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jueves, 5 de septiembre de 2019

Esos libros viejos










Esos libros viejos que nos cambiaron la vida. Que nos hicieron llorar, reir, navegar en buques gigantes por los grandes mares del mundo Y ser filibusteros, capitanes,princesas, héroes, polizones y piratas.


Esos libros viejos que nos hicieron suspirar y conmovernos con las Julieta, María, Amalia,Oriana, Helena, Marguerite, Julia, Beatrice y tantas otras mujeres que inspiraron a los poetas y escritores.


Esas tapas de libros tan deseadas, morí ( y muero)por las bibliotecas cual Borges para mí el mundo ideal es una Biblioteca siempre.



De pequeña los libros españoles, que venían de España, que me prestaban mis amigos que los recibían de Cataluña, enormes, troquelados, bellísimos. Y mis libros de cuentos de Andersen y de los hermanos Grimm. Cómo no enamorarme de los libros. Si me daban vuelo, aventuras a raudales, me hacían soñar, entrar en el mundo de lo mágico y maravilloso. Y luego los libros de Historia, Antigua, Medieval, renacentista, moderna, contemporánea. Los de Geografía y Agricultura antigua.

La colección Robin Hood de literatura juvenil,tuve un par no la colección entera, no se El Príncipe Valiente, Mujercitas, Ivanhoe, Juvenilia,La isla del Tesoro,etc. Y la enciclopedia británica que tuve el tomo antiquísimo sobre Inglaterra por el cual caí enamoradísima de Inglaterra al punto tal de querer irme a vivir allí en los 90'. Los chicos de entonces (de mi generación y de las anteriores) teníamos una educación francófila y anglófila a full.Yo soy de 1963.

A mí enterradme con un libro antiguo. Y ese viaje va a ser el mejor viaje de mi vida.


Esos libros antiguos, nuestros buenos amigos. Nuestros maestros allí donde vayamos.

lunes, 2 de septiembre de 2019

Algo que flota en la garganta









Nos hemos acodado en la barra del bar. Con unos tequilas y unos daiquiris. Vaya paradoja. Vaya que diferentes, trago de nenas los daiquiris y bebida de machotes o de minas fuertes , tequila. Decía que nos hemos acodados, nos hemos acomodamos en el bar.


La noche es hermosa y volátil. Hay viento mucho viento. Va a ser una larga noche digo. Asentís y escuchás más que mi voz a la música que pone la DJ. Música que me puede, es buenísima.


Y hablamos que cuando éramos chiquitos nos imaginábamos millonarios, que con nuestros trabajos nos íbamos a comprar la casa, auto y demás...Todo lo que hace la gente mediana, y a engordar y morir de viejos faltaba agregar. Pero no, tuvimos un país asesino. El país que liquida los sueños y de tanto en cuanto te da un respiro. Te da un respiro como si te diera la vida. Y es sólo una leve respiración, algo que flota en la garganta que no sabés si es vida o muerte. Como los que van a ahorcar y en un momento le aflojan la cuerda y cree que aún así puede salvarse y no. Pero es tan cierto que no.


Y la noche se esfuma entre cigarrillos y más cigarrillos. Y la charla extensa entre brillitos y madrugada. Entre la desolación de "comprender todo " y saber que del país nos queda un hermoso recuerdo, un montón de lágrimas acumuladas de tanta decepción y fe, fe y desesperanza, esperanza y dolor. Auge y caída.


Mónica Pedraza


martes, 20 de agosto de 2019

Santiago










Hay gente que no puede con su alma, ni con su Vida. Que no puede con su genialidad, que se autoboicotea. Que es brillante pero que no lo puede ver. Que se niega a ser como los demás pero que termina cayendo en eso que hacen los demás.


Hay gente a la que querés salvar y no podés. Apenas aliviar la herida. Apenas contener. Nadie puede salir sino es por su propia voluntad.No podemos salvar a nadie no somos Cristo sólo podemos hacerles ver las cosas, perdonarlos (porque ellos no se perdonan a sí mismo), aconsejarlos, darles cariño...como dije hacer lo que se pueda.


Santiago mi amigo era brillante, un genio, magnífico pero se dejó vencer. Se dejó caer. Y por más que se lo dijera, lo ayudara en lo que pudiera no era suficiente. Nada es suficiente excepto aquello que nos hizo caer. Nunca supe el qué. Es difícil la comunicación a distancia , cara a cara es más fácil poder indagar,preguntar de un modo más íntimo, la conversación así lo permite.De lejos uno parece metida.No es fácil llegar a la intimidad de los demás así a la lejanía.

El uso de drogas hace estragos en el cuerpo y en el alma. Yo conocí a un Santiago que prometía muchísimo, que podía ser un talento seguro que sí. Pero no sé las malas compañías,una decisión personal hizo que empezara con el consumo de drogas que lo hizo destruirse, estar depresivo, enojado con el mundo. Lo hizo rozar la miseria, la pobreza, rodar...Y eso es tristísimo de ver y observar en los que queremos. Y no hubo forma de volver atrás. Estos últimos días de Santiago fueron diferentes, estaba más optimista, se lo veía bien en una foto más gordito, lindo, saludable. Pero su cuerpo sin defensas, débil seguro lo terminó matando. Se pescó un par de enfermedades furiosas y ya. Mi amigo falleció.


Lo voy a extrañar siempre. Uno de los grandes amigos de mi vida. Uno de los más queridos, siempre le dije que era mi hermano. Y él sabía que yo lo quería, lo bancaba, que siempre salía a darle ánimo, le cuidaba,le corregía sus escritos, sabía que podía contar conmigo. Mi hermano me dice que no puede elaborar la muerte de Santiago.Que está triste, que siente que no lo acompañó como hubiera debido. Yo tampoco puedo elaborar totalmente su muerte pero yo sí sabía que algún día iba a pasarle ésto. Es más me lo dijo hace unos meses. Me pregunta por uno de sus textos se lo reenvío. En general no borro los mensajes importantes de la gente que quiero. Se pone contento y me agradece. Me dice vos tenés la facultad de publicarlos algún día, hacelo vos le digo.Me dice :No, no te equivoques yo me voy a morir en breve.Vos te vas a enterar. Lo tomé como algo que siempre hacía Santiago que decía mil veces que se moría y sus bajones y bla bla bla. Pero no. Se fue. Irónicamente para destruir ese precioso ser humano que era Santiago se necesitaron dos enfermedades fulminantes.


Querido Santiago, hermano. Estoy triste pero tal vez necesitabas descansar de tu dolor. De esa infinita tristeza que al final te arrebató la vida. Te voy a extrañar siempre, me va a faltar tu super inteligencia, tu cultura, sobre todo el humor loco que le ponías a tus comentarios y que me hacía por poco hacer pis de lo que me divertía. Tu calidez, la manera en que me cuidabas cariñosamente. Te voy a extrañar horrores.


Abrazo infinito hermano querido.



lunes, 19 de agosto de 2019

Hay vida en la noche y en el día










Muchas personas dicen que que están de vuelta de todo. Debe ser terrible aniquilar la mínima luz que asiste una esperanza. Debe ser demoledor sentarse frente a un espejo y decirse ya no. Ya me lo sé todo.


Es en la imperfección donde reside lo que puede ser perfecto. Lo realizable, lo que se puede moldear, dibujar, imaginar. Decir no es cerrarse las puertas a la posibilidad de un sueño. De un nuevo día radiante y prometedor.


La noche es bella siempre, es hermosa ahhh con todas esas estrellas, esas luces aquí y allá pero el día también es sublime y nos deja mudos de belleza. Los bosques, todos esos caminos, las montañas, los ríos, los mares. Tanto por conocer y ser deslumbrado.


Cerrar los ojos a la belleza de vivir no quiere decir que no sepas que afuera hay una brisa que enamora. Poner muros no significa que dejes de escuchar los latidos del otro lado. Hay vida del otro lado. Hay vida en la noche y en el día.


Hay que escuchar los pasos que se acercan, poner finito el oído, agudizar la visión para ver más y mejor. Poner la sensibilidad a trabajar, a inspeccionar.


Hay música en todas partes. Puedes ser el compositor, el cantante o un oyente dispuesto a ser iluminado por esas notas y composiciones.


En todas partes puedes leer lo que hay en tí, lo que fuiste y serás. En todas partes estás vos y el Universo conectados. Es cuestión de abrirse y entregarse sin miedo. Poner el sí antes que el no, escribir que estás dispuesto a aprender y no que te lo sabes todo, afirmar lo positivo sobre lo negativo, aceptar la oscuridad y brindar tu luz a todo el que se acerque. Se trata de estar, estar despierto, de no distraerse, de vibrar intensamente.


Mónica Pedraza

jueves, 15 de agosto de 2019

Salir de la nada es un esfuerzo













La vida nos concierne en tanto y en cuanto nos brindamos a abrir la puerta y dar. Nos atañe en tanto y en cuanto vivimos y no dejamos pasar lo que fuera para aliviar al menos el dolor ajeno.A través de esa entrega es cuando logramos nuestra realización. Y nuestra alegría.


Vivir es existir. No es algo inactivo ni quieto.Es en el andar donde adquirimos experiencia. Sólo desde el despegue es donde nos podemos hacer conocer. No es fácil no siempre tenemos ganas de salir de nuestra caparazón. No todos los días queremos estar expuestos y en carne viva. Pero de qué otra manera nos podrían " ver" aunque sea una décima parte de lo que somos y de lo que podemos hacer. En ese despliegue siempre seremos juzgados erróneamente o en forma aproximada ojalá pero es la única forma en que podemos decir lo que queremos, lo que sentimos, lo que deseamos y no deseamos.



Salir de la nada es un esfuerzo que seguramente implicará frustración. Pero eso no puede darnos depresión sino todo lo contrario darnos energía para seguir expresándonos. Todo movimiento seguro trae amor, rabia, enojo, placer en los otros. Depende lo que hagamos, la energía que le demos a nuestra gesta. No se puede vivir de la opinión de los otros.Escucharlos sí, cambiar lo que se pueda y quiera pero no dejar de seguir avanzando por esas opiniones, juicios, prejuicios.



Siempre se ve de nosotros una mínima parte de lo que somos.Y de eso se habla y se opina. Sólo quien hace un gesto claro por acompañarnos entiende incluso aunque estemos callados lo que queremos, deseamos y soñamos. No es un alma parecida a la nuestra sino la que quiere adherirse a la nuestra de buen grado y con amor.Esa unión es eterna. Porque no hay juicio sino comprensión de los errores. Respeto por la palabra y el silencio del otro.Lealtad sin dudas. Y fundamentalmente hay alegría en el encuentro. Siempre.


Mónica Pedraza


ph:by jogoraz




jueves, 27 de junio de 2019

Une femme soleil










Une femme soleil




Su trenza es larga. Su espalda es interminable casi infinita. La mujer espiga. la mujer rural, une femme soleil. El sol ha entrado en esta mujer y la hecho soltarse, desnudarse en pleno mediodía. Y danzar.


No importa si mañana hiela, ella ya encontró su canción preferida. Y se la tararea sola.


Es joven , posee caderas fértiles.Ella es fecunda, es un sólo bloque con la Tierra, el sol, el viento, el Cielo, el agua.Es una con su paisaje vital.




Es bella, tiene hermosos brazos. Con los que desciende sus soles cotidianos y asciende con sus lunas cambiantes. Es fuerte, la Vida le enseñó a ser fuerte. Y se divierte, sueña, cree que todo es posible.



Que Ella también es parte del paisaje de espigas. Campo, esperanza, fe en movimiento.


Nadie puede dejar de verla, es sublime. Madre Tierra, diosa del cereal, la nueva Ceres.



Mónica Pedraza

ph: Isaure Anka

domingo, 23 de junio de 2019

Casas








Las casas con plantas están vivas.


Una casa en la que se reza con fe y bondad es una casa bendecida

Las personas no desean vivir a veces en una casa porque hay fantasmas


Los fantasmas se alejan de una casa no porque haya gente buena sino porque sienten con la punta de los dedos que van a ser traicionados una vez más.Por eso no se alejan despacito sino que huyen desesperados.

El respeto que le das a tu hogar es el respeto que le das a tu alma

Una casa en la que se sufre mucho es una madriguera

No compres ni alquiles casa con humedad, oscura y en la que no te sientas cómoda de entrada.

Una casa tiene muchas lecturas y una sola puerta de entrada

Una casa demasiado lujosa es una casa solitaria

Hay casas que son cárceles

Una casa demasiado ordenada y perfecta le huye a la felicidad.

Una casa con muchos niños es una casa en movimiento y feliz.

Hay casas en las que mejor no entrar

Una casa tiene alma

Si una casa tiene buena energía atraerá lo mejor: Mariposas, abejas,gatos,perros, gente interesante

El mejor lugar de la casa debe ser la cocina

Casa con muchas ventanas delata la generosidad y luz de la persona que la habita

Una casa simple y modesta a veces es mucho más bella que una casa con pretensiones.

Una casa sucia es un alma descompuesta

Una casa con un gato es una casa protegida

Una casa llena de amantes que van y vienen es un burdel

Si alguien te inquieta no lo invites a tu casa


Mónica Pedraza

domingo, 26 de mayo de 2019

La mancha de humedad











Te vuelve loca la mancha de humedad en la pared. La limpiás con lavandina. Pero no.NO cede. La mancha de humedad debe ser obstinada y al mismo tiempo no ser nada sólo eso una mancha.

Qué podrías evitar si no la miraras seguido. Y si no relacionaras la humedad con la decadencia y la pobreza como vos decís.


La pobreza mental está en tu cabeza Nena. En tener el cuarto hecho percha y los cuatro pibes llorando mientras te tomas la última selfie. No comen los chicos pero vos estás de canchera y reventada en las redes sociales.


El fernecito se te subió a la cabeza, son tantos ya. Tantos como pibes que te querés comer del barrio. Ese que es nuevo y tiene un lindo auto, ese otro que está bien bueno pero ya es un viejo que podría ser tu padre pero lo anotás igual, es que el invierno viene desolador Y aquel otro que es un malandra pero con el que te das en la pera de vez en cuando. Cuando en la billetera hay algo y no fue Papá Noel sino tu mamá que a veces trabaja.

Le contestás el chat al energúmeno que te pone "estás muy bien perrita, mové las caderas". Y le hacés el enésimo twerk porque tenés la cabeza limada de tanta anfeta y desde que se fue el Eze ya no sabés que hacer ,que mierda hacer de tu vida.Sino una marioneta donde te dicen cuan alta o cuan baja tenés que tener la pollerita para que te quieran.

Y otra vez la humedad sí. Otra vez esa mancha absoluta que te duele y que es tu vida inútil, no tirada a los perros sino a tres o cuatro giles que decís conocer. Y que no son capaces de pintarte la habitación y solucionar el problema de humedad previamente.

Eso sí son adictos a tus curvas, a los pliegues mamarios de las tetas caídas post parto. Es la ley de gravedad mamertos le decís cuando se quejan.

Por lo menos fuiste hasta segundo año de la Secundaria.Algo...

En cambio estos transas ni eso...


Mónica Pedraza


miércoles, 8 de mayo de 2019

El Camino












En la arrogancia de la luz nos vemos como somos no como nos ven los demás sino como somos. Agua fundamentalmente agua, un par de huesos. Cierta armonía o no depende de tantas cosas.De muchísimos factores. Un par de arrugas que en algunos es una catarata. Las pieles blancas suelen ser ancianas de antemano. Pecas, estrías, lunares, pilas de lunares, pecas, pilas de pecas. Todo el sol, todo el Tiempo se transparentan en el cuerpo. Lo que ayer gozamos hoy se queda clavado no sólo en la memoria sino en la piel. Pergamino estirado que un día será eso que reseco llamamos un cadáver, alguien que fue. Que fue bello, emocionante, sano, cálido, tempestuoso, animal, suave, malo, temperamental, apasionado, jodido, amoroso, dispuesto, trabajador, vagabundo...



Lo importante no es la cáscara, eso de lo que dependemos hoy en día.Ser hermosos es sólo un tránsito. Lo mejor viene debajo del envase y no es sólo un dicho. LO ES. Tan cierto como la respiración de la cual dependemos. Si respiramos mal mal iremos mal por el mundo. El mundo interior a medida que envejecemos trasluce más y si hemos vivido mal mal pareceremos, viejos agotados, terminados antes de tiempo. Agobiados por secretos, mentiras, traiciones, falsedades, maldades. Y si hemos intentado ser buenos luciremos mejor porque la alegría es algo que canta no sólo en las cuerdas vocales sino que tiene voz en el cuerpo y más aún en el alma. La constancia, el amor se reflejan en cierto equilibrio, cierta belleza consolidada que aunque tengas 80 años la gente se para para mirar, respeta y ama. Porque hay un antes y un después de entender lo que verdaderamente vale en esta vida y eso se expresa en menos vida o en mejor vida. Y el /la que lo entiende se siente caminar por dentro y por fuera con pasos más elegantes, firmes y sobre todo consistentes en un camino cuyo objetivo no es el llegar sino el Camino.


lunes, 6 de mayo de 2019

Las flores de Robert Mapplethorpe










Las flores de Robert Mapplethorpe son agresivamente sexuales. Cómo era él. Cómo concebía el arte ligado con el erotismo pero no light sino con mucho poderío. Salvajes, fuertes, impúdicas así son sus flores. El Eros es más animal que otra cosa. Y me refiero a olores, sabores, texturas, superficies, apertura, temperatura.Las flores a veces son apenas sensuales otras veces claramente se abren para su reproducción, la polinización.Tienen tensión sexual, carga erótica. Algunas también son decadentes.


Mapplethorpe saca a la fotografía de la pureza para llevarla a lo crudo, lo rudo,lo oscuro, lo claramente sexual.


En la fotografía del post hay unas orquídeas pero fotografió otro tipo de flores también como aves del paraíso, tulipanes, lirios, etc..Flores siempre plasmadas con esa intensidad que lo caracterizaba.


Otra fotógrafa que tomó este tipo de visión sobre las flores fue Georgia O'Keeffe de la cual escribiré pronto.


Podés leer más del fotógrafo en el blog.

martes, 30 de abril de 2019

El Padre Dani











El Flaco Frías le trae el revolver. "Guardámelo Dani ", "La yuta me pisa los talones ", no alcanza a decirle nada porque el pibe sale huyendo como si lo persiguiera el mismo Demonio en persona. Se mete el arma en el bolsillo derecho de la sotana. Toma aire, mucho aire. Hay días en que tomar mucho aire es ponerle un poco de sensatez a tanto desvarío cotidiano.


Si lo vio crecer al Flaco y a tantos otros, gente del barrio. Barrio de los pobres, barrio de comedores populares atestados. Cómo no le va a guardar el revolver si le guardo 20 veces el cogollo y las bolsitas. El Flaco siempre estuvo metido en todo. Eso sí todas las semanas se pasaba por la iglesia a hablar, a rezar, a tomarse unos amargos con Dani. El Padre Daniel aunque en el barrio es Dani, el Padre Dani.


El Padre Dani que juega a la pelota con los pequeños. Es el mismo que de grande los aconseja, les pide, les ruega, se arrodilla. Llora cuando se va uno de los que vio crecer, cuando lo llevan a la cárcel o cuando lo matan por ahí. Como un sarnoso piensa, no como un hijo de Dios se dice. Todos somos sus hijos aunque no sepamos vivir como Él quisiera.


Ya sabe que el obispo lo va a regañar de nuevo y de nuevo pondrá cara de circunstancias y le dirá "Sí Señor " "Cómo no Señor " "Bendito sea su Señoría "...Y se tragará las ganas de mandarlo a pasear y de decirle en la cara Que son ellos los que ofenden a Dios, los que a manos llenas recogen la caridad, el dinero que viene de todas partes y que no reparten, no reparten.



Porque un obispo no entiende eso de los madrugones, de la gente de madrugada esperando el colectivo con el frío y la oscuridad sobre sus espaldas. Que no saben lo que es no llegar a fin de mes cuando es el día 12 de mes. Que no entienden que a Dios se lo honra en el hacer y en el dar. Y que dar es hermoso y es de naturaleza divina. Que cuando llega la noche Dani ve circular por el barrio, la tranza, las chicas con minis plateadas, los travas, los fiolos, los ladri...Que nadie puede entender la realidad parado desde el púlpito sino en la calle, abrazando a madres que han perdido a sus hijos o esposos a merced de la droga. Que quién es el que se anima a señalar a alguien de todos esos desposeídos como que no pertenecen a la Iglesia.Que quién puede arrojar la primera piedra sobre esta congregación y no sentirse a la vez un traidor.


No le preocupa la cana, ni el Obispo, le late el pecho como siempre por los jóvenes que vio crecer y que ahora ve perderse. Como el Flaco Frías sí el Flaco Frías. Y no puede entender eso , luego de 19 años en el barrio, eso de que hay un Dios para los justos, rectos, ricos y hermosos y otro para los oscuritos, torcidos y rebeldes. Y que él , un cura piadoso y activo no haya podido hacer nada al respecto. Porque en sus años mozo él soberbiamente pensó que por suerte iba a ser sacerdote y que iba a cambiar las cosas. Y siente rabia mucha rabia. Una ira mezclada con tristeza como una maza sobre la espalda. Y por un momento tiene ganas de revolear las biblias por la cabeza de alguien y gritar fuerte hasta que escuchen ellos, los poderosos, los que pueden cambiar las cosas. O Dios ese Dios que hace rato al que no le pide nada porque nunca le contesta. Ni contesta a nadie, ni salva a nadie.Porque es altivo, ciego y sordo Y que no se le parece.




Mónica Pedraza

lunes, 15 de abril de 2019

La decadencia











La decadencia



El Tiempo descascara los empapelados. Todo luce viejo y añejo. Como empolvado, sucio. ¿¿ Es la mortaja la muerte o el paso del Tiempo ??. Queremos gozar de la vida con intensidad y con furia. La intensidad, el vértigo conducen nuestros locos años y luego te empiezas a dar cuenta de la herrumbre de las llaves del castillo, de la cerradura, de las puertas hinchadas y a punto de partirse. De los techos que se rajan, se fragmentan y amenazan todos los días nuestra existencia. Que se cae que no que se triza que no.


Las personas que quieres se vuelven mayores, muy mayores. plenos de canas y achaques. Y no quieres eso para tu vida. ¿ No es que existir iba a ser hermoso ?. Lo que no te dijeron era que la existencia era una mujer casposa, curtida de tantos soles y decrépita.


Y recorres las manchas, las pecas en todas las paredes. Las acaricias así le quitas los años. Pero no desaparecen. No lo harán. Porque lo más resistente es la acumulación de tiempo no la volatilidad de un instante perfecto pero que fue ayer. Ayer cuando tenías 12 años o cuando tenías 23. Miras la habitación de tus padres y ya no están, tu tía Abuela ya está senil y tienes un par de lebreles uno más viejo que el otro que te hacen compañía. Que te miran suplicantes que no te vayas que no los dejes. Ellos son parte del castillo como los hierros, los vitraux, los largos pasillos silenciosos donde arrastras el cansancio.


Ese cansancio infernal como si fueras un Nosferatu antediluviano y entonces te derrumbas en unas sillas y suspiras. Y sabes que le perteneces a esa propiedad casi en extinción porque fue ahí donde fuiste muy feliz, y todas las arañas estaban encendidas perpetuamente y tus amigos bailaban y bebían a más no poder en esas largas y altas estancias. Y que esas paredes ahora asquerosas fueron testigo también de esos años hermosos, de las risas y el sol que entraba como ráfaga cuando apenas corrían los pesados cortinados.


Entiendes que ahora el sol es menos hiriente y hermoso pero que te sigue revitalizando, acogiéndote dulce como un hermoso señor que viene con flores, a tocar la puerta todos los días.Que viene a buscarnos.El caballero es insistente y enamorado.

Y queremos decirle no mejor gritarle que estamos vivos y enteros aunque las escaleras crujan y la humedad empiece a tirar abajo alguna que otra pared.


La decadencia no es el Tiempo es dejar que el paso del Tiempo lo descascare, lo quiebre, lo raje,lo fragmente, lo pulverice a uno como persona. Que mientras hay latido hay siempre una oportunidad para correr a la barranca a ver correr el río , quitarse los zapatos y volver a SENTIR el fluir intenso de todo lo viviente.



Mónica Pedraza

viernes, 12 de abril de 2019

Simbología: El ahorcado o El colgado








Me interesa mucho el tema de símbolos, lo que está detrás de...Hoy con la figura del Ahorcado. Figura del tarot también con lo que inauguro una serie de figuras relacionadas con el tarot que iré desarrollando a lo largo del año y un poco más ya que es interesante ahondar en el tema.Y lleva tiempo profundizar los múltiples aspectos de los símbolos (algunos son infinitos).La interpretación del símbolo y arcano siempre estará hecha en general y no en forma específica. Me interesa más los simbólico que lo predictivo en este caso. Es una aproximación a cada figura del Tarot y su significado simbólico nada más.


El Ahorcado el Tarot es el arcano número 12. Un arcano es algo que tiene que ver con el misterio, lo secreto. En las variedades para la interpretación esotérica, cada arcano representa una imagen de carácter arquetípico, con numerosos simbolismos dice Wikipedia.


Volviendo sobre la figura de El ahorcado según el Diccionario de símbolos de Juan Eduardo-Cirlot " Dice Frazer que el hombre primitivo procura mantener la vida de sus divinidades conservándolas aisladas entre el cielo y la tierra, como lugar que no puede ser afectado por las influencias ordinarias, en especial por las terrestres. Toda suspensión en el espacio participa, pues, de este aislamiento místico, sin duda relacionado con la idea de levitación y la de vuelo onírico. Por otra parte, la posición invertida simboliza de por sí la purificación (por subvertir analógicamente el orden terreno o natural). Dentro de este sistema simbólico encontramos la leyenda del ahorcado como posesor de poderes mágicos y también el mito de Odín. Se decía que éste se había sacrificado a si mismo por colgamiento. "


El ahorcado, el colgado entre el Cielo y la Tierra. Perspectivas. el número 12 me da 3 , número magnífico si los hay. Este símbolo es importante, es transformador o no. Veamos. Aparte más que el ahorcado el hombre de la lámina está colgado, no es tan terrible lo que le pasa. Ser ahorcado es otra cosa.


Jesucristo fue colgado en la cruz, clavado en la cruz. Se castigaba y martirizaba así a los "culpables " de algún delito por ej. Jesús. Recuerdo que Howard Fast en su libro sobre Espartaco, esclavo de los romanos, menciona/describe esto de los castigos en la cruz de los condenados en tiempos de los romanos. El pueblo decidía, del grupo de delincuentes, a quienes salvaban y a quienes condenaban. En el caso de Cristo, Barrabás fue salvado y Jesús condenado a morir en la cruz. Este famoso colgado justamente entre el Cielo y la Tierra, este sacrificado le pide al Cielo que intervenga ( a Dios su padre) y se queja " Deus meus, deus meus, ut quid, dereliquisti me " Se pregunta porqué Dios lo ha abandonado. Su sacrificio, su abnegación tiene una recompensa divina, la resurrección y la Vida eterna.

En general esta figura habla de altruísmo, de un tiempo de espera, de cambios también.El cambio es interior. Algo propició el cambio, una necesidad interior, circunstancias adversas por ej. Si este ahorcado/colgado está agarrado de los pies es porque tiene una fijación espacial/temporal en la que ubicarse, una realidad pero por otro lado ha elegido su transformación, su sacrificio para lograr algo más intemporal. Hay un beneficio kármico en ésto que será a futuro por eso de su cabeza (en algunas barajas de tarot) hay una corona de luz, se ha iluminado en ese tiempo de reconstrucción espiritual, es casi un santo, sí.Habrá que mirar el mundo desde otro punto de vista sí si es necesario para alcanzar nuestro objetivo en la vida sí.

El tiempo de pasividad , de espera, de transformación, sanación, la figura del Colgado puede hablar de una enfermedad, acá de nuevo el cuerpo y la mente como un todo.El Holos indivisible. La enfermedad nos lleva a pensar que hicimos mal para llegar hasta acá, a este estado en que nos encontramos. Para sanarnos debemos desandar el camino (el mal camino) en el que anduvimos ya sea stress, exceso de trabajo, etc.


El Iluminado es el Ahorcado, el Colgado. Ha decidido aceptar su situación porque es necesario y bueno hacerlo.Hay un equilibrio que surgirá de esta abnegación y paciencia.


El ahorcado (positivo) representa ante todo la flexibilidad ligada a la inteligencia, una inteligencia superior que incorpora lo nuevo y se cimenta en lo antiguo. No tiene miedo de experimentar pero a su vez no deja de valorar la tradición y repito las bases, la estructura de su pensamiento. Si el Ahorcado habla de alguien se refiere a alguien que no es convencional ni estructurado sino todo lo contrario. Habla de alguien que puede viajar a algún lado o cambiar de nivel social y adaptarse o cómo que le cuesta menos que a otros. Es abnegado, místico, capaz de sacrificarse por una causa o por otros.Si habla de una situación habla de un cambio que será progresivo y que será necesario. Tiempo de receptividad y de transformación. Tiempo de regeneración espiritual y de buscar respuestas internas.Entregarse a las circunstancias y ver que pasa.


El ahorcado (invertido) representa que los sacrificios son en vano. Se ha perdido el contacto con la realidad.Si en la posición derecha los cambios eran para avanzar, crecer. Acá no , acá hay parálisis, depresión , casi locura. Vicios huída por la droga por ejemplo.La persona se rindió y no quiere curarse.La indecisión, las dudas lo van a hacer retroceder en su camino de vida. Si habla de una persona se refiere a un lunático, un inconstante, una persona demasiado soñadora, un embaucador, un outsider. Es un significado malo, es la derrota, el fracaso, la falta de voluntad, lo inflexible, la inconstancia, la arrogancia,lo contrario a la disciplina.

miércoles, 3 de abril de 2019

Nunca es tarde para pintar pájaros











Toma de la biblioteca un libro y lo abre al azar, la frase que elige leer dice "Nunca es tarde para pintar pájaros ". Siempre hace eso, es como una guía de su vida. O de su día.


Nunca es tarde es que hay una oportunidad para ser, para hacer algo. Renunciar a la Vida no parece una opción interesante. No hay que caer, no decaer. Emilia se mira en el espejo de salida de la casa. Salió a buscar pájaros para pintar, no tiene idea. Nunca pintó nada, no sabe dibujar. Pero el mensaje decía eso o decía que hay que hacer cosas que uno nunca hizo. Duda. Pintar o hacer cosas que nunca suele hacer.


Tiene ganas de decir como Silvio Astier en " El juguete rabioso "¡ Vida que linda que sos, qué linda que sos Vida !. Y mutar en árbol y alcanzar con las ramas el cielo. O ser de nuevo reinventada Emilia Suárez , la estudiante eterna de Letras.


Se marea en medio de la plaza, tanto proponerse cambios trae sus desmayos. Se dice a sí misma que debería ir a un taller de pintura o dibujo para aprender eso de los pinceles y los colores. Eso es fácil pero quien nos enseña a vivir, a vivir bien ??. Tantos maestros de Vida sana y que se yo...Si fuera así habría un cúmulo de felicidad, la gente se vería hermosa.


Pero no, los hombros vencidos de la gente, las jorobas, los rostros cansados, ojerosos, poco sanos, los cuerpos quebrados, fofos. La postura del cuerpo revela el equilibrio de adentro o el desequilibrio. El color del rostro, la palidez, lo amarillo, lo ocre. Hay gente que no duerme, que sufre, que se preocupa, se dice.


Nunca es tarde para incorporarse en toda su "estatura", Nunca es tarde para quererse o para amar a alguien. Nunca es tarde para correr a casa y abrazar a la madre y decirle Gracias. Nunca es tarde para aprender algo y enseñar luego. Nunca es tarde para ser fuerte y bello. Nunca es tarde para hacer las cosas bien, para demorarse a tomar un helado y disfrutarlo como si no existiera el Tiempo. Nunca es tarde para disfrutar este minuto, este sol, esta lluvia, esta bendita oportunidad de Ser y Estar en toda la dimensión de esas palabras.


Nunca es tarde para pintar pájaros Muchos y bonitos y luego echarlos a volar.


Mónica Pedraza

viernes, 1 de marzo de 2019

Inventarios (I)









Inventarios (I)



El delicado perfume de la vainilla
en mi ropa,


La piel de ella que le cuelga
mucho,
no es anciana
pero toda la piel blanca cae como cataratas sobre ella.


La lluvia necesaria
para que la Naturaleza estalle.


La leña en la chimenea
cuando cae la noche en la Patagonia


Las rocas negras, puro acantilado
del helado Océano Pacífico.


El budín inglés de Ana mi amiga de la infancia,
mi cómplice querida.


La generosidad de Luisa
cuando aprendíamos inglés
en la Cambridge.

Las olas furiosas, intensas pero hermosas
de Praia Brava, en Brasil.


Ella que es muy rica
exhibiéndose con sus maletas Louis Vuitton
y sus carteras originales Prada quizás,
la riqueza de todo eso,
el gesto pobre muy pobre de exhibirlo así.


Los inventarios son pura memoria y conteo,
volar un poco, enumerar todo eso que te hizo feliz
alguna vez, o lo que viste por ahí.



Mónica Pedraza

viernes, 22 de febrero de 2019

Frases mías (V)











-Escribir nos sana

-Insiste en la Belleza del mundo, persevera en la Verdad

-Aceptar la realidad sin lentes mediante


-Nadie nos escucha. No hay nadie en la línea.

-He llorado tanto por dentro que me he secado


-El fin del mundo puede ser un beso


-Este temblor es Divinidad


-No te preocupes no me vas a extrañar. No se extraña lo que no se soporta.

-Cuando siempre está la puerta cerrada para ti entérate que no eres bienvenida ni querida.

-No seas un número, sé una persona

-La masa madre del amor es el Amor con mayúsculas


-¿ Estabas preparada para descender al abismo ?


- Perfecciones imperfectas

-Que nuestra ancla siempre sea el amor recíproco


- A la venganza más siniestra se la tuerce con dulzura


- Compartir no está en tu diccionario


-Quien te traiciona bajo mil perfiles falsos NO TE MERECE


- Nada de lo que has hecho, sea bueno o sea malo, deja de tener repercusión


-Dejá de dormir, se vienen los bárbaros


- La mujer más bella del mundo es aquella que nos representa a todas. A todas dije.

- Hay gente que cuida a la gente y hay otros que hierven cadáveres


- Incrédulos emocionales


-Si todo le da igual. Vos no, vos buscá lo extraordinario


-Me descuidaste demasiado tiempo



Mónica Pedraza

domingo, 17 de febrero de 2019

Rutas marcadas en el mapa










Autopistas. Rutas marcadas en el mapa. De la Vida ??. Autos veloces, todos deben llegar a destino. Aceleran, frenan, retardan la llegada. Vamos y venimos. Y siempre estamos en el mismo lugar de inicio, de partida. No nos fuimos nunca acá siempre estuvimos.


La Vida es un Viaje. Tenemos millones de millas tatuadas en el cuerpo. Kilómetros de pena, de alegría, de felicidad, de decepción, de esperanza. Cómo si el pueblo siguiente nos fuera a decir algo diferente de lo que somos y sabemos que somos.

martes, 29 de enero de 2019

Pequeños dioses









A veces estamos mirando largamente una pared. Y no nos damos cuenta que la Vida es algo mucho más interesante, mucho más excitante que una pared que por hermosa que sea no deja de ser una pared.


Creemos que es el Destino, Dios, el hado, el fatum, la Fortuna, etc. lo que nos determina nos acecha pero sólo somos nosotros ciegos ante la Belleza de la posibilidad, inmersos en infiernos mentales que nos dejan balbuceantes cuando debemos besar con palabras.Deberíamos mojarnos más los pies con agua helada que viene de la montaña y decir que se puede, que somos más que ese conjunto de miedos que nos traspasa el pecho. Que la máxima cumbre a escalar no es una cima geográfica sino nuestra propia alma. Y que no nos puede ni el dinero, ni la distancia, ni el Tiempo, ni el esfuerzo físico, nada.


La mariposa está ahí, siempre estuvo. Y se llama fe, voluntad de dejar de mirar la pared, despertarse, ser permeables a la Vida, al Amor y a la Belleza.


Somos pequeños dioses jugando a ser niños o niños jugando a ser dioses pero no es tan simple de ver y aún más difícil asumir.

miércoles, 19 de diciembre de 2018

Bastián









Había caído la tarde sobre la montaña. Acariciaban el lomo montañoso los últimos rayos de sol. El bosque al pie, fragante, delicioso se deleitaba con una brisa perfecta.



Bastián practicaba el tiro al blanco.Una y otra vez. Era caprichoso e insistente. El hijo más pequeño del conde Montfort. Bello, altivo, rebelde y arisco. Arisco como un gato indomable. Junto a él su ladero de siempre el buen escudero, Maxi. Se conocían de niños pero lejos estaban de pertenecer a lo mismo. Mientras Maxi era el hijo de la cocinera , Bastián paseaba su señorío en todo ámbito, lo hacía ver toda vez que podía.


Maxi se dejaba someter. Parecía no tener espíritu. Parecía. Aguantaba el destrato, el mal humor, las pequeñas rencillas de un Bastián enfermizo y demoníaco. A esta altura Maxi era un santo.


Esa tarde practicaban tiro al blanco junto al río, el bosque oscuro y hermoso detrás. Hasta que a Bastián se le ocurrió tirar a los conejos que su padre guardaba en los galpones. Maxi insistió que no, que eso no pero Bastián reía. Y cuando reía se veía más bello. Alto, su pelo largo, finito hería al sol, al último sol que se iba. Sus ojos azules acero, entre grises y azules te miraban y te derribaban. Era famoso en el pueblo por su belleza y por su crueldad.



Bastián no quería a nadie, ni a su familia ni a él mismo. Odiaba infinitamente a su padre, un viejo usurero y decadente. Y más aún a su madre una belleza sexagenaria, discriminadora y ex prostituta de lujo. Esos labios finitos, esas tetas siempre fuera del escote, ese labial acérrimo sobre los labios de su madre le daban asco.Vómito se decía. NO obedecía a ninguno de los dos porque no les tenía respeto. Gente enferma, seca, fría como una lápida se decía. Nunca me casaré, no tendré críos.Jamás.Esta gente no se merece descendencia se juraba.


Maxi fue hasta la jaula donde los conejos. NO quería obedecer a Bastián, no esta vez. Le obedeció tantas veces, fue secuaz en tanta revuelta, pelea, lío de faldas, robo pero esta vez no quería. Si hay algo que amaba eran los animalitos. Le daba pena ver a esos conejos pequeños terminar perforados por las flechas de Bastián. Sabía que era un demente, un insensible. Sabía que no le haría caso. Entonces se armó de valor y tomó su arco y las flechas. Y se dirigió hasta el vado y cuando Bastián lo cruzó porque no traía los conejos que le había pedido. Maxi le respondió con un flechazo entre los ojos. Y lo cubrió de flechas como un almohadón lleno de alfileres, de esos que usan las modistas cuando se disponen a coser.


Y orgulloso, Maxi vio como Bastián caía bañado en sangre. La sangre como un remolino lo cubrió cuando cayó al suelo. Y Maxi recordó las palabras de Bastián de hace unos años "Maxi no quiero envejecer me entendés ", "Estoy harto de todo Maxi "...Por eso Maxi se dijo que hacía doble justicia para con Maxi y los conejos. Que no era justo que unos animalitos fueran cazados por un tipo que se creía Dios. Y que Bastián se merecía morir porque toda su vida era un elogio a la pérdida de Tiempo, a la holgazanería y a la maldad.


Que él, Maxi había hecho honor a su clase, exterminando al depredador, al 666. Y que ya nadie nunca lo iba a mirar desde arriba y a ordenar nada. Y que no le importaban las consecuencias de su acto.Un acto reparador se decía.


La noche caía sobre los frondosos y alargados árboles. Y de las heridas de Bastián temblaba un mar rojo infinito que teñía al río, a esas horas donde sopla el viento calmo y musical.



Mónica Pedraza


(Ph:model Gabriel Bin)

sábado, 8 de diciembre de 2018

Gente










Al Juancho la jauría le llegó como un alivio. Esperaba su muerte desde hace mil años. La tozudez por conquistar el cielo lo privó de hacerse de un chumbo y terminar con tanta hipocresía. O Julia o Ana o Nadia o Perla o Juana o Ludmila o Lourdes o Ro o Carla o Itatí o Sole o Mica y demás (anotar unas 3.000).Era un hombre de muchas mujeres. Muchos nombres para uno solo, muchos catres desvencijados. Mucha pared descascarada. El hombre tenía mucho amor para dar.Se veía.Mucha nada y techo sin terminar en la casa de las fulanas.



A la Ernestina la cazaron robando en la casa de los Marlitegui. Años trabajando ahí. Que la señora no le había pagado los aportes previsionales. Que ella le había criado los hijos, tres. Y nunca un gracias. Siempre la disconformidad.La exigencia, la hora Ernestina, la hora.Y que le revisaran el bolso a la salida cdel trabajo como norma. Como una delincuente que no era. Pero ahora sí. Y sonríe.


A Black no le cabe un solo tatuaje más en el cuerpo. Es hombre de pelo en pecho, sublime fornicador. Bello, divino, lujurioso, es que el tipo es enorme. Una bestia. Un perro devorador. Pero tiene una gran tristeza, terrible dolor. Hace rato que no ve a sus hijas, dos pequeñas. Su mujer lo odia. Y hace rato vive en Europa. Black vive en Adrogué e ignora el domicilio exacto de sus niñas.


Al Tenerife la vida siempre le costó.Tiene ojos grises de tanto llorar por dentro. El es un sentidor. Valiente, auténtico, audaz. Hay días que se le vuelan los ojos mirando el horizonte. Extraña días más benévolos. Sabe que la Vida ha sido injusta con él y quiere una revancha. Una revancha gigante como una galaxia entera. No sabe como nombrar esa revancha , una pelea de box, levantarse a la vecina del lado a la que ama desde que era niño o sacarse la lotería con un premio millonario.


A Bella la encontrás en toda joda. Le gusta más la noche que la comida, la bebida que la comida, la droga que el alimento. Escasamente se alimenta. ya tiene cerca de cuarenta y se curte menores de edad, le gustan. Atléticos, altos, perfectos. No hay hombre que no se de vuelta para verla. Atrae como un imán. Se llena de tipos para no palpar su soledad inmensa. No ama a nadie. A nadie.


A Carmen le angustia no llegar al millonario. Hasta ahora un empleado de banco, un cirujano, un rascabuche cualquiera. Pero no.No. Sus escasos estudios de perito mercantil dieron para eso. Una carita más o menos.Nada de cola, muy pero muy flaca. Y aburridísima. Pero si hace unas ríquisimas chocotortas y teje crochet. Y además borda.Y sueña que un día un día cualquiera llegará a conocer al tipo que la salvará de vivir en su Boedo natal.


Silvina se analiza. Es progre. Se anota en todas causas habidas y por haber.Cuida a su madre muy mayor. Teme se le haya pasado el tiempo ya le llegaron los 59 y ahí. Sin prole, sin marido. Lee mucho. Es muy católica. De a ratos se confiesa con el cura y otras le paga a su analista. Es duro tener que lidiar con una madre con Alzheimer. Piensa que a ella le pasará lo mismo y quién vendrá a cuidarla. Si no hay nadie, nadie.



Mónica Pedraza