetas, los artistas, deben hacer usufructo de la melancolía y la profundidad en pos de lo inasible, de lo que no se ve. En tu caso la sublimidad está por todas partes. Tu delicia es un calmante para mitigar todo dolor. Pero solo sé valorar dos cosas en tu ser: una es tu tremenda poesía, la otra es aun más obvia: tu perfección física desconcertante para una poeta tan profunda. Esas dos cualidades en yuxtaposición generan un milagro poco probable que enciende todas las naves de la imaginación y del deseo dejándolo a uno náufrago. Tu diálogo interno debe ser apabullante, tus palabras tocan, penetran. Pero tu cuerpo provoca ganas de acariciarlo. Es mucho. No es posible esconder el placer visual y el deseo inevitable. Lo que desconcierta y asusta es la voluptuosidad. Y es, a su vez, lo que cubre de melancolía y provoca esta incontinencia verbal. Tu gracia distrae. Tal vez sea tu karma. No lo sé. Soy apenas un varón sensible. No puedo ser impermeable a todo tu fuego. Me quemo con solo mirarte. Pero como te dije: me reconozco en tus palabras porque yo también tengo la poesía y sé el dolor que genera la belleza extrema. Es como una sed que nunca se termina de saciar. Un malentendido, un poder que corrompe, un arma de doble filo que nos lastima y lastima a la gente amada. No sé por qué te cuento mi tristeza con metáforas, hipérboles y sinestesias. No sé por qué el viento canta todas las canciones que no sé. No sé por qué tengo una ola rota | entera | guardada en cada frase que no digo. Y por mucho que lo intento, no sé como decir más colores que el negro. Pero sé que todos los poemas que te envío tienen un poco de tu lluvia.

∇ Rolo Martínez
© L E Ó N • F E R R A R I • Braile
Foto de Rolo Martinez.

"Blancanieves se despide de los siete enanos ,poema de Leopoldo María Panero

Uno de los poetas más maravillosos para mí, Leopoldo María Panero, ya en este blog hemos hablado de él, seguid recogiendo más poemas bellos de su autoría:



BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

"Así se fundó Carnaby Street" 1970


Leopoldo María Panero

Poesía de Alda Merini

Paisaje a colores


Yo juego con colores inexistentes
pero cuando sueño
todo es gris desenfocado.
Oh realidad vencedora
que palpitas en los árboles desnudos
y cantas aún la muerte.
El color engaña y nos colma
cuanto basta para no creer en Dios
e invocarlo siempre.

Alda Merini

Poesía n° 17 de Jorge Teillier

Uno de los poemas de este maravilloso escritor chileno que es Jorge Teillier.


Poema 17

Ha terminado el verano.
Regreso a la ciudad como tanta otras veces
en el sudoroso tren de la tarde.

Ha terminado el verano,
no sin antes marchitar con sus manos polvorientas a los girasoles,
no sin antes resecar los cardos que crecen junto a los rieles.
A la ciudad debía acompañarme el viento del sur.
El viento que se queda rondando por los campos y es el sereno
que los villorrios escuchan sin esperanza todo el invierno
como ancianos que en caserones ruinosos pegan sus oídos a relojes sin agujas.
El viento que barre con cardos y girasoles.
El viento que siempre tiene la razón y todo lo torna vacío.
El viento.
Quizás debiera quedarme en este pueblo
como en una tediosa sala de espera.
En este pueblo o en cualquier pueblo
de esos cuyos nombres ya no se pueden leer en el retorcido letrero indicador.
Quedarme resignado como una mosca en invierno
escribiendo largos poemas deshilvanados
en el reverso de calendarios inservibles
sin preocuparme de que nadie los lea o no los lea,
o conversando con amigos aburridores
sobre política, fútbol o viajes por el espacio
mientras tictaquean las goteras del bar.

Todo empieza a quedar en penumbras.
El viento apaga la luz de los últimos girasoles.
Todo está en penumbras.
La campana anuncia la llegada del tren
y siento el mismo temor del alumno nuevo
cuando sus compañeros lo rodean
en el patio de cemento de la escuela.
Pero debo dejar el pueblo
como quien lanza una colilla al suelo:
después de todo, ya se sabe bien
que en cualquiera parte la vida es demasiado cotidiana.

Hasta luego: rieles, girasoles,
maderas dormidas en los carros planos,
caballos apaleados de los carretoneros,
carretilla mohosa en el patio de la casa del jefe-estación,
tilos en donde los enamorados han grabado torpemente sus iniciales.

Hasta luego,
hasta luego.
Hasta que nos encontremos sin sorpresa
viajando por los trenes de la noche
bajo unos párpados cerrados.


Jorge Teillier,de "Los trenes de la noche".


La fotografía es del blog Arqueología Ferroviaria

La poesía...según Roberto Bolaño

La poesía según el escritor chileno Roberto Bolaño


"Pero la poesía (la verdadera poesía) es así: se deja presentir, se anuncia en el aire, como los terremotos que según dicen presienten algunos animales especialmente aptos para tal propósito".

Roberto Bolaño de "Los detectives salvajes "

Lo que sobra, zozobra , poesía de Jorge Leónidas Escudero

Lo que sobra zozobra

Los que odian dar migas a las palomas, esos
que cierran la mano para no desprenderse
de lo que sobra.
Los habrás visto.
Y si les pide algo un hambriento
levantan los hombros como a mí qué me importa.

Mientras más tienen más ni pizca aflojan y es de ver
cómo se les pone la cara ambiciosa.
Escondidos nocturnamente
cuentan su ganancia moneda a moneda y lloran
cuando se les merma un pedacito.

No se dan cuenta de que en la vecindad
viven mancos rengos y tuertos
ya zafados de lengua los cuales van a hacer
que zozobren los que a las palomas
no dan lo que les sobra.


Jorge Leónidas Escudero

Si hablo de la muerte, poesía de Miquel Martí i Pol

Si hablo de la muerte



Si hablo de la muerte es porque me muero
y al fin y al cabo más vale hablar de cosas
que se conocen intensamente. Mi muerte,
por ejemplo, la tengo muy sabida,
hace mucho tiempo que convivimos y aún
conviviremos mucho tiempo, hasta que se resuelva
de una vez para siempre el pleito que nunca aporta,
pese a los alborotos, sendas sorpresas.
Entonces será el momento de la elegía
y alguien habrá para hacerme el panegírico
(en catalán, por favor, y en decasílabos)
que yo, bien muerto, escucharé con respeto.
Mientras tanto hablo de la muerte, tal vez
porque es aquello que tengo más vivo y próximo,
para no caer en sutiles pedanterías
que, a la postre, no llevan a ninguna parte.
Hablo, pues, de la muerte, y además me muero.
No se puede pedir más honradez.


Miquel Martí i Pol

Uno, poema de Rodolfo Alonso

Uno

Un hombre llega aquí por su costado,
por su verdad enferma.
Un hombre aquí se inclina
para sufrir y para ver.
Un hombre sostiene aquí su mano
delante de los otros.
La pone y la soporta,
la mantiene derecha.
Un hombre se convierte en algún campo,
alguna calle, alguna edad.
Un hombre une ahora todos sus pedazos
para perderse entero

Rodolfo Alonso

Exterior, poesía de Gary Snyder

Exterior

El silencio
de la naturaleza
interior.

el poder interior
el poder

exterior.

el camino es lo que sea que pasa-sin
fin en sí mismo.

el fin es
gracia-alivio-

curar,
no ahorrar.

cantar
la prueba

la prueba del poder interior.


Gary Snyder

(traducción de Julián Muro)